Quand un sans-abri a trouvé un chaton tremblant dans une ruelle, il pensait simplement lui offrir une nuit au chaud. Ce qui s’est passé ensuite vous redonnera foi en l’humanité.
Le train de la ligne bleue de 22h15 a traversé la ville comme un soupir fatigué, ses lampes fluorescentes clignotant au-dessus des passagers perdus dans leurs téléphones ou somnolant près des vitres embuées. Au début, je n’ai presque pas remarqué cet homme, juste une silhouette de plus dans un manteau usé, les épaules voûtées contre le monde entier. Mais ensuite, j’ai vu ce qu’il tenait dans ses bras et j’en ai eu le souffle coupé.
Une petite boule de fourrure grise, si petite qu’elle aurait pu tenir dans ma paume, était blottie contre sa poitrine, comme un cœur vivant. Ses pattes frottaient rythmiquement le bord effiloché de son écharpe, et ses ronronnements étaient audibles même à travers le grincement des rails. Le contraste était saisissant : ses mains gercées, avec de la saleté sous les ongles, la tenaient si tendrement, comme si elle était en verre.
Je m’assis sur le siège en face de lui. De près, je distinguais les côtes du chaton sous sa fourrure humide, ses griffes accrochées à la laine de sa manche. Il n’essayait pas de s’échapper, mais se blottissait simplement contre cet inconnu qui sentait la pluie et le pain rassis. « C’est le vôtre ? » demandai-je.
Au début, il ne leva pas les yeux, se contentant de passer son gros doigt calleux sur la tête du chaton, un geste si tendre qu’il en était douloureux. « Non, dit-il enfin. C’est elle qui m’a trouvé. » Sa voix était rauque, mais calme, comme il ne l’avait pas souvent utilisée ces derniers temps.
Trois nuits plus tôt, derrière la poubelle de la boulangerie, il avait entendu un bruit semblable à celui du papier froissé. Elle était là, à moitié submergée dans une flaque d’eau, son couinement plus fin que les ombres dans la ruelle. Il lui donna le dernier morceau de son sandwich au jambon (la viande était coupée en morceaux assez petits pour sa petite bouche) et l’enveloppa dans la seule chose sèche qu’il avait : une écharpe rongée par les mites qui conservait encore un léger parfum de cèdre de ses beaux jours. « Je pensais pouvoir lui offrir une nuit au chaud », avoua-t-il. « Mais quand le matin est arrivé, au lieu de s’enfuir, elle s’est glissée dans mon manteau. »
Je lui ai demandé où ils allaient maintenant. Il m’a alors montré un mouchoir dont les bords étaient usés à force d’avoir été pliés et dépliés dans sa poche. De l’encre bleue étalée disait : « Elle répond au nom de Mina. S’il vous plaît, ne l’abandonnez pas. Si vous la trouvez, ramenez-la à la maison. » Au verso, il y avait un numéro de téléphone. Et en bas, trois mots qui m’ont serré la gorge : « C’est sa petite fille. »
Le train a fait une embardée dans un virage, et l’homme, qui m’avait dit s’appeler Silas, a instinctivement pris Mina dans ses bras pour la rassurer. Elle cligna des yeux d’un air endormi, ses yeux dépareillés (l’un doré, l’autre vert) se plissèrent à cause de la lumière. Je remarquai que les manches de son manteau étaient effilochées aux poignets, mais que le pelage du chaton était propre, sans saleté collée sous les griffes. Il l’avait manifestement lavée d’une manière ou d’une autre.
Pendant que les stations défilaient, Silas parlait par bribes. Il racontait comment il avait travaillé comme mécanicien avant la fermeture de l’usine. Comment les frais médicaux de sa femme avaient englouti toutes leurs économies bien avant qu’elle ne tombe malade d’un cancer. Comment il avait cessé de compter les jours dans la rue lorsqu’il avait compris que personne ne viendrait le chercher. « Mais cette petite voleuse, dit-il en tapotant affectueusement le nez de Mina, elle me volait sans cesse mes lacets, comme si elle voulait que je reste sur place. »
Lorsque nous sommes arrivés à la Sixième et à Maple, le quai était presque vide. Silas marchait avec la démarche prudente d’un homme habitué à ce qu’on lui dise d’avancer, mais il ne lâchait pas Mina. Le banc promis était là, son bois gondolé par les intempéries. Nous avons attendu que les lampadaires s’allument au-dessus de nos têtes. Mina, dans les bras de Silas, était sur ses gardes, ses oreilles tressaillaient à chaque sirène lointaine.
Puis, un soupir. Une jeune femme courait vers nous, ses baskets non lacées claquaient sur le béton. « MINA ! » Le soulagement qui transparaissait dans ce cri m’a donné des frissons dans le dos. Elle s’est effondrée à genoux devant Silas, ses mains voletant au-dessus du chaton, comme si elle n’arrivait pas à croire qu’il existait. De près, je pouvais voir son vernis écaillé et les cernes sous ses yeux. « Je colle des affiches depuis plusieurs jours », dit-elle, haletante, en serrant Mina contre sa joue. Le chaton se mit aussitôt à lécher ses larmes.