Ce week-end était parfait. Pas d’écrans, pas de stress, juste nous cinq, entassés dans un pédalo, à dériver sur le lac comme nous le faisions quand nous étions petits.
Les jumeaux s’amusaient à l’avant, essayant de s’éclabousser mutuellement. Je m’étais allongé à l’arrière, écoutant à moitié leurs rires, observant à moitié papa pédaler avec son sourire tranquille. Mais quelque chose n’allait pas.
Il regardait sans cesse sa montre.
Pas une fois. Pas deux fois. Constamment. Comme s’il était à la poursuite de quelque chose que personne d’entre nous ne pouvait voir.
« Papa, calme-toi », ai-je fini par le taquiner. « Tu n’as nulle part où aller. »
Il a souri, mais n’a rien répondu.
Plus tard, lorsque nous sommes revenus à la rame vers le rivage et que le soleil a commencé à descendre dans le ciel, je n’ai pas pu me débarrasser d’un sentiment étrange. Ce n’était pas seulement le fait qu’il vérifiait constamment sa montre : ce jour-là, tout en lui était différent. Il était plus silencieux que d’habitude, plus distant, même s’il était physiquement près de nous. Il était présent, mais en quelque sorte… absent.
J’ai essayé de ne pas y prêter attention. Après tout, nous étions tous ensemble pour la première fois depuis des années. À cause du travail, de l’école et de la vie quotidienne, les voyages en famille étaient devenus plus rares que je ne voulais l’admettre. Je ne voulais pas gâcher mon humeur avec des réflexions inutiles. Mais je ne cessais de regarder papa lorsqu’il se levait pour se dégourdir les jambes et regardait à nouveau sa montre, les sourcils légèrement froncés.
Après notre balade en bateau, on est rentrés à la cabane et la soirée s’est déroulée comme d’habitude : on a rigolé pendant le dîner, joué aux cartes et raconté des histoires sur notre enfance. Mais de temps en temps, je regardais papa.
Ce n’est que plus tard, alors que nous étions assis autour du feu à faire griller des guimauves, que j’ai remarqué qu’il semblait encore plus renfermé. Je l’ai surpris une nouvelle fois en train de vérifier l’heure, mais cette fois-ci, son visage était plus sérieux, plus concentré.
« Papa, qu’est-ce qui se passe ? » ai-je demandé, la question m’échappant avant que je puisse m’en empêcher.
Il a fait une pause, soupirant lentement. « Rien, c’est juste… tu sais comment c’est. Je surveille simplement l’heure. »
Il y avait quelque chose d’étrange dans sa façon de le dire. Il n’avait jamais été aussi évasif auparavant. J’ai échangé un regard avec mon frère. Il y avait clairement quelque chose qui n’allait pas, mais papa ne nous disait pas quoi.
Plus tard dans la soirée, allongé dans ma chambre, je l’ai entendu s’affairer dans la cuisine. C’était un bruit doux et familier : il se préparait toujours une tasse de thé avant de se coucher. Mais aujourd’hui, il semblait différent, pressé. Comme s’il attendait quelque chose.
Le lendemain matin, je me suis réveillée dans une cuisine vide. Maman était déjà levée, en train de préparer les derniers plats pour le petit-déjeuner. Les jumeaux se disputaient le dernier morceau de bacon. Mais papa était introuvable.
J’ai pensé qu’il était sorti se promener ou prendre l’air. Mais j’ai alors remarqué quelque chose d’étrange : sa montre, qu’il regardait sans cesse, était posée sur la table de la cuisine.
Cela m’a frappée comme une tonne de briques. Je l’avais vu l’enlever la veille au soir et l’avais observé le poser soigneusement sur le comptoir, à quelques mètres seulement de l’endroit où je me tenais. Ce soir-là, il ne l’avait pas mis.
Une vague d’inquiétude m’a envahi. J’ai saisi la montre et j’ai commencé à l’examiner à l’envers, dans l’espoir de trouver quelque chose qui expliquerait son comportement. C’est alors que j’ai remarqué quelque chose que je n’avais pas vu auparavant : une petite gravure sur le dos de la montre.
Elle disait : « Ma chère Jane, je t’attends toujours ».
Ce nom m’a frappé comme un coup de tonnerre. Jane ? Qui est Jane ? Je ne me souvenais pas avoir jamais entendu parler de Jane. J’ai retourné la montre dans mes mains, essayant de comprendre sa signification.
À ce moment-là, ma mère est entrée. Elle a regardé la montre dans mes mains et son visage a pâli.
« Tu devrais t’asseoir », dit-elle d’une voix tremblante.
Je posai délicatement la montre à sa place, le cœur battant à tout rompre. Quelque chose semblait ne pas aller à ce moment-là. Je m’assis à la table de la cuisine, attendant que ma mère m’explique.
« J’aurais dû te le dire plus tôt », a-t-elle commencé, la voix tremblante. « Mais je ne pouvais pas. Pas comme ça. Ton père… il n’a pas toujours été celui que tu croyais. »
J’ai senti ma poitrine se serrer. « Que veux-tu dire ? »
Elle a pris une profonde inspiration avant de continuer, les yeux remplis de larmes. « Avant de me rencontrer, avant ta naissance, il avait une autre vie. Il avait une petite amie qui s’appelait Jane. Ils allaient se marier. Mais quelque chose s’est passé et tout a changé. »