— Je ne vivrai pas avec une vieille étrangère ! s’exclama fermement Lucas, le regard perçant sa mère.
Maman, dis-lui toi-même ! Je suis épuisée d’expliquer ! murmura Nathalie, triturant nerveusement le bord de la nappe, évitant le regard de son fils.
Mais qu’y a-t-il à expliquer ? reprit Lucas, déposant sa tasse de thé et s’asseyant face à elle. Je t’ai bien dit : je déménage dans une semaine. J’ai déjà trouvé un appartement et versé le dépôt.
— Lucas, et nous alors… commença Nathalie, mais il agita la main brusquement.
— Maman, j’ai vingt-sept ans ! Il est temps que je vive seul, tu ne crois pas ?
Un toussotement étouffé se fit entendre depuis la pièce voisine, suivi d’un bruit d’objet tombé et d’un grognement mécontent.
— Tu vois, soupira Nathalie, encore quelque chose de renversé. Je vais aller voir.
— N’y va pas, dit Lucas en posant sa main sur son épaule. Qu’elle se débrouille seule. Tu n’es pas sa servante.
— Lucas, elle est âgée…
— Assez ! Sa voix se fit plus dure. Ce n’est personne pour toi ! La mère de ton père, qui n’a jamais eu un mot gentil pour toi dans toute sa vie.
Nathalie se crispa, comme si elle ressentait une douleur. En effet, Valentine, sa belle-mère, ne l’avait jamais acceptée. Lorsqu’elle et son mari s’étaient mariés vingt-huit ans auparavant, la rencontre avait été glaciale, comme si Nathalie n’était qu’une invitée non désirée. Elle chuchotait avec les voisines, prétendant que son fils aurait pu choisir mieux, que Nathalie n’était pas de leur milieu, que son caractère était difficile. Et après la naissance de Lucas, elle avait affirmé qu’elle élèverait elle-même son petit-fils, la mère étant trop jeune et inexpérimentée.
— Tu te souviens comment elle t’appelait ? dit Lucas en voyant que sa remarque touchait juste. « Cette petite Nathalie »… même son prénom elle ne lui accordait pas. Et quand papa est mort…
— Arrête, murmura Nathalie. Pas maintenant.
Mais Lucas insistait. Depuis la mort de son père, trois ans s’étaient écoulés, et les souvenirs étaient toujours douloureux. Valentine avait déclaré que l’appartement appartenait à son fils, et donc maintenant à elle. Que Nathalie et Lucas devaient chercher un logement. Qu’elle avait déjà assez souffert à cause de « ces gens ».
— Et qui t’a relevée après ton AVC ? Qui a appelé l’ambulance ? Qui t’a emmenée à l’hôpital ? continua Lucas.
— Arrête, dit Nathalie en se levant, débarrassant la table.
— Non ! Tu vois ce qu’elle fait ! La nuit elle fait du bruit, brise la vaisselle pour t’empêcher de dormir. La télévision à fond. Et ses insinuations : on ne lui donne pas à manger correctement, les médicaments ne sont pas bons…
— Nathalie ! viens ici ! s’écria la vieille femme.
Nathalie fit un pas vers la porte, mais Lucas la retint par le bras.
— Où vas-tu ? Qu’elle se lève si elle a besoin de quelque chose.
— Lucas, elle est malade…
— Malade ? Elle est en meilleure santé que nous deux ! Juste habituée à commander. Ton père la portait sur ses bras, maintenant c’est toi qui continues.
— Nathalie ! hurla Valentine. Tu as perdu la tête ?
Nathalie se dégagea et entra dans la chambre. La vieille femme était allongée sous un plaid, un magazine à ses côtés.
— Ramasse ça, marmonna-t-elle. Je veux lire.
— Vous avez vos lunettes, Valentine ?
— Bien sûr ! Tu crois que je suis aveugle ? Et apporte du thé. Bien chaud. Hier, tu as servi n’importe quoi.
Nathalie, silencieuse, prit le magazine, le posa sur la table de chevet et sortit dans la cuisine pour faire chauffer de l’eau. Lucas, sombre, restait assis à la table.
— Alors, encore courir au moindre cri ?
— Ne commence pas, répondit la mère, fatiguée.
Lucas se pencha vers elle. — Je déménage, et tu viens avec moi.
Nathalie resta figée, la bouilloire en main.
— Comment ça ?
— Simple. L’appartement est assez grand pour nous deux. Nous vivrons tranquilles, sans disputes constantes.
— Et elle ?
— Qu’elle vive comme elle veut. Ce qu’elle a semé, elle le récoltera.
— Lucas, je ne peux pas… Elle va rester toute seule.
— Et c’est bien ! Qu’elle comprenne ce que c’est sans ton aide.
Nathalie posa la bouilloire, s’appuya sur la table. Ses pensées se bousculaient, mêlant culpabilité et soulagement.
— Maman, tu te souviens ce qu’elle a dit après les funérailles de papa ? La voix de Lucas s’adoucit. « Maintenant, faites vos valises, l’appartement est à moi ». Tu te rappelles ?
Nathalie hocha la tête. Ce jour restait gravé. De retour du cimetière, assis à boire le thé, Valentine, silencieuse jusque-là, avait soudain annoncé que tout était différent. Que Nathalie et Lucas étaient de trop. Qu’il était temps de partir.
— Et qui avait promis de ne pas partir ? Qui a juré de prendre soin d’elle malgré tout ?
— Moi… murmura Nathalie. Mais c’était différent… Je venais d’enterrer mon fils…
— Trois ans se sont écoulés ! Trois ans à laver, cuisiner, courir à l’hôpital. Et elle a-t-elle dit un « merci » ?