« Libère l’appartement, je me marie et nous allons y habiter ! » annonça froidement la belle-fille.
Clémence se détacha de ses dossiers et hocha la tête :
— Merci, Nathalie. Je m’en occupe tout de suite.
Elle rangea ses papiers et se dirigea vers le service du personnel, son esprit occupé par les vacances. Le Sud lui faisait envie, mais son mari, Vincent, persistait : « Pourquoi payer plus cher ? La maison de campagne est bien mieux pour se détendre. » Elle n’argumenta pas. Après huit ans de mariage, elle avait appris à choisir ses batailles.
De retour, elle remarqua plusieurs appels manqués de son mari. Rarement Vincent la dérangeait au travail. Elle rappela.
— Clémence, tu peux venir plus tôt ? — Sa voix était tendue.
— Que se passe-t-il ?
— Élise est là. Elle dit qu’il faut qu’on parle.
Élise était la fille de Vincent issue d’un premier mariage. Vingt-six ans, vivant à Marseille, elle se montrait rarement. Généralement seulement quand elle voulait de l’argent.
— D’accord, je ferai de mon mieux pour six heures.
Elle demanda à partir plus tôt et prit la route vers son appartement familial à Aix-en-Provence. En entrant, des voix animées venaient du salon. Élise débattait avec passion, Vincent hochait la tête. Clémence s’avança.
Sur le canapé, Élise portait une robe élégante, à côté d’un jeune homme dans un costume coûteux. Une bouteille de champagne trônait sur la table.
Enfin, Élise la regarda avec un air évaluatif.
— Voici Arthur, mon fiancé.
Clémence lui serra poliment la main.
— Assieds-toi, — fit Vincent en désignant un fauteuil. — Élise veut discuter d’une affaire importante.
Clémence s’assit, sentant venir un piège.
— Libère l’appartement, je me marie et nous allons y vivre ! — coupa Élise.
Clémence resta figée.
— Quoi ?
— Tu as bien entendu. Nous avons besoin de cet appartement.
— Élise, cet appartement appartient à Clémence, — balbutia Vincent, incertain.
— Papa, tu y es inscrit depuis huit ans. Selon la loi, tu as droit à une part. Et je suis ta fille et ton héritière.
Le sang de Clémence afflua à ses tempes.
— Vincent, c’est absurde !
Le mari détourna le regard, triturant une serviette entre ses mains.
— Clémence, peut-être qu’Élise a raison sur certains points… Peut-être qu’on pourrait en discuter ?
— Discuter de quoi ?! — se leva Clémence. — C’est mon appartement !
— Mais papa a aussi des droits, — sortit Élise des papiers. — J’ai consulté un avocat. Avec ton inscription et les biens communs, le tribunal pourrait lui attribuer la moitié.
— Tu es sérieuse ? — s’adressa Clémence à son mari. — Vincent, dis quelque chose !
— Clémence, calmons-nous. Élise est jeune, elle a besoin d’un logement. Et nous trouverons une solution, — tenta-t-il.
— Une solution ?! — sa voix se brisa. Huit années de vie commune, et il était prêt à la mettre à la porte.
— Vincent, c’est logique, — intervint Arthur. — Une jeune famille a besoin d’espace.
— Et toi, qui es-tu pour décider ?!
— Je suis le futur gendre.
— Tu n’es pas mon gendre.
— Clémence, ne sois pas grossière, — répliqua Élise. — Arthur vient d’une bonne famille, son père possède plusieurs restaurants.
— Alors qu’il vous achète un appartement.
— Pourquoi faire, si on peut obtenir celui-ci ? — haussa les épaules Élise. — Papa, tu veux que je sois heureuse, non ?
— Bien sûr, ma chérie.
— Alors convaincs-la. C’est aussi ton appartement.
Clémence sortit son téléphone.
— Que fais-tu ? — s’inquiéta Vincent.
— J’appelle un avocat. Je vous conseille de partir.
— Clémence, non… — il tenta de la retenir, mais elle se dégagea.
— Allô, Me Dupont ? J’ai besoin d’une consultation demain à dix heures. Merci.
Elle raccrocha.
— Merci à tous, vous pouvez vous retirer. Je dois réfléchir.
— C’est ma maison, — tenta Vincent.
— Non. C’est la mienne. Tu y es seulement inscrit.
— Papa a le droit d’être ici, — insista Élise. — Et moi, je suis aussi invitée.
— J’appelle la police.
— Comment oses-tu ?! — s’exclama Élise. — Papa, tu la laisses faire ?
Vincent oscillait entre eux.
— Clémence, tu…
— Assez. Je vais chez une amie. Quand je reviendrai, vous n’êtes plus là.
Elle sortit, tremblante de rage. Huit années. Huit années de confiance, et voilà le résultat.
Son amie Irène habitait à proximité. La voyant sur le seuil, elle comprit tout de suite.
— Entre, raconte.
Autour d’un thé, Clémence exposa toute l’histoire. Irène secoua la tête.
— Je t’avais dit de signer un contrat de mariage. Mais toi, tu parlais de « confiance et d’amour ».
— Pas besoin, Irène.
— Alors, que comptes-tu faire ?
— Demain, chez l’avocat.
— Et avec Vincent ?
Clémence réfléchit. Continuer à vivre avec un traître ?
— Divorce.
Le téléphone sonna. C’était Vincent. Elle raccrocha.
— Tu ne veux pas parler ?
— Il n’y a rien à dire. Il a fait son choix.
Le lendemain, chez Me Dupont, homme âgé aux yeux sages, elle expliqua la situation.
— Et leurs menaces ?
— Du chantage. Vous pouvez porter plainte.