Imaginez, Claire Lefèvre ignorait tout : son ex-belle-mère, Madame Isabelle Moreau, n’avait pas la moindre idée qu’elle et Julien s’étaient séparés. Et voilà que, sans prévenir, elle arrivait chez elles.
Claire posa son téléphone et lança un regard inquiet à sa meilleure amie.
— Tu plaisantes ?! s’exclama Élise. Ici, maintenant ? Dans ce petit salon ?
— C’est justement le problème… murmura Claire en serrant les lèvres. Elle est persuadée que Julien et moi sommes encore ensemble. Elle dit qu’elle me manque les petits-enfants.
— Mais pourquoi trembler ainsi ? Quelle autorité a-t-elle désormais ? Ne t’inquiète pas.
— Facile à dire… Tu ne la connais pas. C’est une femme sérieuse. Tu n’imagines même pas les liens qu’elle entretient ! Elle pourrait croire que j’ai tout caché délibérément. Et qui sait quelles idées elle pourrait se faire… Elle pourrait vouloir se venger.
— Et vous ne vous êtes pas parlé depuis tout ce temps ? demanda Élise, surprise.
— Nous nous étions fâchées. La dernière fois qu’elle était venue de Marseille, il y a deux ans, nous avons eu une dispute.
— À cause de Julien ?
— Pas seulement, fit Claire d’un geste. Tout en même temps. Madame Moreau n’a rien apprécié chez nous : notre accueil, notre façon d’élever les enfants, et puis… tout un tas de choses.
— Et ensuite ?
— Ensuite, elle a exprimé son mécontentement, j’ai répondu, et la conversation a dégénéré. Elle a déclaré qu’elle ne voulait plus me connaître et est repartie. Depuis, elle n’a parlé qu’à Julien.
— Et lui ?
— Et lui ? Cela ne lui a pas déplu. Il a trouvé là un prétexte pour me reprocher tout ce qui n’allait pas. Il a dit que si je ne respectais pas sa mère, c’est que je ne l’aimais pas lui non plus. Puis il a disparu. Une semaine sans nouvelles. Puis il a appelé, annonçant qu’il avait une autre relation et que nous devions nous séparer.
Élise réfléchit un instant. — Donc Julien n’a rien dit à sa mère sur le divorce ?
— Exactement. Et il n’a pas mentionné que j’avais récupéré la moitié de l’appartement et que je vivais désormais avec les deux enfants, le chat et le chien dans un logement partagé.
— Justement. Elle pense que tout est comme avant. Elle a dit qu’elle avait des affaires urgentes à Paris et qu’elle resterait une semaine.
— Où êtes-vous exactement ?
— Ici, dit Claire en balayant du regard le salon.
On frappa à la porte.
— C’est elle, souffla Claire. Que faire ? Comment lui expliquer ?
— Dis la vérité.
— Elle va encore crier. J’ai peur… Peut-être ne pas ouvrir ?
— Ne pas ouvrir serait pire. Elle soupçonnerait quelque chose de sûr.
Le coup frappa à nouveau.
— Ouvre, dit Élise avec fermeté. Et ne tremble pas. Qu’elle crie. Tu n’y es pour rien. Je suis là si besoin.
Claire ouvrit la porte.
— Bonjour, Madame Moreau, dit-elle doucement.
— Pourquoi tant de retard ? demanda sévèrement Madame Moreau, entrant avec deux valises. Qui cachais-tu ?
— Personne, répondit Claire. Nous discutions entre amies.
— Quelle amie ?
Élise sortit du couloir.
— Bonjour, fit-elle en hochant la tête. Je suis Élise, l’amie de Claire.
Madame Moreau l’examina d’un air méprisant.
— Julien est au travail ? demanda-t-elle à Claire.
— Probablement, répondit-elle.
— « Probablement » ? Tu ne sais même pas où est ton mari ?
Claire haussa les épaules, confuse.
— Il n’est plus son mari ! lança Élise, provocante.
Madame Moreau se tourna lentement vers elle.
— Comment ça ?
— Exactement, répondit Élise avec fierté.
« Si seulement j’avais pu dire ça à ma propre belle-mère… » pensa-t-elle. « Au moins, ici, je me venge un peu. »
— Claire et ton fils sont divorcés depuis un an, continua Élise, narquoise. L’appartement acheté pendant le mariage a dû être partagé. Julien a vendu sa part. Claire se retrouve donc avec deux enfants, un chat et un chien dans un logement partagé. Des questions ?
Madame Moreau fixa Claire.
— C’est vrai ?
— Oui, acquiesça Claire. Nous avons divorcé l’automne dernier.
— Pas ça… L’appartement, il l’a vraiment pris ?
— Oui. Il avait légalement le droit. L’appartement était commun. D’autant plus qu’il a une nouvelle épouse.
— Nouvelle épouse ? répéta Madame Moreau.
— Julien dit qu’elle attend un enfant. Il a demandé de ne pas insister sur la pension. Il promettait de tout rendre plus tard. Il aurait des problèmes au travail.
— Et tu as cru ça, renifla Élise. Naïve. Ton Julien ne rendra rien. Et il n’a aucun problème professionnel. Et ils n’attendent pas d’enfant. Sa femme est simplement sa compagne. L’enfant, c’est juste pour te faire plaindre.
— Pourquoi ne m’a-t-il pas parlé du divorce ? murmura Madame Moreau.
— Peut-être qu’il ne voulait pas te contrarier ? suggéra timidement Claire.
— Peut-être, admit-elle. Peut-être.
En réalité, Julien n’avait pas mentionné le divorce par noblesse.
« Qu’il pense que nous sommes encore ensemble, » raisonna-t-il. « C’est plus avantageux. Maman déteste Claire mais adore les enfants. À travers eux, elle m’aidera pour l’appartement. »
Chaque mois, appelant sa mère, Julien se plaignait que l’appartement était trop petit. Il envoyait des photos des enfants, sachant combien elle les regrettait. Il disait que tout allait bien, mais qu’il manquait de l’espace pour être heureux.
— La grande fille ira bientôt à l’école, soupirait-il, et il n’y a même pas de place pour mettre une table. Nous voudrions acheter plus grand, mais nous n’avons pas l’argent. Le salaire est petit, les crédits refusés. Les filles ont même écrit au Père Noël pour un appartement près du métro Bastille. Ridicule. Elle demande souvent de tes nouvelles. « Comment va grand-mère ? » Mais ça ira, maman. Au pire, la fille fera ses devoirs dans la cuisine.
Julien savait ce qu’il faisait. Il était certain que sa mère ne tiendrait pas.
« Elle trouvera une solution, » pensait-il. « Elle réglera mon problème de logement. Et pour faciliter les choses, je lui suggère une option. »
Bien sûr, poursuivait-il, nous pourrions vendre ton pavillon à Saint-Germain. Avec cet argent, acheter un appartement de quatre pièces à Paris, près du métro Botanique. J’ai vérifié les prix, ça suffirait. Alors chaque fille aurait sa chambre. Mais je n’insiste pas, maman. Tu aimes tellement ton pavillon…
Et maintenant, en arrivant de Marseille, Madame Moreau avait découvert la vérité.
— Compris, dit-elle. Et les enfants ?
— À l’école maternelle.
— Et toi, tu travailles où ?
— En télétravail.
— Les voisins ?
— Une femme seule. Gentille. Pas de problème avec le chat et le chien. Elle est aussi récemment divorcée. Elle est au travail.
— Gentille, dit Madame Moreau avec un sourire en coin. Bien, je vais y aller.
Elle partit.
— Ça a passé, souffla Claire, soulagée en refermant la porte. Elle craignait qu’elle crie.
Deux mois plus tard.
« Je n’ai pas appelé ma mère depuis longtemps, » pensa Julien. « Il faut lui rappeler mes difficultés. »
— Maman, salut. Comment ça va ? Tout va bien ? Heureux pour toi. Et nous ? Comme d’habitude. À quatre dans notre deux-pièces. Au fait, tu te souviens de l’idée pour le pavillon ? Peut-être le vendre vraiment ?
— Comment ça « pas de pavillon » ? Maman ! Comment ça ? Il a brûlé ? Non ? Merci Dieu. Et alors ? Tu l’as déjà vendu ? L’argent dépensé ? Pour quoi ? Un appartement ? Quatre pièces ? À qui ? Aux enfants ? Lesquels ? Les miens ? Ils sont encore petits ! Pourquoi as-tu fait ça ? Pourquoi ne m’as-tu pas consulté ? Oui, j’avais demandé. Oui, j’ai dit que les enfants avaient besoin de chambres. Mais tu aurais pu m’appeler ! Acheter à mon nom, pas au leur. Tu n’as pas appelé car je n’étais pas là quand tu es venue ? Et quand es-tu venue ? Ah… Et l’appartement ? Près du métro Alexandre Dumas ? Maman, j’ai eu le vertige… Merci quand même.
Le lendemain, Julien se rendit chez Claire dans le nouvel appartement.
Vingt minutes, il parcourut les pièces en silence, tout inspectant.
— Tout aurait pu être à moi, fulminait-il. Si ce n’était pas pour cette vilaine Claire. Comment a-t-elle gagné sa confiance ? Bon, ce n’est pas fini. Je vais l’épouser de nouveau, puis la jeter dehors. Qu’elle vive dans sa chambre.
— Maintenant, Claire, annonça-t-il avec gravité, après tout ce qui s’est passé, nous devons être ensemble. Je vois que maman t’a pardonnée. Sinon, elle n’aurait pas acheté cet appartement.
— Elle ne l’a pas acheté pour nous.
— Comment ça « pas pour nous » ? Pour qui alors ?
— Pour nos enfants.
— C’est la même chose. Et tu dois devenir ma femme.
— Obligée ?
Julien la regarda sévèrement.
— Tu ne sembles pas comprendre, dit-il. Je ne demande pas. Je t’impose. Après-demain à 10h00, à la mairie. Au lampadaire à droite. Tu te souviens ?
— Je me souviens. On n’oublie pas ça.
— Et ne sois pas en retard. Tu sais que je déteste ça.
— Je ne serai pas en retard, répondit Claire.
Évidemment, elle ne vint pas après-demain. Julien s’énerva. Il appela. Claire dit qu’elle avait oublié. On repoussa au lendemain. Mais là encore, elle ne vint pas.
— Comment ça, Claire ? cria-t-il dans le combiné. Encore ?
— Désolée, répondit-elle. Encore oublié.
On repoussa à la semaine suivante. Et encore une fois, Claire n’est pas venue. Mais Julien ne renonça pas.
Six mois passèrent, et il espérait toujours. De nouvelles dates furent fixées puis annulées. À chaque fois, il se tenait au lampadaire à l’heure.
Les employés de la mairie chuchotaient avec admiration :
— Voilà de l’amour ! Dans la pluie et la neige, il reste là. Vous vous souvenez de l’ouragan ? Les arbres tombaient et il était là ! Quand il arrêtera de venir, faisons-lui un monument. Symbole de la fidélité masculine !
L’ancienne belle-mère est arrivée à l’improviste – et nous étions déjà divorcés sans qu’elle le sache !