— Libère l’appartement, je me marie et nous allons y vivre ! — lança sèchement la belle-fille.
Claire leva les yeux de ses rapports et acquiesça :
— Merci, Nathalie. Je vais m’en occuper.
Elle rangea ses documents et se dirigea vers le service du personnel, pensant à ses vacances. Le Sud lui faisait envie, mais son mari, Laurent, répétait obstinément : « Pourquoi payer plus ? Le chalet, c’est le meilleur repos. » Elle ne répliqua pas. Huit ans de mariage l’avaient enseignée à choisir ses batailles.
De retour, plusieurs appels manqués de son mari clignotaient sur le téléphone. Ce dernier la dérangeait rarement au travail. Elle rappela.
— Claire, peux-tu venir un peu plus tôt ? Sa voix trahissait une tension inhabituelle.
— Que se passe-t-il ?
— Aline est arrivée. Il faut qu’on parle.
Aline, la fille de Laurent d’un premier mariage, vingt-six ans, résidant à Lyon, apparaissait rarement, généralement seulement pour des questions d’argent.
— D’accord, je ferai de mon mieux pour être là à six heures.
Elle quitta le bureau et prit le chemin de sa maison. L’appartement de trois pièces dans le quartier de Croix-Rousse lui était revenu de ses parents. Lors de son mariage, elle n’avait même pas envisagé de contrat prénuptial. Aimer signifiait faire confiance.
En ouvrant la porte, elle entendit des voix animées dans le salon. Aline argumentait avec passion, Laurent acquiesçait. Claire entra.
Sur le canapé, Aline, vêtue d’une robe élégante, était assise à côté d’un jeune homme en costume chic. Du champagne trônait sur la table.
Enfin, Aline posa un regard évaluateur sur elle.
— Voici Arnaud, mon fiancé.
Claire lui serra poliment la main.
— Assieds-toi, dit Laurent en indiquant un fauteuil. Aline veut discuter de quelque chose d’important.
Claire s’installa, sentant le piège.
— Libère l’appartement, je me marie et nous y emménagerons, dit Aline avec froideur.
Claire resta figée.
— Quoi ?
— Tu as entendu. Nous avons besoin de cet appartement.
— Aline, c’est l’appartement de Claire, murmura Laurent, hésitant.
— Papa, tu es inscrit ici depuis huit ans. La loi te donne droit à une part. Et je suis ta fille et ton héritière.
Claire sentit le sang lui monter aux tempes.
— Laurent, c’est insensé !
Le mari détourna le regard, triturant une serviette dans ses mains.
— Claire, Aline a peut-être raison sur un point. On pourrait en discuter ?
— Discuter de quoi ?! s’exclama Claire. C’est mon appartement !
— Mais ton père a aussi des droits, répliqua Aline en sortant des papiers. J’ai consulté un avocat. Inscription, patrimoine commun… le tribunal pourrait lui attribuer la moitié.
— Tu es sérieuse ? Claire se tourna vers son mari. Laurent, dis quelque chose !
— Claire, restons calmes. Aline est jeune, elle a besoin d’un logement. Nous allons trouver une solution.
— Une solution ?! Elle n’en croyait pas ses oreilles. Huit ans ensemble, et il était prêt à la mettre à la porte.
— C’est logique, dit Arnaud. Une jeune famille a besoin d’espace.
— Et toi, qui es-tu pour décider ?!
— Je suis le futur gendre.
— Tu n’es pas mon gendre ! — s’emporta Claire.
— Claire, ne sois pas grossière, bouda Aline. Arnaud vient d’une bonne famille, son père possède une chaîne de restaurants.
— Qu’il achète alors un appartement pour vous.
— Pourquoi, alors qu’on peut obtenir celui-ci ? haussa les épaules Aline. Papa, tu veux que je sois heureuse, non ?
— Bien sûr, ma chérie.
— Alors persuade-la. C’est aussi ton appartement.
Claire prit son téléphone.
— Que fais-tu ? s’inquiéta Laurent.
— J’appelle notre avocat. Je vous conseille de partir.
— Claire, ne fais pas ça. Il tendit la main vers elle, mais elle se recula.
— Allô, Maître Dubois ? J’aurais besoin d’une consultation. Demain à dix heures ? Merci.
Elle raccrocha.
— Merci à tous, vous êtes libres. Je dois réfléchir.
— C’est aussi ma maison, commença Laurent.
— Non. C’est MA maison. Tu n’y es que inscrit.
— Papa a le droit d’être ici, dit Aline. Et moi aussi, en tant qu’invitée.
— J’appelle la police.
— Comment oses-tu ?! s’écria Aline. Papa, tu tolères ça ?
Laurent hésitait, partagé entre elles.
— Claire, que fais-tu ?
— Ça suffit. Je vais chez une amie. Quand je reviendrai, vous ne serez plus là.
Elle sortit, tremblante de rage. Huit ans. Huit ans de confiance, et voilà comment tout se terminait.
Son amie Irène habitait à proximité. En voyant Claire sur le seuil, elle comprit immédiatement le drame.
— Entre, raconte-moi.
Autour d’un thé, Claire raconta tout. Irène secoua la tête.
— Je te l’avais dit pour le contrat prénuptial. Mais tu as cru à « l’amour et la confiance ».
— Pas question, Irène.
— Bon… que vas-tu faire ?
— Demain, chez l’avocat.
— Et Laurent ?
Claire réfléchit. Continuer à vivre avec un traître ?
— Divorce, dit-elle enfin.
Le téléphone sonna. Laurent. Elle rejeta l’appel.
— Tu ne veux pas parler ?
— Il n’y a rien à dire. Il a fait son choix.
Le lendemain, chez l’avocat. Maître Dubois, un homme âgé aux cheveux gris et aux yeux pénétrants, l’écouta attentivement.
— Et leurs menaces ?
— Extorsion. Vous pouvez déposer plainte.
Au travail, Laurent multipliait les appels. Claire ignorait tout.
Le soir, en rentrant, il était assis dans la cuisine.
— Claire, enfin.
— Où est Aline ?
— Chez Arnaud. Parlons.
— De quoi ? De ton silence quand elle réclamait mon appartement ?
— Mensonges. Elle a dit avoir consulté un avocat. Tu savais.
Il baissa les yeux.
— Claire, c’est ma fille.
— Et moi ? Tu as choisi. Je demande le divorce.
— Attends !
Il partit. Le calme revint dans l’appartement.
Une semaine plus tard, le téléphone sonna.
— Madame Claire ? Je suis la mère d’Arnaud. Je voulais m’excuser.
Il s’avéra qu’Aline avait menti sur sa grossesse. Arnaud avait insisté pour un test et la tromperie fut révélée. Ils se séparèrent.
Le divorce fut rapide. Laurent ne revendiqua aucun bien, se contentant de demander pardon. Elle pardonna, mais le retour en arrière était impossible.
Au travail, un nouveau collègue, André, discret et intelligent aux yeux doux, l’aida avec l’ordinateur et l’invita pour un café.
— Vous êtes mariée ? demanda-t-il franchement.
— Oui. Récemment divorcée.
— Si ce n’est pas indiscret, pourquoi ?
Claire sourit.
— Nous étions simplement trop différents.
— Je comprends. Moi aussi, il y a cinq ans.
Ils commencèrent à se voir. Cinéma, balades, conversations.
Un jour, au parc, ils croisèrent Laurent et Aline. L’ex-mari semblait embarrassé, sa fille le regardait avec colère.
— Bonjour, Claire.
— Salut. C’est André.
Aline tira son père par la manche :
— Papa, on y va !
Quand ils s’éloignèrent, André demanda :
— Ex ?
— Oui.
— Et cette fille ?
— Comment sais-tu ?
— Irène m’a raconté. Nous travaillons dans le même service.
Il prit sa main :
— Je suis content que tu aies divorcé.
— Pourquoi ?
— Sinon, nous ne nous serions jamais rencontrés.
Claire sourit. La vie est étrange. Parfois, une perte ouvre la porte à quelque chose de meilleur.
Le soir, elle regarda de vieilles photos. Huit ans. Il y avait du beau. Mais quand il fallut choisir, Laurent l’avait trahie. Et elle avait tenu bon.
Le téléphone vibra. Un message d’André : « Merci pour aujourd’hui. On se voit demain ? »
Elle répondit : « Bien sûr ».
La vie continuait.
— Libère l’appartement, je me marie et nous y emménageons ! — répéta la belle-fille.
Mon nom est Boris, j’ai 42 ans, et il y a une semaine, j’ai pris une décision qui a tout changé : j’ai vendu la maison familiale.