J’ai 74 ans, et ma vie a pris un tournant que je n’aurais jamais imaginé : un jour, je serais amenée à raconter l’histoire de mon propre petit-fils, une histoire aussi amère que douloureuse, mais riche d’enseignements. Je m’appelle Madeleine. Veuve depuis plus de vingt ans, j’ai pratiquement élevé seule Lucas, le fils de ma fille. Claire est morte en le mettant au monde, et Julien, le père du garçon, a disparu peu après, me laissant seule avec ce nourrisson. La nuit, je travaillais dans une blanchisserie, et le week-end, je nettoyais des bureaux, uniquement pour que mon petit-fils ait toujours un repas chaud, des vêtements propres et un lit douillet.