Elle portait une élégante robe de grossesse couleur ivoire et un long manteau camel. Ses cheveux étaient relevés, son visage calme et concentré.
Lorsqu’elle arriva devant le palais de justice, les appareils photo crépitèrent.
Cette fois, elle ne baissa pas la tête.
Elle ne chercha pas à se cacher.
Laurent l’attendait déjà à l’intérieur.
Il paraissait plus âgé.
Pas détruit de la manière spectaculaire dont les journaux aimaient le décrire.
Plutôt vidé.
Son costume était toujours parfaitement coupé.
Ses chaussures brillaient encore.
Mais l’assurance qu’il portait jadis comme une armure avait disparu de sa posture.
Lorsque Élodie entra, il se leva lentement.
Ce qu’elle ressentit la surprit.
Rien de violent.
Ni colère.
Ni douleur.
Ni désir.
Seulement une tristesse tranquille pour la femme qu’elle avait été.
— Élodie, souffla-t-il presque.
Son avocat fit un pas, mais elle l’arrêta d’un léger geste de la main.
— Tout va bien.
Laurent déglutit.
— Tu es belle.
— Je vais bien.
Son regard descendit vers son ventre.
Une douleur furtive traversa ses traits.
— Comment va le bébé ?
— Il est en bonne santé.
— Je suis heureux de l’entendre.
Élodie l’observa quelques secondes.
— Vraiment ?
Cette simple question le frappa plus durement qu’une accusation.
— Oui.
Elle acquiesça sans rien ajouter.
Laurent s’approcha légèrement et baissa encore la voix.
— Je sais que je ne mérite pas ton pardon.
— Non, répondit-elle doucement. Tu ne le mérites pas.
Il eut un mouvement de recul.
— J’ai tout détruit.
Élodie secoua lentement la tête.
— Non, Laurent. Tu n’as pas détruit notre mariage. Tu as seulement révélé des fissures qui existaient depuis longtemps.
Il baissa les yeux.
— J’ai été égoïste.
— Tu as été cruel, corrigea-t-elle avec calme.
Une lueur humide apparut dans ses yeux.
— Je suis désolé.
Enfin, il prononçait les mots qu’Élodie avait autrefois désiré entendre au point d’en perdre le sommeil durant d’innombrables nuits.
Mais ils arrivaient trop tard.
Ils étaient enveloppés de regrets, sans contenir quoi que ce soit dont elle eût encore besoin.
Élodie inspira lentement.
— Je crois que tu regrettes sincèrement, dit-elle. Mais je n’ai plus besoin de tes excuses.
Le visage de Laurent sembla s’effondrer sous le poids de ses propres paroles.
— Je t’ai aimée, murmura-t-il.
La voix d’Élodie se fit un peu plus douce.
— Peut-être. Mais pas d’une manière capable de me protéger.
À cet instant, les portes de la salle d’audience s’ouvrirent.
Isabelle appela Élodie.
Elle se détourna.
Laurent parla encore une fois.
— Est-ce que notre enfant connaîtra son père ?
Élodie s’arrêta.
Pour la première fois depuis longtemps, elle sentit la colère revenir.
Pas une colère sauvage.
Pas une colère destructrice.
Une colère calme, claire et parfaitement maîtrisée.
— Cela dépendra de l’homme que tu deviendras après avoir tout perdu, répondit-elle. Pas du rôle que tu joueras devant un juge.
Puis elle entra dans la salle sans hésitation.
La procédure de divorce dura plusieurs mois.
L’enquête se prolongea davantage encore.
Laurent finit par reconnaître sa culpabilité dans plusieurs irrégularités financières liées à de fausses dépenses imputées à la fondation.
Sa coopération avec les autorités lui permit d’éviter la peine la plus sévère.
Mais son entreprise s’effondra.
Les personnes qui l’entouraient autrefois disparurent.
Le nom Beaumont n’ouvrait plus aucune porte sans provoquer des murmures et des regards méfiants.
Par un matin pluvieux d’avril, Élodie accoucha.
D’une petite fille.
Louise Éléonore Beaumont.
Lorsque la sage-femme déposa le bébé sur sa poitrine, Élodie se mit à pleurer avec une telle intensité que le médecin sourit.
— Je vois que vous avez toutes les deux d’excellents poumons.
Louise avait les cheveux foncés.
La bouche de sa mère.
Elle ouvrait lentement les yeux, comme si elle avait déjà décidé que toute l’agitation entourant sa naissance ne l’impressionnait guère.
Adrien arriva un peu plus tard.
Il n’apportait pas de roses.
Ni bijou précieux.
Il tenait un petit lapin en peluche.
Et une carte.
Quand Élodie le vit, elle sourit.
— Quel cadeau somptueux, plaisanta-t-elle.
Adrien sourit à son tour.
— On m’a dit qu’il était difficile d’impressionner un nouveau-né.
— C’est vrai, répondit Élodie. Pour le moment, elle se contente surtout de juger les gens avec beaucoup de sérieux.
Adrien regarda la petite Louise.
Son visage devint étonnamment tendre.
— Elle a votre force.
Élodie contempla sa fille.
Puis elle secoua doucement la tête.
— Non.
Elle sourit.
— Elle a la sienne.
Un an plus tard, Élodie se tenait dans le jardin d’une maison de ville rénovée à Boulogne-Billancourt et regardait Louise avancer à petits pas hésitants dans l’herbe.
Elle avait vendu le duplex.
Elle ne voulait plus de sols en marbre.
Ni de murs de verre.
Ni de pièces dans lesquelles résonnaient les souvenirs de sa douleur.
La nouvelle maison possédait un vieil escalier en bois qui grinçait agréablement.
Une cuisine baignée de soleil.