— Nous avons changé la serrure.
— Je l’avais remarqué.
— Julien va vivre ici désormais.
Je regardai mon frère.
Il détourna les yeux.
— Répète.
Mon père fronça les sourcils.
— Inutile de me faire passer pour un imbécile.
— Répète seulement ce que tu viens de dire.
Il redressa les épaules.
— Cet appartement est désormais pour Julien.
Un sourire incrédule se dessina sur mes lèvres.
— Pour Julien ?
— Tu vas te marier, de toute façon.
— Et alors ?
— Thomas a déjà un logement.
Thomas était mon fiancé.
Il possédait effectivement un appartement.
Plus exactement, celui de sa grand-mère, qui nécessitait d’importants travaux.
Nous n’avions même pas encore décidé où nous habiterions après le mariage.
Mais, visiblement, cela n’avait aucune importance pour mes parents.
— Qui remboursera le prêt ? demandai-je.
Ma mère fit un geste vague.
— Il ne reste plus grand-chose, non ?
— Trois ans.
— Eh bien, tu continueras à payer. Ce n’est pas comme si c’était insurmontable pour toi.
Pendant quelques secondes, je fus incapable de parler.
— Je vais payer un crédit pour un appartement dans lequel Julien vivra ?
— Tu es sa grande sœur, répondit-elle comme si elle énonçait une évidence.
Julien finit par prendre la parole.
— Élodie, n’en fais pas tout un drame. Camille et moi n’arrivons plus à payer notre location. La propriétaire a encore augmenté le loyer.
— Alors vous avez décidé de prendre mon appartement ?
— Nous ne le prenons pas.
— Comment appelles-tu ça ?
Il haussa les épaules.
— La famille est censée s’entraider.
Je regardai le gilet que Camille portait.
— Enlève-le.
Elle cligna des yeux.
— Pardon ?
— Mon gilet.
— Élodie, ce n’est qu’un vêtement…
— Enlève-le.
Elle rougit, se détourna et partit dans la chambre.
Mon père éleva la voix :
— Voilà exactement pourquoi il est impossible de discuter avec toi ! Tu ne sais dire que « à moi », « à moi », « à moi » !
Je regardai les cartons.
— Vous avez emballé mes affaires.
— Pour que ton déménagement soit plus simple.
— Vous êtes entrés chez moi sans mon accord.
— Ta mère avait une clé.
— Une clé de secours. Pour les urgences.
Ma mère intervint aussitôt :
— Quelle différence ? Nous avions accès à l’appartement.
Je hochai lentement la tête.
— Et vous avez changé la serrure.
— Oui.
— Qui a appelé le serrurier ?
Mon père se renfrogna.
— Pourquoi est-ce important ?
— Je suis curieuse.
— C’est moi.
— Et qui lui a dit qu’il avait le droit de remplacer la serrure ?
— Je suis ton père !
— Ce n’est pas ce que je t’ai demandé.
Agacé, il agita la main.
— Je lui ai dit que ma fille l’avait demandé.
À cet instant, je me calmai complètement.
J’avais encore gardé, quelque part en moi, une minuscule lueur d’espoir.
Un espoir stupide.
Presque enfantin.
Je pensais que quelqu’un finirait par dire : « Nous sommes allés trop loin. »
Que ma mère regarderait les cartons et comprendrait enfin.
Que mon frère s’excuserait au moins.
Mais mon père venait d’avouer tranquillement qu’il avait menti au serrurier en se faisant passer pour moi.
Je compris alors qu’il n’y avait plus rien à discuter.
— Très bien, dis-je.
Tous se turent.
Ma mère plissa les yeux, méfiante.
— Très bien quoi ?
— J’ai compris.
Mon père sembla aussitôt soulagé.
— Voilà. Enfin une réaction adulte.
— Je vais partir.
— C’est ça. Va chez Thomas. Vous viendrez chercher les cartons demain.
— Non.
Son sourire disparut.
— Quoi, non ?
— Demain, les cartons seront toujours ici.
Je regardai mon frère.
— Et vous aussi.
— Élodie…
— Mais la police sera présente.
Mon père éclata de rire.
Un rire franc, presque amusé.
— Quelle police ?
— La police.
— Tu vas dénoncer tes propres parents ?
— Je suis propriétaire d’un appartement dont la serrure a été changée sans mon autorisation et où l’on a commencé à déplacer mes affaires.
Ma mère porta une main à sa poitrine.
— Déplacer ? Nous les avons soigneusement emballées !
— Quelle différence ?
— Une énorme différence !
Mon père fit un pas vers moi.
— Élodie, ne va pas humilier ta famille devant les voisins.
— C’est intéressant.
— Quoi donc ?
— Changer la serrure de l’appartement de sa fille ne serait pas humiliant. Appeler la police, si.
Son regard se durcit.
— Tu n’es qu’une égoïste pourrie gâtée.
Autrefois, cette phrase aurait fait mouche.
J’aurais passé la moitié de la soirée à me demander si je n’étais pas effectivement trop dure.
Mais lorsqu’on se retrouve devant des cartons contenant toute sa vie, portant une inscription écrite par quelqu’un d’autre, la culpabilité disparaît étonnamment vite.
— C’est possible, répondis-je.
Puis je me dirigeai vers l’ascenseur.
— Où vas-tu ?
— À l’hôtel.
— Et l’appartement ?
Je jetai un regard par-dessus mon épaule.
— Il attendra.
Dans l’ascenseur, mon téléphone vibra de nouveau.
« Porte d’entrée fermée. »
« Ouverture du placard de la chambre détectée. »
« Activité inhabituelle dans l’appartement. »
J’ouvris l’application.
Le système de sécurité fonctionnait toujours.
Mes parents avaient changé la serrure mécanique.
Pas le système électronique.
Ils ignoraient même son existence.