— Voici Sophie, la personne la plus précieuse de ma vie.
En prononçant ces mots, mon père gardait fermement ma main dans la sienne.
Les quatre hommes assis en face de nous cessèrent aussitôt de parler. Deux me dévisagèrent avec stupeur, un troisième baissa précipitamment les yeux, tandis que l’homme aux cheveux gris posa lentement son verre sur la table.
— Elle ne sait donc toujours rien ? demanda-t-il d’une voix basse.
Les doigts de mon père se resserrèrent autour des miens.
— Thomas, pas maintenant.
C’est à cet instant que je compris que ce dîner n’avait pas été organisé par hasard.
La veille, mon père m’avait appelée pour me demander de garder mon samedi soir libre. Ce genre d’invitation était exceptionnel. Il m’emmenait rarement dans des restaurants élégants, et encore moins pour me présenter ses amis d’autrefois. Même pour mes anniversaires, il se contentait généralement d’un bref message et d’une enveloppe contenant de l’argent.
Il avait toujours veillé à ce que je ne manque de rien, mais la tendresse n’avait presque jamais eu sa place entre nous. Mon père ne me prenait pas dans ses bras. Il ne me disait jamais qu’il m’aimait. Et il parlait très peu de ma mère. Je savais seulement qu’elle était morte quelques mois après ma naissance.
Quand j’étais enfant et que je lui demandais à qui je ressemblais, il répondait invariablement :
— Tu as les yeux de ta mère.
Puis il se taisait et quittait habituellement la pièce.
Pourtant, ce soir-là, j’avais l’impression d’être assise à côté d’un inconnu. Mon père avait réservé une table isolée dans un restaurant luxueux et ressorti du placard un costume noir qu’il n’avait pas porté depuis des années. Au milieu de la table reposait une enveloppe brune, épaisse. Mon prénom et mon nom y étaient inscrits avec soin.
— Qu’est-ce qu’il y a dedans ? demandai-je.
— Tu l’ouvriras quand nous aurons terminé de dîner.
— Pourquoi attendre ?
— Parce qu’après l’avoir ouverte, tu n’auras peut-être plus envie de rester ici jusqu’à la fin du repas.
Un froid brutal me traversa.
Ma première pensée fut qu’il était gravement malade et que l’enveloppe contenait des papiers liés à un héritage. Mais quelque chose d’autre attira bientôt mon attention : ses amis évitaient soigneusement de croiser mon regard. Les plats arrivèrent, pourtant je parvins à peine à avaler quelques gorgées d’eau.
Les hommes commencèrent à évoquer leur jeunesse. De temps à autre, le prénom d’Anne revenait dans leurs souvenirs, et chaque fois, je voyais mon père se raidir.
Anne était le prénom de ma mère.
— Tu lui ressembles vraiment beaucoup, déclara soudain Thomas.
— Vous connaissiez bien ma mère ?
Il allait répondre, mais mon père l’interrompit aussitôt :
— Nous ne sommes pas réunis pour parler d’Anne.
— Alors pourquoi sommes-nous ici ? insistai-je. Qu’est-ce que vous me cachez exactement ?
Le silence retomba autour de la table.
Quelques minutes plus tard, le téléphone de mon père sonna. Il s’excusa et sortit sur le balcon. Dès que la porte se referma derrière lui, Thomas se pencha vers moi.
— Écoute-moi attentivement. Quoi que tu apprennes ce soir, ne le condamne pas tout de suite. Tu dois d’abord connaître toute l’histoire.
— Pourquoi me dites-vous cela ? Qu’a-t-il fait ?
Thomas jeta un regard vers mon père, visible derrière la vitre.
— Il y a vingt-deux ans, il nous a fait jurer à tous que tu ne découvrirais jamais ce qui s’était passé cette nuit-là.
— Quelle nuit ?
— Celle où ta mère lui a confié un bébé en lui disant qu’elle ne reviendrait plus jamais ici.
Je cessai presque de respirer.
— Que voulez-vous dire ? Toute ma vie, mon père m’a affirmé que ma mère était morte.
Le visage de Thomas se décomposa. Il venait manifestement de comprendre qu’il en avait révélé bien plus qu’il ne le souhaitait.
À cet instant précis, mon père revint s’asseoir.
Je me levai brusquement.
— Maman t’a donné son enfant avant de partir ? Elle aurait pu être en vie pendant tout ce temps ?
Mon père ne répondit pas.
Son silence fut plus terrible que n’importe quelle explication.
Je saisis mon sac.
— Tu m’as menti toute ma vie.
— Sophie, s’il te plaît, rassieds-toi.
— J’ai grandi en croyant que ma mère était morte ! Et maintenant, j’apprends qu’elle a peut-être simplement disparu pour vivre quelque part, loin de moi.
— Ouvre seulement l’enveloppe.
— Je ne veux pas de ton argent.
— Il n’y a pas d’argent dedans.
Mon père fit glisser lentement l’enveloppe vers moi.
Mes mains tremblaient lorsque j’en déchirai le bord.
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À l’intérieur, il y avait plusieurs documents jaunis, un ancien bracelet de maternité et une lettre pliée en deux, écrite d’une main de femme.
Mais dès que mes yeux se posèrent sur la première ligne d’un des papiers, mes jambes se dérobèrent et je dus me rasseoir.
« Père biologique de l’enfant : non identifié. »
Un peu plus bas, on pouvait lire :
« Tuteur légal : Daniel Caron. »
Daniel Caron était l’homme que j’avais appelé papa toute ma vie.