— C’est à cause de toutes ces petites choses que tu as toujours appelées « rien de grave », poursuivit-elle. Toutes les fois où tu t’es tu alors qu’il fallait parler. Toutes les fois où tu as accepté quelque chose alors qu’il aurait fallu réfléchir. Toutes les fois où tu n’as pas choisi notre couple… mais ce qui était le plus simple pour toi.
Nicolas eut un petit rire nerveux.
— Tu exagères tout…
— Non, répondit-elle sans dureté. J’ai simplement arrêté de tout minimiser.
Cette phrase sembla couper les derniers liens qui tenaient encore entre eux.
Madame Lefèvre eut un reniflement méprisant.
— Très bien ! lança-t-elle. Si c’est ce que tu veux ! Tu crois qu’il va être perdu sans toi ? Des femmes prêtes à être avec lui, il en trouvera autant qu’il voudra !
Élodie la regarda sans se troubler.
— Peut-être, répondit-elle avec un léger signe de tête. Mais la question n’est pas de savoir s’il sera perdu sans moi.
Elle reporta ses yeux sur Nicolas.
— La vraie question, c’est de savoir ce qu’il deviendra à vos côtés.
La phrase atteignit sa cible plus sûrement qu’une longue accusation.
— Ça suffit ! cria Nicolas.
Pour la première fois de la soirée, il avait réellement élevé la voix.
— Tu m’obliges à choisir !
Un sourire presque invisible apparut sur le visage d’Élodie.
— Non, Nico. Tu as déjà choisi.
Silence.
Et cette fois, personne ne pouvait encore prétendre qu’il existait un chemin permettant de revenir en arrière.
Nicolas entrouvrit les lèvres, comme s’il allait enfin dire quelque chose. Peut-être, pour la première fois, quelque chose de sincère.
Mais il était trop tard.
Les mots perdent leur poids lorsqu’ils ne viennent qu’après que tout a été détruit.
Élodie se dirigea vers la porte et l’ouvrit.
— Il faut partir maintenant, dit-elle calmement.
Madame Lefèvre rougit de colère.
— Viens, lança-t-elle à son fils en se retournant brusquement. Nous n’avons plus rien à faire ici.
Nicolas resta encore une seconde sur place.
Il regardait Élodie comme s’il essayait de la graver dans sa mémoire telle qu’elle se tenait devant lui à cet instant : paisible, forte, déjà inaccessible.
— Tu vas vraiment tout finir comme ça ? demanda-t-il à voix basse.
Elle le regarda sans colère.
— Non, Nico, répondit-elle. C’est toi qui as tout terminé. Seulement, tu l’as fait bien avant ce soir. Moi, je viens juste de le comprendre.
Il baissa les yeux.
Puis il sortit.
La porte se referma doucement.
Sans claquement. Sans scène spectaculaire.
Et pourtant, ce bruit presque imperceptible contenait davantage de finalité que n’importe quelle dispute.
Élodie resta seule.
Elle retourna lentement dans le salon. Elle ralluma le téléviseur, qui diffusait la même ambiance paisible accompagnée de sons de la nature. Puis elle s’assit sur le canapé et remit machinalement le coussin bien droit.
Et soudain, elle comprit qu’elle ne ressentait pas ce qu’elle avait imaginé.
Ce n’était pas de la douleur.
C’était de la légèreté.
Une légèreté véritable, impossible à feindre et impossible à inventer.
Parfois, la vérité n’arrive pas comme un coup.
Parfois, elle ressemble à une délivrance.
Et ce soir-là, pour la première fois depuis longtemps, Élodie eut de nouveau la sensation d’être chez elle.
Dans son appartement.
Et surtout, dans sa propre vie.