Je me baissai et soulevai doucement le menton du garçon. Le grain de beauté était réel. Pas un jeu de lumière. Pas un hasard.
— Comment s’appelle votre fils ?
— Quel âge a-t-il ? — demanda-t-elle, se redressant lentement.
— Pourquoi voulez-vous savoir ? — répliqua-t-elle brusquement.
— Vous me cachez quelque chose, — murmurai-je.
— Ce n’est pas comme vous croyez, — répondit-elle vite.
— Alors dites-moi comment ?
Elle regarda autour d’elle.
— Ce n’est pas comme vous croyez.
Le monde continuait comme si le mien ne venait pas de se fendre.
— Ici n’est pas le lieu pour parler de ça, — dit-elle.
— Ce n’est pas vous qui décidez, — répliquai-je sèchement. — Vous devez me dire la vérité.
Ses yeux s’embuèrent de colère.
— Je n’ai rien fait de mal.
— Alors pourquoi ne pouvez-vous pas me regarder ?
Elle croisa les bras.
— Parlez doucement.
— Vous devez me donner des réponses.
— Nous ne partirons pas tant que vous n’expliquerez pas pourquoi mon fils ressemble exactement au vôtre.
Elle expira lentement.
— Écoutez. Ma sœur ne pouvait pas avoir d’enfants, — sa voix baissa. — Elle essayait depuis des années. Rien n’y faisait. Cela a détruit son mariage.
— Et ?
— Les garçons, asseyez-vous là-bas sur le banc. Restez où je peux vous voir, — dit-elle aux enfants.
Chaque instinct me criait de ne pas lui faire confiance. Mais mon instinct maternel criait plus fort : j’ai besoin de la vérité.
— Écoutez. Ma sœur ne pouvait pas avoir d’enfants.
— Si vous faites quoi que ce soit de suspect, — avertis-je, — je vais à la police.
Elle croisa mon regard.
— Vous n’allez pas aimer ce que vous entendrez.
— Je n’aime déjà pas ça.
Quand nous atteignîmes le banc, elle joignit les mains, tremblantes.
— Votre accouchement fut difficile, — commença-t-elle. — Vous avez perdu beaucoup de sang. Il y a eu des complications.
— Je le sais. Je l’ai vécu.
— Vous n’allez pas aimer ce que vous entendrez.
— Le second enfant n’est pas né mort.
Le monde bascula.
— Quoi ?
— Il était petit, — continua-t-elle. — Mais il respirait.
— Vous mentez.
— Non.
— Le second enfant n’est pas né mort.
— Cinq ans, — murmurai-je. — Pendant toutes ces années, vous m’avez laissée croire que mon enfant était mort ?
Elle baissa les yeux vers l’herbe.
— J’ai dit au médecin qu’il n’avait pas survécu. Il m’a fait confiance.
— Vous avez falsifié les documents médicaux ?
— Je me suis dit que c’était par miséricorde, — dit-elle d’une voix tremblante. — Vous étiez inconsciente, faible et seule. Aucun proche. J’ai pensé que deux nourrissons vous briseraient.
— Vous n’aviez pas le droit de décider ! — criai-je.
— J’ai pensé que deux bébés vous briseraient.
— Ma sœur était désespérée, — poursuivit-elle, des larmes dans les yeux. — Elle m’a suppliée d’aider. Quand j’ai vu cette chance, j’ai cru au destin.
— Vous avez volé mon fils.
— Je lui ai donné une maison.
— Vous avez volé mon fils, — répétai-je, serrant mon sac à m’en faire mal aux doigts.
Elle leva enfin les yeux vers moi.
— Vous avez volé mon fils.
— Je pensais que vous ne le sauriez jamais, — avoua-t-elle.
Mon cœur battait si fort que je fus prise de nausée.
Je regardai Étienne et Élie se balancer côte à côte. Et pour la première fois en cinq ans, je compris pourquoi mon fils parlait parfois dans son sommeil comme quelqu’un lui répondait.
Je me levai.
— Vous ne pouvez pas me dire ça et attendre que je reste calme. Vous comprenez ?
Des larmes coulaient sur son visage, mais je ne ressentais aucune pitié.
Je compris pourquoi mon fils parlait parfois dans son sommeil.
— Ma sœur l’aime, — murmura-t-elle. — Elle l’a élevé. Il l’appelle maman.
— Et moi alors ? — demandai-je. — J’ai pleuré un fils qui était vivant.
Elle pressa ses mains contre son front.
— Je pensais que vous survivriez. Vous étiez jeune. Je croyais que vous auriez d’autres enfants.
— Un enfant ne se remplace pas, — dis-je entre mes dents.
Un silence lourd, étouffant tomba.
— Il l’appelle maman.
Je dus réfléchir clairement. J’avais besoin d’informations.
— Comment s’appelle votre sœur ? — demandai-je.
Elle hésita.
— Si vous refusez de répondre, — dis-je calmement, — je vais à la police.
Ses épaules tombèrent.
— Marguerite.
— Elle savait ?
Pause. J’avais besoin de savoir.
— Oui.
La colère remonta.
— Donc elle a accepté d’élever un enfant qui n’était pas légalement le sien ?
— Elle m’a cru, — répliqua vite la femme. — Je lui ai dit que vous l’aviez refusé.
J’étais hors de moi !
Nous regardâmes Étienne et Élie. Ils riaient et couraient vers le toboggan. Les mêmes gestes, les mêmes inclinaisons, les mêmes trébuchements.
— Elle m’a cru.
Ma poitrine se serra, mais une autre force surgit : la détermination.
— Je veux un test ADN, — dis-je.
Elle hocha lentement la tête.
— Vous l’aurez.
— Puis il y aura des avocats.
Elle avala sa salive.
— Vous le reprendrez.
Sa voix était accusatrice.
— Je veux un test ADN.
— Je ne sais pas encore quoi faire, — dit-elle honnêtement. — Mais je ne laisserai pas ce mystère perdurer.
Elle semblait avoir vieilli de plusieurs années.