« C’est pire que ce que tu pensais, Sarah », a dit Marcus en faisant glisser une tablette sur le bureau. Elle montrait une vidéo de « visite de dressing » que Tiffany avait postée une heure plus tôt. On y voyait qu’elle tenait mon Birkin Hermès vintage — un cadeau de la famille d’une jeune fille dont j’avais relancé le cœur trois fois en une nuit. C’était le seul héritage familial auquel je tenais vraiment.
« Elle prétend que c’est sa “dernière folie” », a ajouté l’enquêteur. « Mais nos dossiers montrent qu’elle a vendu l’original à un site de revente de luxe à New York il y a trois semaines. Celui de la vidéo ? C’est une réplique de haute qualité. Elle a également facturé 500 dollars de l’heure pour des « séances photo lifestyle » dans votre appartement. Elle a transformé votre propriété en une « maison de contenu » pour une douzaine d’autres micro-influenceurs. »
Je sentis une nouvelle vague de nausée m’envahir. Elle n’avait pas seulement été une sangsue ; elle avait été une voleuse. Elle avait vendu mes souvenirs pour financer un mensonge.
« L’association des copropriétaires a un dossier de plaintes épais de plusieurs centimètres », a poursuivi Marcus. « Visiteurs non autorisés, bruit, tournages dans le hall. Tu as largement de quoi résilier immédiatement le “contrat de location” en invoquant la clause d’utilisation commerciale illégale. »
« Fais-le », ai-je dit. « Bloque les cartes de crédit secondaires. Préviens les fournisseurs d’énergie. Et je veux que les serrures numériques de cet appartement soient changées avant 20 h ce soir. Je veux qu’elle rentre dans un foyer qui ne reconnaît plus son visage. »
« Sarah, elle se retrouvera à la rue », m’a averti Marcus, bien que son regard ne trahissait aucune sympathie pour Tiffany.
« Non », l’ai-je corrigé, en regardant ma fille endormie. « Elle sera dans la réalité. C’est un endroit qu’elle a évité pendant bien trop longtemps. »
J’ai passé les heures suivantes à démanteler systématiquement la vie que j’avais construite pour elle. J’ai appelé le concessionnaire Porsche : le contrat de location était à mon nom. J’ai signalé une « utilisation non autorisée » de la voiture par un conducteur secondaire. J’ai appelé l’opérateur de téléphonie mobile. Au moment où le soleil commençait à se coucher sur le lac Michigan, Tiffany Miller n’était plus qu’une femme qui ne possédait rien d’autre que la robe qu’elle portait et un téléphone sur le point de perdre le réseau.
Je regardai une vidéo que Tiffany venait de publier. Elle trinquait au champagne avec un groupe de personnes, la légende disait : « Le succès est la meilleure des vengeances. Je suis tellement chanceuse d’avoir la maison de mes rêves et d’accueillir l’élite. #BossBabe #GoldCoastLiving. »
J’ai cliqué sur « J’aime ».
Suspense : j’ai murmuré à la pièce vide : « Profite bien des trente prochaines minutes, Tiffany. Ce sont les dernières, et elles te coûteront cher. » À ce moment-là, mon téléphone a sonné. C’était le service de sécurité de l’immeuble. « Dr Miller, la « locataire » est à la porte avec un groupe de photographes. Devons-nous les laisser entrer ? »
Chapitre 4 : La chute de la maison Tiffany
Le hall d’entrée de la résidence de la Gold Coast était une véritable symphonie de vanité. Je suis arrivée juste au moment où les deux SUV noirs se garaient le long du trottoir. Tiffany en est sortie, entourée de son entourage : des hommes équipés de caméras à cardan et des filles portant des lunettes de soleil surdimensionnées. Elle était encore sur son petit nuage après son événement « couronné de succès », le visage rougi par l’arrogance de quelqu’un qui se croit intouchable.
Elle s’avança d’un pas décidé vers les portes vitrées et passa sa carte-clé plaquée or avec un geste habile.
Bip. Un voyant rouge clignota.
Elle fronça les sourcils et repassa la carte. Bip. Rouge.
« Ça doit être le capteur », dit-elle en riant nerveusement, se tournant vers ses acolytes. « Être propriétaire, c’est tellement de travail, les gars. La technologie plante toujours quand on est trop célèbre. »
« Ce n’est pas un bug, Tiffany », résonna ma voix depuis la rangée d’ascenseurs.
Je m’avançai au centre du hall d’entrée. Je n’étais plus la doctoresse fatiguée en blouse. J’avais pris une douche, enfilé un élégant tailleur gris anthracite et attaché mes cheveux en un chignon serré et professionnel. À ma gauche se tenait Marcus Vance, et à ma droite, deux policiers de Chicago en uniforme.
Le hall devint silencieux. Les caméras cessèrent de tourner.
« Sarah ? Qu’est-ce que tu fais ici ? » siffla Tiffany en s’éloignant de ses amis. « Je suis en plein direct ! Tu gâches le contenu de l’“after-party”. »
« En fait, Tiffany, tu es en train de commettre une intrusion criminelle », dit Marcus en s’avançant pour lui tendre une épaisse enveloppe en papier kraft. « Le contrat de location — qui relevait d’une simple courtoisie entre membres de la famille — a été résilié avec effet immédiat. Tu as enfreint la clause d’« interdiction d’usage commercial » et celle d’« interdiction de sous-location illégale », et nous disposons de preuves du vol et de la vente de biens appartenant au Dr Miller. »