— Maxime, respire, — je levai la main pour interrompre ce flot misérable. — Ton passeport est dans le tiroir, tu es adulte. Qui tu invites chez toi est ton choix. Mais dis-moi : depuis quand tes invités portent-ils MON peignoir ?
Maxime pâlit, son regard se posa sur Jeanne, puis sur le peignoir. Il comprit enfin l’ampleur du désastre.
— Je… je n’y ai pas pensé, maman. Elle avait froid après la douche et a demandé quelque chose à mettre. J’ai ouvert le placard invité… Je croyais que c’était juste de la réserve.
Je regardai Jeanne. Son arrogance avait disparu. Elle se recroquevilla, rouge comme une écrevisse, serrant le bord de la soie.
— Jeanne, — dis-je, doux mais ferme. — Retirez-le immédiatement. Prenez une couverture, ou la serviette de Maxime, mais reposez mon peignoir sur la chaise.
Elle obéit, silencieuse, et s’enroula dans la serviette de Maxime avant de filer dans la chambre.
Je ramassai mon peignoir, soigneusement plié.
— Je vais le passer au pressing, — annonçai-je à mon fils figé. — Les croissants sont sur la table. La clé, je la laisse ici, pour ne pas tenter le destin et respecter votre… vie privée. Si tu veux me voir, appelle.
Je déposai ma clé de secours à côté du paquet de pâtisserie, chaussai mes souliers et claquai la porte derrière moi.
Étonnamment, dans l’ascenseur, je ne ressentais ni colère ni rancune. Seulement un rire intérieur. La situation était absurde, presque cinématographique.
Le soir venu, Maxime vint chez moi avec un énorme bouquet, un visage contrit et un gâteau. Il s’excusa longuement, jurant que c’était accidentel et que Jeanne n’était qu’une « passion passagère » qui, après mon départ, avait rangé ses affaires et quitté l’appartement en bloquant son numéro.
Nous avons pris le thé dans ma cuisine.
— Tu avais raison pour la clé, maman, — dit Maxime en piquant dans le gâteau. — Récupère-la. Mais je mettrai toujours la chaîne de sécurité.
— Exactement, mon fils, — souriai-je. — Il faut protéger les limites personnelles, comme mes peignoirs en soie.
Cette histoire m’a définitivement convaincue de ne plus jamais faire de surprises à mes enfants adultes. Quoi qu’il se passe dans leur appartement, c’est leur sanctuaire. Mais ce qui m’étonne encore : d’où vient cette audace féminine incroyable ? Entrer dans une maison étrangère, prendre possession d’un placard, enfiler un vêtement qui n’est pas à soi et s’installer comme la maîtresse des lieux. Est-ce de l’impolitesse, un désir de domination ou une confiance inébranlable en son droit de tout revendiquer ?
Et vous, avez-vous déjà vécu une situation similaire avec des visites non annoncées ? Comment auriez-vous réagi en surprenant une inconnue dans votre vêtement préféré ?