À l’intérieur, tout est devenu très silencieux. Pas de rage. Du silence. Celui qui arrive une seconde avant une décision définitive.
Je me suis levée. Calmement. J’ai pris mon téléphone — le nouveau, acheté pour remplacer celui qui avait coulé. Neuf cents euros sortis de ma poche, puisque Olivier n’avait jamais rien remboursé.
— Élodie, — ai-je dit au téléphone. Dans le salon, tout s’est tu instantanément. — C’est Claire. Oui, je sais qu’il est tard. Écoute, demain matin, prépare les notifications de résiliation de tous les contrats en cours avec « Brise Média ». Tous. Design, réseaux sociaux, campagnes saisonnières, tout. Motif : qualité de communication insatisfaisante. Oui, pour les cinq boutiques. Oui, j’en suis sûre. On trouvera un nouveau prestataire dans la semaine. Merci.
J’ai posé le téléphone sur la table. Puis j’ai regardé Olivier.
Il ne comprenait pas encore. Pas tout à fait. Il me fixait avec cette expression qu’on a devant quelqu’un qui se met soudain à parler une langue inconnue.
— Claire, — a-t-il dit, — qu’est-ce que tu fais ?
— Olivier, — ai-je répondu, — « Pâtisserie Plus », c’est ma société. « L’Affaire Sucrée », c’est mon réseau. Cinq pâtisseries. Trente-deux salariés. Depuis six ans, ton agence tient grâce à mes commandes. Quarante-huit mille euros par an. Presque la moitié de ton chiffre d’affaires. J’ai vérifié.
J’ai vu son visage changer. Étape par étape. D’abord l’incompréhension. Puis le calcul fébrile. Ensuite la prise de conscience. Et enfin la peur.
— Attends, — il a posé son verre si brusquement que le vin a éclaboussé la nappe. — « Pâtisserie Plus », c’est toi ? Élodie travaille pour toi ?
Monsieur Delmas ne bougeait plus. Madame Renaud regardait Olivier avec une expression que je connaissais trop bien. Celle qu’on réserve à un insecte découvert dans une assiette.
— Claire, attends, — Olivier s’est levé d’un bond. Ses mains tremblaient. En toutes ces années, c’était la première fois que je le voyais trembler. — C’est du travail, ça. Ne mélange pas le personnel avec le professionnel. Laurent et moi, on est amis. Je ne savais pas. Je te jure, je ne savais pas !
— Tu ne savais pas que « Pâtisserie Plus », c’était moi, — ai-je acquiescé. — Mais tu savais très bien que j’étais une personne. Et ça, tu t’en moquais.
Nathalie restait immobile, les yeux baissés. Comme toujours.
Laurent me regardait. Et il ne m’arrêtait pas. Pour la première fois en huit ans, il ne m’arrêtait pas.
— Claire, — Olivier a fait un pas vers moi, — on peut en parler. Pas ici. En privé. Je…
— Non, — ai-je dit. — Pendant sept ans, tu m’as humiliée devant tout le monde. Aujourd’hui, je te réponds devant tout le monde. Les contrats sont résiliés. Ma décision est définitive.
Je me suis rassise. J’ai pris ma tartelette. J’en ai croqué un morceau. La crème aux fruits rouges était parfaite : vanille, pointe d’acidité de la framboise, équilibre impeccable. J’étais contente de moi.
Olivier est resté debout au milieu de mon salon, près de la nappe tachée de vin, avec un visage que je ne lui avais jamais vu. Puis il s’est retourné et il est parti. Nathalie s’est levée et l’a suivi. La porte d’entrée a claqué.
Autour de la table, plus personne ne parlait. J’ai fini mon eau.
Monsieur Delmas s’est raclé la gorge.
— Madame Morel, — a-t-il dit, — votre franchise est réellement très intéressante.
J’ai souri. Pour de vrai. Pour la première fois de toute la soirée.
Quand les invités sont partis, Laurent et moi avons débarrassé la table. Il ne disait rien. Puis il a fini par lâcher :
— Tu comprends qu’il va m’appeler tous les jours, maintenant ?
— Je comprends.
— Et je suis censé lui dire quoi ?
— La vérité. Qu’il est entré chez moi et qu’il a insulté la maîtresse de maison.
Laurent a posé une assiette dans l’évier. Il m’a regardée.
— J’aurais dû l’arrêter depuis longtemps.
Je n’ai rien répondu. Parce que oui. Il aurait dû. Et il ne l’avait pas fait. Ça aussi, ça faisait partie de toute cette histoire.
Deux mois ont passé. Olivier a perdu mes contrats. Quarante-huit mille euros par an, pour une petite agence, c’était un trou sérieux. Il a dû licencier trois employés. Puis il a déménagé dans des bureaux plus modestes. C’est Laurent qui me l’a raconté : il continuait à aller le voir toutes les deux semaines.
On dit qu’Olivier raconte maintenant à qui veut l’entendre que je suis « rancunière » et que j’ai « bien profité de l’occasion ». Que j’ai « mélangé les affaires et le personnel ». Que « les vrais entrepreneurs ne font pas ça ».
Peut-être. Ou peut-être que les vrais entrepreneurs ne poussent pas leur cliente dans une piscine.
Laurent va encore parfois voir Olivier seul. Je ne l’en empêche pas. C’est son ami. Mais Olivier ne s’est plus jamais assis à notre table. Et moi, je suis tranquille. Pour la première fois en sept ans, vraiment tranquille.
Une seule question continue pourtant de me revenir.
Ai-je été trop loin en rompant les contrats devant ses partenaires ? Ou bien était-ce lui qui avançait vers ce moment depuis toutes ces années — à travers soixante rencontres, à travers ce « grosse idiote », à travers la piscine ? Et vous, qu’auriez-vous fait ?