— Et alors ?
— Ce n’est pas un bien commun. Même si Victor avait investi des millions dans les rénovations — c’est un cadeau. À moi. Personnel. Le tribunal le lui refusera presque toujours.
Inès regardait le document.
— C’est… un faux.
— Le notaire est vivant. Tu peux vérifier.
— Maman n’aurait pas…
— Elle te connaissait, Inès. Mieux que tu ne le penses.
Elle se tut. Puis :
— Tu savais. Tout ce temps.
— Trois mois.
— Et tu as gardé le silence ?
— J’attendais.
— Quoi ?!
Je souris, pour la première fois depuis des mois.
— Il ne…
Inès pâlit.
— Tu l’as piégé.
— Je lui ai donné les papiers. Il a choisi de ne pas les lire.
Elle se leva, les mains tremblantes.
— Tu… tu es un monstre, Laura.
— Peut-être.
— Je suis ta sœur !
— Celle qui a couché avec mon mari et planifiait de me chasser de ma maison.
— C’est différent !
— En quoi ?
Elle ne répondit pas. Parce qu’il n’y avait rien à répondre.
— Pars, Inès.
— Ce n’est pas fini !
— C’est exactement fini. Ton avocat — celui de « l’ami de Victor » — a déjà reçu tous les documents. Il t’expliquera.
Elle partit. La porte claqua.
Je restai seule dans l’appartement qui avait toujours été à moi. Je regardai la photo de maman.
— Merci, — murmurai-je.
Sur la photo, elle souriait. Elle avait toujours su qu’Inès était ainsi. Et l’aimait quand même. Mais elle m’avait protégée.
Victor déménagea une semaine plus tard. Chez Inès, dans son studio. Quarante-sept mètres carrés pour deux.
Je ne me réjouis pas. Presque.
Je n’ai pas vendu l’appartement. J’ai refait les travaux. Véritablement à moi. J’ai jeté le canapé sur lequel il ronflait depuis vingt ans. J’ai peint les murs dans sa couleur détestée.
Maintenant, je bois mon café le matin près de la fenêtre, regardant la cour.
Parfois, je vois Madame Géraldine. Elle me salue.
Récemment, elle cria d’en bas :
— Laura, tu es formidable !
J’ai fait signe.
Maman avait raison. Quand tout va mal — ouvre l’enveloppe.
Je l’ai fait. Et ça allait mieux.
P.S. Inès a appelé la semaine dernière. En larmes. Elle disait que Victor était parti avec une certaine Nathalie. Elle demandait de l’argent.
J’ai dit :
— Non.
Et raccroché.
C’était un « non » juste. Peut-être le premier de ma vie.