— Qu’est-ce que c’est ?
— Contrat de donation. Daté six mois avant le décès de maman.
— Je ne comprends pas…
— Maman m’a donné l’appartement de son vivant. Le testament n’était qu’une formalité. Juridiquement, il est à moi depuis 2021.
— Et alors ?
— Il n’est pas marital. Aucunement. Même si Victor avait investi des millions dans les travaux — cadeau. Le mien. Personnel. Le tribunal ne pourrait pas le contester.
Inna fixait le document.
— C’est… une falsification.
— Le notaire est vivant. Tu peux vérifier.
— Maman n’aurait pas…
— Maman te connaissait, Inna. Mieux que tu ne penses.
Elle se tut.
Puis :
— Tu savais. Tout ce temps.
— Trois mois.
— Et tu n’as rien dit ?
— J’attendais.
— Quoi ?!
Je souris. Pour la première fois depuis des mois.
— Il n’a pas…
Inna pâlit.
— Tu l’as piégé.
— Je lui ai donné les papiers. Il a choisi de ne pas lire.
Elle se leva, mains tremblantes.
— Tu… tu es un monstre, Larisa.
— Peut-être.
— Je suis ta sœur !
— Celle qui a couché avec mon mari et voulait me chasser de ma maison.
— C’est différent !
— En quoi ?
Elle resta muette.
Parce qu’il n’y avait rien à répondre.
— Pars, Inna.
— Ce n’est pas fini !
— C’est fini. Ton avocat — celui de « l’ami de Victor » — a déjà tous les documents. Il vous expliquera.
Elle partit.
La porte claqua.
Je restai seule dans l’appartement qui a toujours été le mien.
Regardant la photo de maman.
— Merci, — murmurai-je.
Elle souriait. Elle savait toujours qu’Inna serait ainsi.
Et malgré tout, elle l’aimait.
Mais elle m’a protégée.
Victor partit une semaine plus tard. Chez Inna, dans son studio. Quarante-sept mètres carrés pour deux.
Je ne me réjouis pas.
Presque.
L’appartement reste à moi. Rénové. Mon vrai chez-moi. Canapé jeté, murs repeints d’une couleur qu’il détestait.
Maintenant, chaque matin, café à la main, je regarde la cour.
Parfois, je vois Zinaida Petrovna. Elle fait signe.
Récemment, elle cria d’en bas :
— Larisa, bravo !
Je lui répondis.
Maman avait raison.
Quand tout va mal — ouvre l’enveloppe.
Je l’ai fait.
Et tout s’est arrangé.
P.S. Inna a appelé la semaine dernière. Pleure. Victor parti avec une certaine Natasha. Demande de l’argent.
J’ai dit :
— Non.
Et raccroché.
Un « non » juste. Peut-être le premier de ma vie.