En proie à la panique, elle leva les yeux vers une vieille photo cachée derrière le verre d’un buffet. Sur le cliché jaunie, une jeune Elena portait le même pendentif que Vassili.
« Je ne l’ai pas perdu, il l’a pris ! » pensa-t-elle.
Elle cacha la photo dans sa poche et passa la nuit sans dormir, décidant à l’aube de parler à Vassili pour le convaincre de partir.
« Ma fille, pardonne-moi pour hier, » dit-elle le matin. « Je veux m’excuser auprès de Vassili. Donne-moi son numéro. »
Liuda, innocente, le lui dicta avec joie. Elena Viktorovna composa, mains tremblantes.
Vassili, murmura-t-elle lorsqu’il répondit, c’est ta mère.
Un silence pesant s’étira.
« Je pensais t’avoir perdu, » sanglota-t-elle. « Je t’ai laissé sur le seuil pour que tu survives… et tu as pris le pendentif… et tu es vivant. »
Vanka, tenant le « V » en argent, sentit son cœur battre au rythme de cette voix familière et lointaine, connue depuis toujours, comme un écho de ses rêves.
Le lendemain, il ne vint pas seul. Liuda entra dans l’appartement derrière lui, et il s’avança vers Elena Viktorovna en murmurant :
« Maman. »
Elle tomba à genoux, pressant ses mains contre son visage, pleurant silencieusement, comme si le bonheur pouvait n’être qu’un mirage.
Sergei Petrovich, comprenant enfin tout, secoua la tête et murmura : « Eh bien… le destin, bon sang. »
On avait retrouvé le petit garçon, pleurant de faim et de peur, sur le seuil de l’orphelinat : sa mère, pas tout à fait insensible, l’avait enveloppé dans une couverture chaude, noué un foulard de plumes et placé dans une boîte en carton — pour que le bébé ne gèle pas.