Clément me rattrapa sur le parking.
— Marine, attends.
— Je t’attends dans la voiture.
— Il ne l’a pas fait exprès, juste…
— Clément, — posai-je la boîte sur le capot. — Il fait ça depuis sept ans. À chaque rencontre. Je ne vais plus prétendre que c’est normal. On y va.
Nous partîmes. Le matin, je déposai le gâteau à ma pâtisserie. Vendu en moins d’une heure.
Clément resta silencieux tout le trajet. Chez nous, il murmura :
— Il est vexé.
— Moi aussi, répondis-je.
Ce soir-là, seule dans la cuisine, je bus mon thé. Douze mille euros, ce n’est pas si énorme. Six heures de travail, pas beaucoup. Mais vingt personnes m’ayant vue reprendre mon cadeau… c’était nouveau. Je ne savais pas si c’était bien, mais mon dos était droit. Et ça comptait.
Deux semaines plus tard, Armand invita pour une fête à la piscine. Il plaisanta : « Cette fois, sans gâteaux. » Je ne voulais pas y aller. Clément acquiesça. Puis, quelques jours après :
— Marine, Serge et Olga seront là. Dimitri aussi. Cent ans sans les voir. Je ne te demande pas de tolérer Armand. Juste d’y aller pour moi.
Pour lui. Huit ans — pour lui. Chaque fête, chaque week-end, chaque réunion ridicule. J’avais compté : soixante rencontres en sept ans. Huit à dix par an. Toujours un commentaire sur mon poids, ma nourriture ou ma tenue.
Soixante rencontres. Soixante humiliations. Chaque fois, je souriais, me taisais, ou partais dans une autre pièce. Et Clément disait : « Il ne le fait pas exprès. »
Je suis partie.
Chez Armand, maison à la campagne, piscine, barbecue. Luxe ostentatoire. Dix-huit invités. Je connaissais la moitié.
Maillot une-pièce, tunique par-dessus. Taille 52. Oui, je suis ronde, et je le sais. Chaque jour, en m’habillant, en allant au travail, en gérant cinq pâtisseries et trente-deux employés, je connais mon poids. Pas son affaire.
Première heure tranquille. Armand au barbecue, accueillant les nouveaux. Je sirotais du limonade avec Olga. Elle aussi ronde, elle recevait ses remarques, mais moins souvent.
Puis Armand arriva, verre en main, sourire éclatant.
— Marine, pourquoi ne pas aller dans la piscine ? L’eau est parfaite.
— Pas envie.
— Allons, tout le monde y va. Peur que ça déborde ?
Quelques rires étouffés. Je tournai vers Olga, pensant qu’il partirait.
Mais non. Il resta derrière moi. Et cria pour que tout le monde entende :
— Gros sac, à l’eau !
Il me poussa. Fort. Deux mains dans le dos. Je venais de me lever du transat. La bordure. Eau froide. Chlore. Ma tunique trempée descendait. Je me raccrochai au bord, les oreilles bourdonnantes. Il riait, les bras ouverts : « C’était une blague ! »
Dix-huit regards. Certains riaient, d’autres silencieux. Clément accouru depuis le barbecue. Élise pâle comme la craie.
Je sortis de l’eau seule. Tunique collée au corps. Cheveux plaqués au front. Téléphone mort. Quatre-vingt mille euros en plastique mouillé.
Je pris une serviette du transat voisin. Essuyai mon visage. Mes mains ne tremblaient pas. Surpris de moi-même.
— Armand, dit-je d’une voix ferme. Tu m’as poussée sans consentement. Mon téléphone est mort, quatre-vingt mille euros. Je veux le remboursement d’ici demain.
Il cessa de rire. Une fraction de seconde. Puis sourire forcé.
— Marine, allez, c’est juste une blague. Achète-en un nouveau.
— L’argent demain, répète-je. Sinon police. Ce n’est pas une blague. Violence physique.
Silence. Même la musique sembla se taire.
Clément à mes côtés, trempé lui aussi, ayant sauté après moi, mais j’étais déjà sortie.
— On y va, dit-il. Pour la première fois en sept ans, il ne dit pas : « Il ne le voulait pas. »
Dans la voiture, je restai sur la serviette, l’eau coulait de moi. Colère froide, nette, comme un matin glacé.
Armand ne remit jamais l’argent. Ni le lendemain, ni trois jours après, ni une semaine plus tard. Il écrivit à Clément : « Dis-lui de ne pas faire d’histoires. Une blague est une blague. »
Clément me montra le message. Je lus. Quelque chose en moi bascula. Pas brisé. Mais cliqué. Comme un levier enfin verrouillé.
Une semaine plus tard, dîner à la maison, partiellement professionnel. Deux partenaires de franchise, Clément ses collègues, Armand invité. Douze personnes à table. Ma maison, ma table, ma nourriture. Et cet homme, encore une fois.
Silence intérieur. Pas de colère. Le calme avant la décision.
Je me levai, pris mon téléphone — nouveau, payé moi-même, quatre-vingt mille euros.
— Vika, prépare la résiliation de tous les contrats de « Brise Média ». Tous les cinq points. Nouvelle agence sous une semaine. Merci.
Je reposai le téléphone et fixai Armand.
Il ne comprenait pas encore. Le regard de quelqu’un qui entend une langue étrangère.
— Marine, que fais-tu ? — dit-il.
— Armand, répondis-je. « Pâtissière Plus » est mon entreprise, « Douceur » ma chaîne. Cinq boutiques, trente-deux employés. Six ans, ton agence travaille pour moi. Quatre millions huit cent mille par an. J’ai vérifié.
Son visage changea : confusion, calcul, compréhension, peur.
— Attends, dit-il, faisant tomber son verre.
— Sept ans d’humiliations, maintenant je réponds devant tous. Contrats résiliés. Décision finale.
Je me rassis, pris une tartelette. Le goût parfait. Je me sentais fière.
Armand se tenait au milieu de mon salon, visage que je n’avais jamais vu. Puis il partit. Élise le suivit. La porte claqua.
Silence à table. Je bus mon eau.
— Madame Marine, votre franchise est très intéressante, — dit Targuirov. Je souris. Pour la première fois de la soirée, vraiment.
Deux mois plus tard, Armand avait perdu mes contrats. Réduction d’effectif. Déménagement dans un bureau plus petit. Clément toujours en lien avec lui. Il raconte qu’Armand dit maintenant que je suis « rancunière » et « opportuniste ». Peut-être. Mais moi, je ne me suis jamais retrouvée poussée dans une piscine.
Clément y va encore parfois seul. Armand ne s’assoit plus à notre table. Pour la première fois en sept ans, je suis vraiment tranquille.
Reste une question : ai-je exagéré en résiliant les contrats devant ses invités ? Ou avait-il préparé le terrain, depuis soixante rencontres, ses insultes, ses poussées dans l’eau ? Que feriez-vous à ma place ?