– Céline, tes petits-enfants ont tout pris sur mes buissons de myrtilles ! s’exclama la voisine.
– Céline, tes petits-enfants ont dépouillé tous mes buissons ! La voisine n’a même pas bronché. Et alors ? Ce ne sont que des enfants.
– Et alors ? Ils ont détruit toute ma récolte ! Tonia, pourquoi te troubler ainsi ?
Chaque matin, Antonine Lefèvre parcourait son jardin avec une tasse de thé à la main, inspectant ses parterres et admirant ses pommiers et poiriers.
Le terrain qu’elle partageait avec son mari Pierre, un hectare et demi, était moitié potager, moitié verger. Potatoes, carottes, choux d’un côté ; pommes, poires et baies de l’autre.
Elle était particulièrement fière de ses buissons de myrtilles, plantés cinq ans plus tôt et qui promettaient enfin une récolte digne de ce nom.
À côté, des framboisiers offraient chaque année des fruits sucrés et généreux, et le long de la clôture, une vigne chargée de grappes pesantes.
– Pierre, regarde comme les myrtilles sont belles ! s’écria-t-elle.
– Magnifique, répondit-il simplement.
L’été, leurs petits-enfants, Sasha douze ans et Léa dix ans, venaient passer quelques jours. Ils aidaient au jardin, cueillaient les fruits et se baignaient dans la rivière. Antonine les adorait.
À quelques mètres vivait Ginette Dubois, dont le jardin minuscule ne comptait que six ares et quelques fleurs. Pas de potager, juste un petit pavillon.
Elle recevait ses cinq petits-enfants, de quatre à quatorze ans. Parents travaillant en ville, elle restait seule avec eux tout l’été.
Les enfants s’entendaient bien et couraient de jardin en jardin. Antonine ne voyait aucun inconvénient, bien au contraire, elle se réjouissait de leurs rires.
– Tante Tonia, peut-on jouer chez vous ? demandaient-ils.
– Bien sûr, mes chéris. Mais faites attention aux cultures.
Un matin, Antonine découvrit une scène étrange. Certains buissons de myrtilles étaient presque nus. À la place des baies bleues, seules quelques vertes subsistaient.
– Pierre, viens voir ! appela-t-elle.
– Que se passe-t-il ?
– Regarde les myrtilles… où sont les fruits ?
Pierre s’approcha, examinant les buissons avec attention.
– Bizarre… Hier encore, ils étaient pleins.
– Peut-être que des oiseaux les ont picorés ?
– Les oiseaux picorent une à une les baies, là tout est vide… Comme si quelqu’un avait tout cueilli.
Antonine inspecta le reste du jardin. Les framboises aussi étaient presque dépouillées. Même les baies pas mûres avaient disparu.
– Pierre, quelqu’un a pris les framboises aussi !
– Impossible !
Pourtant, la réalité était là : les buissons, encore garnis hier, se tenaient aujourd’hui dénudés.
Le soir, Antonine décida de surveiller. Assise sur un banc avec un livre, elle jetait des regards vers le verger.
Au bout d’une heure, elle vit les petits-enfants de la voisine passer par le trou dans la clôture. Tous cinq se dirigèrent gaiement vers les myrtilles.
– Regardez comme elles sont bleues ! s’exclama la cadette.
– Ramassons tout ! proposa l’aîné.
Et ils commencèrent à cueillir méthodiquement les buissons. Ils mangeaient sur place, remplissaient leurs poches et un sac qu’ils avaient trouvé.
Antonine sortit de sa cachette :
– Que faites-vous ici ?
Les enfants se figèrent, effrayés. Les plus grands tentèrent de cacher le sac derrière leur dos.
– On voulait juste goûter un peu, balbutia Mika, treize ans.
– Un peu ? Vous avez tout pris !
– Tante Tonia, on peut en prendre encore ? demanda la petite Katia, quatre ans. Elles sont si bonnes !
– Non. Ce sont nos fruits, nous les avons cultivés nous-mêmes.
Les enfants s’en allèrent penauds vers le trou de la clôture. Antonine les suivit du regard puis se dirigea vers sa voisine, qui était assise sur le perron.
– Ginette, il faut qu’on parle.
– Parle, dit-elle.
– Tes petits-enfants ont dépouillé tous mes buissons de myrtilles !
La voisine resta impassible.
– Et alors ? Ce ne sont que des enfants.
– Comment ça « et alors » ? Ils ont détruit toute ma récolte !
– Tonia, pourquoi te tracasser pour des baies ?
Antonine resta bouche bée devant cette réaction :
– Des baies ? Je les ai cultivées pendant cinq ans ! J’ai arrosé et nourri chaque buisson !
– Eh bien, tu en feras d’autres. Pourquoi s’inquiéter ?
– Ginette, au moins un mot d’excuse ?
– Excuse pour quoi ? Les enfants sont des enfants. Que veux-tu qu’on leur fasse ?
La conversation n’aboutit à rien. La voisine ne voyait pas le comportement de ses petits-enfants comme problématique.
Le lendemain, Antonine découvrit que les grappes de raisin avaient elles aussi disparu, celles qui devaient mûrir fin août.
– Ginette ! cria-t-elle par-dessus la clôture.
– Quoi encore ?
– Tes petits-enfants ont cueilli le raisin !
– Et alors ? Il devait être acide, sans doute.
– Bien sûr qu’il était acide ! Il était encore vert ! Ils ont pris presque toutes les grappes !
– Ils ont juste goûté et laissé tomber. Ce sont des enfants curieux.
Antonine sentit sa colère monter :
– Ginette, tes enfants détruisent tout mon verger !