— Bien sûr. L’appartement pour toi. Injuste mais…
— Pas tout le testament.
Elle se figea.
Je sortis les documents.
— C’est quoi ?
— Contrat de donation. Daté six mois avant le décès de maman.
— Je comprends pas…
— Maman m’a donné l’appartement de son vivant. Le testament n’était qu’une formalité. Juridiquement, l’appartement est à moi depuis 2021.
— Et alors ?
— Ce n’est pas un bien commun. Pas du tout. Même si Victor avait mis des millions dans les rénovations — c’est un cadeau. À moi. Personnel. Le tribunal ne le lui donnera jamais.
Inès regarda le document.
— C’est… un faux.
— Le notaire est vivant. Tu peux vérifier.
— Maman n’aurait pas…
— Maman te connaissait, Inès. Mieux que tu ne le crois.
Elle se tut.
Puis :
— Tu savais. Tout ce temps.
— Trois mois.
— Et tu n’as rien dit ?
— J’attendais.
— Pourquoi ?!
Je souris. Pour la première fois depuis des mois.
— Il n’a pas…
Inès pâlit.
— Tu l’as piégé.
— Je lui ai donné les papiers. Il a choisi de ne pas les lire.
Elle se leva, mains tremblantes.
— Tu… tu es un monstre, Laura.
— Peut-être.
— Je suis ta sœur !
— Qui a couché avec mon mari et voulait me chasser de chez moi.
— Ce n’est pas pareil !
— En quoi ?
Elle ne répondit pas.
Parce qu’il n’y avait rien à répondre.
— Pars, Inès.
— Ce n’est pas fini !
— C’est fini. Ton avocat — celui de « l’ami de Victor » — a déjà tous les documents. Il t’expliquera.
Elle partit.
La porte claqua.
Je restai seule dans l’appartement, le mien depuis toujours.
Je regardai la photo de maman.
— Merci, — murmurai-je.
Elle souriait. Elle savait toujours qu’Inès était ainsi.
Et pourtant, elle l’aimait.
Mais elle m’avait protégée.
Victor déménagea une semaine plus tard. Chez Inès, dans son studio de quarante-sept mètres carrés pour deux.
Je ne me réjouis pas.
Presque.
Je n’ai pas vendu l’appartement. J’ai refait les rénovations. Véritablement le mien. Jeté le canapé où il ronflait depuis vingt ans. Peint les murs dans la couleur qu’il détestait.
Maintenant, je bois mon café au matin, à la fenêtre, et regarde la cour.
Parfois, je vois Marina. Elle me fait signe.
Récemment, elle cria d’en bas :
— Laura, tu es formidable !
Je lui ai répondu par un signe de la main.
Maman avait raison.
Quand tout semble perdu — ouvre l’enveloppe.
Je l’ouvris.
Et tout allait bien.
P.S. Inès a appelé la semaine dernière. En larmes. Victor était parti avec une certaine Nathalie. Elle demandait de l’argent.
J’ai dit :
— Non.
Et raccroché.
C’était le bon « non ». Peut-être le premier de ma vie.