— Même pour les petits‑enfants ?
— Même pour eux.
— C’est cruel.
— Ce n’est pas moi qui exige un sacrifice, c’est vous. Vous me demandez de devenir malheureuse pour votre confort.
— Maman, tu exagères ! s’emporta Léo.
— Je n’exagère pas. En résidence, je serais vraiment malheureuse, je vous le garantis.
— Que faire alors ?
— Gagner notre vie.
— Comment, si j’ai deux enfants et un mari qui gagne des miettes ? s’énerva Katia.
— Il fallait penser aux enfants quand on avait la possibilité.
— Les enfants, c’est la vie, pas un plan !
— La vie aussi se gère.
Katia comprit, froidement : le confort personnel prime sur la famille.
Léo prit les enfants, prêt à partir.
— Maman, je pensais que tu m’aimais.
— Je t’aime, mais je ne suis pas obligée de tout sacrifier.
— Ce n’est qu’un échange d’appartements !
— Pour moi, c’est déjà un sacrifice.
Léo partit avec amertume. « On se débrouillera seuls », murmura-t-il.
— Très bien, répondit Nadège. J’ai aidé, maintenant débrouillez‑vous.
— Maman, j’ai trente ans ! Quelle indépendance puis-je avoir avec un tel salaire ?
— Change de travail.
— Pour quoi faire ?
— Étudie, forme-toi. Je t’ai interdit l’éducation ?
— Quand étudier ? Je suis avec les enfants !
— Il fallait y penser plus tôt.
Ils quittèrent l’appartement dans le silence. Nadège resta seule dans son deux‑pièces, ressentant un étrange soulagement : elle avait pris la bonne décision, refusant de céder.
Quelques jours plus tard, elle comprit que son fils était sincèrement vexé. Il n’appelait plus, ne venait plus avec les enfants, répondait brièvement aux invitations : « pas le temps ».
— Léo, appela-t-elle, que se passe-t-il ? Pourquoi ne venez-vous pas ?
— À quoi bon ?
— Léo, je suis grand‑mère, je veux voir mes petits‑enfants.
— Une grand‑mère qui ne se soucie pas de ses petits‑enfants.
— Léo, cesse d’être enfant ! Ne me force pas à des sacrifices !
— Nous avons seulement demandé. Et tu as refusé.
Elle avait déjà donné tout ce qu’elle pouvait. Après cela, le silence s’installa. Une semaine, puis deux. Ne supportant plus l’isolement, Nadège alla voir son fils dans sa chambre universitaire.
Ce qu’elle découvrit la stupéfia : une petite pièce, deux adultes, deux enfants, une table, une armoire. À peine de la place pour passer. Katia préparait le repas sur la cuisine commune, partagée avec encore trois familles.
— Bonjour, Nadège, dit Katia sèchement.
— Katia, je viens voir les enfants.
— Les voilà.
Les enfants jouent par terre. Igor construit avec des cubes, le petit est sur sa couverture.
— Comment vous vivez ici ? demanda Nadège doucement.
— Comme vous voyez. On survit.
— Y a‑t‑il une autre solution possible ?
— Laquelle ? Vous ne voulez pas de l’échange.
— Et si on trouvait autre chose ?
— On a pensé. Le seul moyen, c’est votre appartement !
— Et si on louait ?
— Avec quoi ? Parfois on manque même pour les courses !
Alors, Nadège posa la question qui lui brûlait depuis longtemps : « Pourquoi ne vous tournez‑vous pas vers vos propres parents ? Ils ont aussi un deux‑pièces ! »
— Ils vivent à trois, le frère de Katia avec eux. Pour eux aussi, c’est étroit. Et vous, seule, comme une reine.
— Si je payais sept‑huit mille par mois ?
— Cela ne nous aiderait pas. Nous ne pourrions plus suivre.
— Alors, finissons-en. Vous ne voulez pas aider ? Très bien. Nous ne sommes pas obligés de communiquer non plus.
Avec le beau‑fils, Léo soutint Katia : « Maman, si tu refuses, nous n’avons rien à dire. »
— Léo, je suis ta mère !
— Et je suis ton fils. Tu aurais pu aider, mais tu refuses.
Nadège partit, les mains vides. Son fils et sa belle‑fille cessèrent de répondre au téléphone.
Un mois passa. Puis un autre. Nadège restait dans son spacieux deux‑pièces, malheureuse. Oui, elle avait conservé son confort. Mais elle était seule, coupée de sa famille.
Elle ne vit plus ses petits‑enfants. Son fils avait coupé tout contact, Katia l’évitait dans la rue. Nadège ne regrettait pas d’être restée dans son appartement, même si la perte du lien pesait.
Chaque jour, son désir de voir les proches s’amenuisait, mais leur rancune, elle, était bien ancrée. Nadège ne croyait plus qu’elle reverrait son fils et ses petits‑enfants chez elle. C’était douloureux, mais elle refusait de céder : mieux valait la tranquillité seule que de finir ses vieux jours dans une résidence étroite.
— Et toi, me demandes-tu, ai-je agi correctement ? Je veux ton avis sincère.
— Échangeons nos appartements : ton deux‑pièces contre notre chambre universitaire. Une seule pièce te suffira, à nous l’espace.
— De ma part, j’ai hérité d’une vieille maison au fond d’une forêt : j’avais toujours rêvé de la voir, mais ma mère interdisait formellement… et ce que j’ai découvert ensuite fut surprenant.