Je ne suis pas hypocondriaque. Je ne me précipite pas sur WebMD chaque fois que j’éternue. Mais quelque chose dans la façon dont le Dr Lemey a hésité — assez longtemps pour que l’horreur s’installe en elle — a refroidi mes doigts sur le téléphone.
Elle a dit : « Je pense que vous devriez vous faire examiner. Juste pour être sûr. Si le comportement de Bear a vraiment changé si soudainement, il se peut qu’il ressente quelque chose. Ce n’est peut-être rien, mais ça pourrait aussi être… quelque chose. »
J’ai ri à nouveau, car que faire d’autre quand un vétérinaire dit que votre chien pourrait avoir posé un diagnostic avant votre médecin ? Mais le rire n’atteignait pas mes yeux. Le petit ours, blotti contre ma main, comme s’il se préparait à une tempête, bougea légèrement et gémit doucement. Comme s’il savait que je ne prenais pas cela au sérieux.
Le lendemain matin, j’ai appelé mon médecin traitant. Je lui ai dit que je ne me sentais pas bien et que je voulais passer un examen général. On m’a donné rendez-vous deux semaines plus tard.
C’était trop long.
Je me suis donc rendu aux urgences. J’ai dit que j’avais mal à la poitrine et que j’étais essoufflé. Cela m’a au moins permis d’être rapidement admis dans une chambre.
Ils m’ont fait passer un électrocardiogramme. Ils m’ont fait une prise de sang. Ils m’ont posé quelques questions supplémentaires. « Fatigue ? » Oui. « Maux de tête ? » Oui. « Y a-t-il des antécédents de maladies cardiaques ou de cancer dans votre famille ? » Oui, les deux.
On m’a envoyé passer une radiographie du thorax.
L’infirmière m’a souri, m’a tendu un carton de jus de fruit comme si j’avais cinq ans et m’a dit que le médecin allait bientôt arriver.
Quinze minutes plus tard, il est entré avec son bloc-notes et les sourcils froncés.
« Nous avons trouvé quelque chose. »
Ces trois mots ont tout changé.
Ce n’était pas une tumeur, pas tout à fait. Pas encore. C’était une masse située juste derrière mon sternum. Elle appuyait sur mes poumons, rendant ma respiration difficile et me fatiguant plus que je n’aurais dû. J’ai mis cela sur le compte de la fatigue. Du stress. Des écrans. Trop de café et pas assez d’eau.
C’est peut-être bénin, m’a dit le médecin. Ou peut-être pas. Je devais passer une biopsie.
Je suis sortie de la clinique avec une ordonnance, une pile de papiers et la tête pleine de questions. Quand je suis rentrée chez moi, Bear m’attendait devant la porte. Il ne sautait pas, n’aboyait pas, il attendait simplement. Comme s’il savait.
Je me suis assis par terre et l’ai attiré vers moi, enfouissant mon visage dans sa fourrure. Il a poussé à nouveau le même gémissement discret et s’est blotti contre moi.
La biopsie a été effectuée deux jours plus tard. En ambulatoire. Une longue aiguille, une infirmière nerveuse, un médecin calme. Quand je suis revenu, Medved était couché à mes pieds, comme une ancre.
Puis les résultats sont arrivés.
C’était un lymphome à un stade précoce. Nous l’avons détecté à temps.
Quand on m’a appelé, mes mains ont tremblé. Pas de peur, pas tout à fait, mais d’incrédulité. Sans Ours, je ne serais pas allée avant d’y aller. J’aurais attendu. J’attends toujours.
Le traitement a commencé rapidement : cycles de chimiothérapie à faible dose, surveillance, scanners. Cela n’a pas été facile. Il y avait des jours où j’avais l’impression d’avoir été écrasée par un camion. Des jours où je ne pouvais pas me lever. Des jours où je pleurais dans la fourrure de Misha jusqu’à ne plus pouvoir pleurer.
Mais voilà le truc : Misha ne m’a jamais quittée. Pas une seule fois. Même quand je voulais être seule. Même quand je lui ai dit à voix haute « va dormir sur le canapé, comme au bon vieux temps ».
Il m’a juste regardée, a cligné lentement des yeux et est resté.
Six mois plus tard, mon oncologue a prononcé le mot « rémission ».
Je n’ai pas jubilé. Je n’ai pas bu de champagne. Je suis simplement rentrée chez moi, j’ai jeté mes clés dans le bol près de la porte et je me suis assise par terre à côté de Mishka.
« On a réussi », ai-je murmuré, et il a remué deux fois la queue.
Mais ce n’était pas la fin.
Car quelque part en cours de route, cette masse dans ma poitrine avait fait plus que simplement déplacer mes cellules, elle avait déplacé ma perspective.
J’avais trente-six ans. Je n’étais pas mariée. Je travaillais dans le domaine des technologies, à distance, dans une banlieue tranquille à l’extérieur de Denver. Mes journées étaient remplies de corrections d’erreurs, de flux Slack et de café réchauffé trois fois au micro-ondes. J’avais laissé ma vie se transformer en un cycle lent et gris.
L’ours avait remarqué quelque chose en moi, un changement chimique, bien sûr, mais aussi quelque chose d’émotionnel. Une sorte de discorde silencieuse.
C’est pourquoi j’ai tout changé.
J’ai quitté mon travail.
J’ai vendu ma maison.
J’ai acheté une camionnette.