Mon compagnon de trente-huit ans était persuadé que j’avais pris l’avion pour une mission à Lyon. Il a donc invité sa maîtresse à la maison. Je les ai verrouillés dans la chambre jusqu’à ce que je revienne.
L’homme avec qui je vivais, trente-huit ans, pensait que j’étais déjà loin, en déplacement. Il a fait entrer une autre femme dans mon appartement. Alors je les ai laissés tous les deux derrière la porte blindée de ma chambre.
Je travaille comme ingénieure principale en intégration dans une société qui conçoit et installe des systèmes domotiques haut de gamme pour des villas, des penthouses et des appartements de luxe. Mon propre logement, depuis longtemps, n’est plus seulement l’endroit où je dors. C’est mon laboratoire personnel. Chaque interrupteur, chaque store, chaque verrou, chaque variation de lumière obéit à des scénarios que j’ai écrits moi-même. Chez moi, il n’y a plus un seul bouton classique. La porte d’entrée pèse presque deux cents kilos et ne s’ouvre qu’après vérification biométrique. Lumières, chauffage, climatisation, rideaux, musique, serrures, alarmes : tout passe par un serveur central que j’ai assemblé, configuré et programmé de mes propres mains.
Julien, mon compagnon, avait trente-huit ans. Il travaillait dans une sorte de cabinet de conseil assez flou, portait toujours des costumes impeccablement repassés et adorait donner l’impression d’être plus important qu’il ne l’était vraiment. Quand il est venu vivre chez moi, mon installation domotique l’a fasciné comme un enfant devant un jouet trop cher. Il prenait un plaisir ridicule à lancer des ordres à voix haute : « Ouvre les rideaux ! », « Mets du jazz ! » À ces moments-là, il se voyait clairement en génie milliardaire, quelque part entre Tony Stark et un grand patron de la tech. Je lui avais donné un accès invité sur l’application, juste pour les fonctions de base. Les droits administrateur, évidemment, je les avais gardés pour moi seule. Dans mon système de sécurité, j’avais ajouté un protocole particulier : « Quarantaine ». Au départ, je l’avais conçu en cas de cambriolage. Une fois activé, ce mode bloquait certaines portes avec de lourds pênes électroniques, abaissait des volets blindés devant les fenêtres et désactivait tous les écrans muraux de commande.
C’était un jeudi soir. Je devais prendre l’avion pour Lyon afin d’intervenir comme conférencière lors d’un grand forum consacré aux technologies connectées. Julien m’a accompagnée jusqu’à l’entrée avec une tendresse parfaite, celle d’un homme qui sait jouer le rôle du compagnon aimant. Il m’a embrassée dans le couloir, a remis le col de mon manteau bien en place, puis m’a souri.
— Fais une belle conférence, ma chérie. Tu vas me manquer. Moi, je vais avancer un peu sur un dossier, commander quelque chose à manger et me coucher tôt. Appelle-moi quand tu atterris.
Je suis montée dans un taxi en direction de Roissy. Au-dessus de Paris, des nuages noirs et lourds s’accumulaient déjà. À peine avais-je passé les contrôles et rejoint la zone d’embarquement qu’une notification de la compagnie aérienne est apparue sur mon téléphone : en raison des orages annoncés et des rafales de vent, tous les vols étaient retardés d’au moins quatre heures. Le mien, finalement, était reporté au lendemain matin.
J’ai simplement soupiré. J’ai acheté un café, je me suis installée dans le salon business et j’ai ouvert mon ordinateur pour revoir une dernière fois ma présentation.
Deux heures environ se sont écoulées. Derrière les grandes baies vitrées du terminal, la pluie tombait en rideaux épais. Puis, soudain, mon téléphone posé près de ma tasse a vibré, brièvement, sèchement.
Une alerte du serveur domestique s’est affichée :
« Attention. Mouvement détecté en Zone 1 — Entrée. Autorisation : code PIN Julien. Visages reconnus : 2. Visage 2 non identifié. »
J’ai froncé les sourcils. Quel genre d’invité pouvait-il recevoir presque à vingt-trois heures ?
J’ai ouvert l’application et affiché le flux de la caméra discrètement intégrée dans l’entrée. L’image était nette, parfaite.
Julien se tenait au milieu de mon vestibule. À côté de lui, une fille secouait les gouttes de pluie de son parapluie en riant. Elle devait avoir vingt-deux ans, peut-être vingt-trois. Lèvres gonflées, faux cils interminables, robe moulante.
Julien lui a retiré son manteau avec assurance et l’a jeté sur ma banquette italienne comme si tout cela lui appartenait.
— Entre, ma belle, a-t-il lancé d’un ton satisfait, tandis que les micros captaient chaque mot. Bienvenue dans mon antre. J’ai tout conçu moi-même ici.
— Waouh ! a soufflé la fille en regardant autour d’elle. Julien, c’est trop beau… On est sûrs d’être seuls ? Ta… enfin, l’autre… elle ne va pas revenir ?
— Claire ? Il a eu un petit rire méprisant. Elle doit déjà être quelque part au-dessus de la Bourgogne avec ses histoires d’ordinateurs. Oublie-la. Ce soir, il n’y a que nous.