Elle ne savait rien de mon passé, mais comme la plupart des professionnels de notre domaine, elle suivait les grandes affaires judiciaires liées au monde des affaires. « À propos de James Elliott. »
« Oui, ce matin même. »
« Cinq ans, ça semble peu pour ce qu’il a fait », fit remarquer Diane. « Même si j’imagine que sa réputation est de toute façon ruinée. »
J’acquiesçai sans m’engager.
« Le système judiciaire rend rarement une justice parfaite. »
« Sa pauvre femme. Comment s’appelait-elle déjà ? Catherine ? »
Diane secoua la tête avec compassion.
« Ils ne l’ont jamais retrouvée, n’est-ce pas ? »
« Non », répondis-je, imitant l’intérêt légèrement détaché qu’Elena portait à une affaire qui ne la concernait pas personnellement. « Même si l’enquête a semblé prendre une autre tournure une fois que ses délits financiers ont été révélés. »
« Je me souviens que cette affaire m’avait fascinée quand elle avait éclaté », poursuivit Diane. « Une femme disparaît sans laisser de traces, ne laissant derrière elle que son alliance. Puis des preuves émergent, suggérant que son mari avait de toute façon l’intention de la quitter. On dirait un scénario de film. »
« La réalité dépasse souvent la fiction », fis-je remarquer, ramenant la conversation sur notre proposition.
Après le départ de Diane, je me suis retrouvé attiré par l’ordinateur portable sécurisé que je gardais dans mon bureau à domicile, celui que j’utilisais exclusivement pour suivre les affaires liées à mon ancienne vie. Je ne l’avais pas consulté depuis des semaines, fidèle à ma résolution de me concentrer sur l’avenir plutôt que sur le passé. Mais l’actualité du jour justifiait une exception.
La disparition de Catherine Elliott s’était progressivement effacée de l’intérêt public à mesure que les ennuis judiciaires de James s’aggravaient. L’enquête policière restait techniquement ouverte, mais inactive.
La dernière mention dans les médias remontait à trois mois, sous la forme d’un bref segment « Où sont-ils maintenant ? » dans un podcast consacré aux crimes réels, qui ressassait des théories bien connues. Catherine avait été victime d’un acte criminel sans rapport avec James. Elle s’était donné la mort en raison de problèmes de santé mentale non divulgués. Elle avait planifié sa disparition pour échapper à un mariage en échec.
Que des spéculations. Aucune conclusion.
Je fermai l’ordinateur portable, satisfaite que Catherine Elliott ne soit désormais plus qu’une note de bas de page dans l’histoire de la chute de James, plutôt qu’un sujet d’enquête à part entière. La planification minutieuse qui avait permis ma disparition s’était avérée efficace bien au-delà de mes prévisions les plus optimistes.
Mon après-midi comprenait une consultation vidéo avec un nouveau client potentiel, une maison d’édition cherchant des conseils pour intégrer une agence littéraire récemment acquise. Alors que je discutais de stratégies de gestion du changement et d’alignement culturel, je me suis retrouvée pleinement incarnée en Elena Taylor, sans aucune trace du style de communication plus déférent de Catherine Elliott.
Le Dr Misrai avait eu raison. Les nouveaux schémas étaient devenus naturels en quelques semaines, automatiques en quelques mois.
La transformation physique avait été tout aussi complète. Mes cheveux blond miel poussaient désormais naturellement depuis la racine, entretenus par de subtiles mèches. Les lentilles de contact colorées avaient cédé la place à une chirurgie oculaire au laser qui avait définitivement éclairci mes yeux marron foncé pour leur donner une teinte plus ambrée, une intervention médicale justifiée par des avantages pratiques, mais servant le double objectif d’une transformation identitaire permanente.
Le soir, je me suis retrouvée à l’inauguration d’une petite galerie à Chelsea, pour soutenir un photographe dont j’admirais le travail depuis que je l’avais découvert peu après mon arrivée à New York. L’espace bourdonnait de conversations feutrées tandis que les invités se déplaçaient entre des images saisissantes en noir et blanc documentant la transformation urbaine, des bâtiments autrefois abandonnés désormais réinventés en espaces communautaires.
« Elena, je n’étais pas sûre que tu viendrais », m’a dit Sophia, la photographe, en m’accueillant chaleureusement.
La cinquantaine, les cheveux foncés parsemés de mèches argentées et dotée du regard observateur d’une artiste, elle était devenue l’une de mes rares amies proches en ville.
« Je n’aurais manqué ça pour rien au monde », ai-je répondu sincèrement. « Ton travail mérite d’être célébré. »
Alors que je parcourais la galerie, engagée dans le genre de conversations authentiques qu’Elena savait si naturellement entretenir, j’aperçus mon reflet dans la vitrine donnant sur la rue.