Son sourire s’est effacé. « Doris, ce n’est pas grave. Je fais partie de la famille. »
« De la famille ? » ai-je rétorqué. « La famille ne vole pas. La famille ne te fait pas sentir que tes efforts ne comptent pas. »
« Je n’ai rien volé ! » protesta May. « Randy m’a donné la clé ! Il a dit que tu en faisais toujours trop. »
« Trop ? » Ces mots me sont restés en travers de la gorge alors que je fixais le sac rempli de nourriture volée. « Alors tu fais ça régulièrement ? Tu viens ici quand je suis au travail ? »
« Ce n’est pas vrai », balbutia-t-elle. « Randy a dit que ça ne te dérangeait pas… »
Elle ouvrit la bouche pour protester, mais je n’avais pas fini. « Tu sais combien d’heures je passe debout chaque jour ? Tu sais tout ce que j’ai sacrifié pour maintenir cette maison en état de marche, pour finalement rentrer chez moi et découvrir que le fruit de mon dur labeur a été jeté dans ton sac ? »
Les yeux de May brillaient de larmes, mais je m’en fichais. Elle a commencé à remettre frénétiquement les récipients dans le réfrigérateur, puis elle a attrapé son sac et s’est enfuie.
Lorsque Randy est descendu, se frottant les yeux comme quelqu’un qui vient de se réveiller d’un sommeil paisible, j’étais toujours debout dans la cuisine.
« Que se passe-t-il ? » a-t-il demandé en regardant d’un air sombre le réfrigérateur à moitié vide.
Je lui ai tendu mon téléphone en silence, en lançant la vidéo.
« POURQUOI ? » ai-je demandé, la voix tremblante. « Pourquoi l’avez-vous laissée faire ça ? »
« Elle avait besoin d’aide », marmonna-t-il en évitant mon regard. « Ce n’est que de la nourriture, Doris. Pourquoi y accordes-tu autant d’importance ? » Produits alimentaires
« QUE DE LA NOURRITURE ? » Mon rire était vide. « Laisse-moi te dire ce que signifie « juste de la nourriture », Randy. Cela signifie se lever à cinq heures du matin pour préparer le repas avant d’aller travailler. Cela signifie passer ses week-ends à établir des menus et à faire les courses. Cela signifie… »
« Pour l’amour de Dieu, m’interrompit-il, tu te comportes comme si j’avais commis un crime ! »
Je l’ai regardé fixement, mon incrédulité se transformant en colère. « Tu t’entends parler ? Pendant des mois, j’ai cru que je devenais folle, je me demandais où passait toute la nourriture, je me reprochais de ne pas assez cuisiner. Et pendant tout ce temps, tu la donnais comme si elle ne valait rien ! »
« Tu ne trouves pas que tu réagis de manière excessive ? » dit-il d’un ton sec. « C’est ma sœur, Doris. Qu’est-ce que j’aurais dû faire ? Lui dire non ? »
« OUI ! » m’écriai-je. « C’est exactement ce que tu aurais dû faire ! »
Son silence était assourdissant.
« Tu sais ce qui me fait le plus mal ? murmurai-je. Tu ne m’as même pas demandé mon avis. Tu as simplement décidé que mon temps et mes efforts ne comptaient pas. »
« C’est injuste », protesta-t-il. « J’apprécie tout ce que tu fais… »
« Non », l’interrompis-je. « Apprécier, ce n’est pas prendre sans demander. Ce n’est pas mentir. Ça ne me fait pas passer pour une folle. »
« Tu fais une montagne d’une taupinière, Doris. Laisse-moi respirer ! Au fait, qu’est-ce que tu prévois de préparer pour le dîner ? »
Quelle insolence.
« Très bien », rétorquai-je. « À partir de maintenant, tu te débrouilles toute seule. Si tu touches à ce que je prépare, j’achèterai un réfrigérateur verrouillable. Et si tu veux que j’envisage de te pardonner, tu cuisineras pour moi tous les jours pendant un an. »
Le visage de Randy se déforma sous l’effet de l’incrédulité. « Tu es ridicule.
— Et moi ? » répondis-je en attrapant mon sac à main. « On verra à quel point je me sentirai ridicule demain. Bonne chance, chef Randy.
Pendant deux jours, Randy essaya de se faire discret. Il commandait des plats à emporter, les servait avec soin et faisait semblant qu’ils étaient faits maison. Je n’étais pas dupe.
« Ça ne marchera pas », dis-je en repoussant l’assiette de lasagnes manifestement achetées en magasin.
« J’essaie », protesta-t-il. « Ça ne vaut pas quelque chose ? »
« Faire des efforts, ça veut dire me respecter avant tout », ai-je répondu calmement.
Le troisième jour, j’ai compris la vérité : je n’étais pas sa femme. J’étais sa servante, sa cuisinière et une solution pratique.
Prendre conscience de ce fait m’a bouleversée. Mais cela m’a aussi libérée.
Lorsque j’ai appelé Ellie et John pour leur annoncer que je quittais Randy, leur réaction a été exactement celle à laquelle je m’attendais.
« Maman, a dit John, la voix lourde d’incrédulité, tu divorces à cause de la nourriture ?
« Ce n’est pas seulement à cause de la nourriture », ai-je répondu en serrant fermement le combiné.
« Mais maman, a-t-il poursuivi, tu te souviens de tous ces dîners en famille ? Thanksgiving, quand papa a brûlé la dinde et qu’on a commandé des pizzas ? Ces moments ont une signification. »