«Prépare tes cartons, je me marie, et c’est ici que nous allons nous installer !»
«Prépare tes cartons, je me marie, et c’est ici que nous allons nous installer !»
«Prépare tes cartons, je me marie, et c’est ici que nous allons vivre», déclara la belle-fille d’une voix glaciale.
Claire leva les yeux de ses dossiers et acquiesça doucement :
Merci, Manon. Je m’en occupe tout de suite.
Elle repoussa ses papiers, puis se dirigea vers le service du personnel en pensant à ses congés. Elle rêvait de la Côte d’Azur, de soleil et d’air salé, mais son mari, Laurent, répétait obstinément : «Pourquoi jeter l’argent par les fenêtres ? La maison de campagne, c’est le meilleur repos.» Claire ne discutait plus. En huit ans de mariage, elle avait appris à reconnaître les moments où le silence coûtait moins cher que la dispute.
De retour à son bureau, elle remarqua plusieurs appels manqués de Laurent. C’était étrange : il ne la dérangeait presque jamais pendant ses heures de travail. Elle le rappela aussitôt.
Claire, tu pourrais rentrer plus tôt ? demanda-t-il, la voix tendue.
Il s’est passé quelque chose ?
Élodie est arrivée. Elle dit qu’il faut qu’on parle.
Élodie était la fille de Laurent, née de son premier mariage. Vingt-six ans, installée à Lyon, elle ne se montrait que rarement. Le plus souvent quand elle avait besoin d’argent.
D’accord, je vais essayer d’être là vers dix-huit heures.
Claire demanda à partir plus tôt et rentra chez elle. Le trois-pièces de Créteil lui venait de ses parents. Le jour où elle avait épousé Laurent, l’idée d’un contrat de mariage ne lui avait même pas traversé l’esprit. Elle aimait, donc elle faisait confiance.
En ouvrant la porte, elle entendit des voix animées dans le salon. Élodie argumentait avec fougue, Laurent l’approuvait par petits mots. Claire entra.
Sur le canapé, Élodie était assise dans une robe élégante. À côté d’elle, un jeune homme en costume coûteux se tenait très droit. Sur la table, une bouteille de champagne attendait déjà.
Enfin, dit Élodie en la détaillant de la tête aux pieds. Je te présente Julien, mon fiancé.
Claire lui serra poliment la main.
Assieds-toi, fit Laurent en désignant le fauteuil. Élodie veut parler de quelque chose d’important.
Claire prit place, déjà saisie par un mauvais pressentiment.
Prépare tes cartons, je me marie, et c’est ici que nous allons vivre, lâcha Élodie sèchement.
Claire resta figée.
Pardon ?
Tu as très bien entendu. Il nous faut cet appartement.
Élodie, c’est l’appartement de Claire, murmura Laurent avec hésitation.
Papa, tu es domicilié ici depuis huit ans. Tu as des droits, légalement. Et moi, je suis ta fille, donc ton héritière.
Claire sentit le sang battre brutalement dans ses tempes.
Laurent, c’est quoi cette absurdité ?
Son mari baissa les yeux et froissa une serviette entre ses doigts.
Claire, enfin… Élodie n’a pas complètement tort. On pourrait au moins en discuter.
Discuter de quoi ?! Claire bondit de son fauteuil. Cet appartement est à moi !
Papa aussi a des droits, insista Élodie en sortant des papiers. J’ai consulté un avocat. Domiciliation, vie commune, dépenses partagées… un tribunal peut très bien lui reconnaître la moitié.
Tu t’entends parler ? Claire se tourna vers son mari. Laurent, dis quelque chose, enfin !
Claire, pas de scandale. Élodie est jeune, elle a besoin d’un logement. Nous, on trouvera bien une solution…
Une solution ?! Elle n’arrivait pas à croire ce qu’elle entendait. Huit ans de vie commune, et il acceptait de la pousser dehors.
Monsieur Laurent Moreau, c’est pourtant logique, intervint Julien. Un jeune couple a besoin d’espace.
Et vous, qui êtes-vous pour décider ?
Je suis son futur gendre.
Vous ne serez jamais rien pour moi.
Claire, ne sois pas grossière, s’offusqua Élodie. Julien vient d’une excellente famille, son père possède plusieurs brasseries.
Alors que son père vous achète un appartement.
Pourquoi, puisqu’on peut avoir celui-ci ? Élodie haussa les épaules. Papa, tu veux bien que je sois heureuse, non ?
Bien sûr, ma chérie.
Alors convaincs-la. Cet appartement est aussi le tien.
Claire prit son téléphone.
Qu’est-ce que tu fais ? demanda Laurent, inquiet.
J’appelle mon avocat. Et je vous conseille de partir.
Claire, ne fais pas ça. Il tendit la main vers elle, mais elle recula.
Allô, Maître Delorme ? J’ai besoin d’une consultation. Demain à dix heures ? Merci.
Elle raccrocha.
Merci à tous, maintenant dehors. J’ai besoin de réfléchir.
C’est aussi chez moi, commença Laurent.
Non. C’est chez moi. Toi, tu es seulement domicilié ici.
Papa a le droit de rester, dit Élodie en se levant. Et moi, je suis son invitée.
J’appelle la police.
Comment oses-tu ?! s’enflamma Élodie. Papa, tu vas laisser passer ça ?
Laurent regardait l’une puis l’autre, incapable de choisir autrement qu’en se taisant.
Claire, voyons…
C’est terminé. Je vais chez une amie. Quand je reviendrai, je veux que vous ne soyez plus là.
Elle sortit en tremblant de colère. Huit ans. Huit ans de confiance, pour finir ainsi.