— Ta sœur couche avec ton mari et lorgne ton appartement, — murmura la voisine.
Je tenais un paquet de lait devant l’immeuble, scrutant le visage compatissant de Madame Zélie. Soixante-huit ans, cheveux teints au henné, et ces yeux qui avaient tout vu depuis 1987 dans ce quartier.
Et vous savez ce que j’ai ressenti ?
Un soulagement. Enfin, quelqu’un le disait à voix haute.
J’ai quarante-sept ans. Trente ans de carrière comme comptable, vingt-trois ans avec Victor, et toute ma vie à être « la sage Laure », contrairement à ma cadette, Irène, toujours « brillante, talentueuse mais instable ».
L’appartement venait de nos grands-parents maternels : trois pièces au centre, hauts plafonds. Ma mère me l’avait légué — son seul bien. Irène avait fait scandale aux obsèques, mais s’était vite calmée. Maintenant je comprends pourquoi.
— Depuis longtemps ? — demandai-je calmement.
— Laure… tu es… — Elle balbutiait, sans savoir si elle devait s’attendre à des larmes.
— Depuis quand exactement ?
— Depuis le printemps, au moins. Il va la voir quand tu travailles. Parfois, elle monte chez vous quand tu es en déplacement.
J’acquiesçai et rentrai chez moi. Dans l’ascenseur, mon reflet : une femme ordinaire, fatiguée, un peu ronde, et morte à l’intérieur.
Jusqu’à ce que j’ouvre le coffret de ma mère.
Il y a trois mois, je cherchais un acte de naissance pour un passeport. Dans le coffret, parmi de vieilles photos, une enveloppe.
« Pour Laure. Ouvrir quand tout ira vraiment mal. »
L’écriture de ma mère. Elle était morte deux ans plus tôt.
À l’intérieur : une lettre et un document plié en quatre.
« Ma fille, pardonne-moi de t’écrire ceci. Je connais Irène. Je sais ce qu’elle fera quand je ne serai plus là. Elle a toujours voulu ce qui est à toi… Tes jouets, tes robes, tes hommes… Elle ne changera pas. L’appartement est à toi, mais je savais qu’elle tenterait de le prendre. Alors j’ai fait autre chose. Lis attentivement. »
Le document : un contrat de donation, daté six mois avant la mort de ma mère.
Je le lus trois fois. Puis éclatai de rire. Ma mère avait toujours été plus maligne que nous tous.
Trois mois d’attente. J’observais. Je compilais. Pas pour prouver une infidélité — Victor était devenu un meuble : ronfleur et exigeant son potage. Il me fallait comprendre leur plan.
Première piste : Irène au téléphone, croyant que je dormais, « pour emprunter le blender » :
— Encore un mois ou deux, Victor… Oui je sais… Non, elle ne se doute de rien… Divorce, partage, j’aurai le studio au Nord, toi… puis on vend, on déménage…
J’écoutais, dans l’obscurité, ma cadette me démembrer l’appartement par ses mots.
Deuxième piste : Victor qui évoque des « difficultés conjugales », le fait qu’on se serait « éloignés ». Il préparait le terrain.
Troisième piste : soudain, Irène se montre douce. Des gâteaux, de l’intérêt, des étreintes. Le serpent se réchauffe avant de mordre.
Il y a une semaine, Victor me tendit des papiers.
— Laure, il faut qu’on parle.
Je levai les yeux de mon livre :
— Je t’écoute.
— Je veux divorcer.
— Très bien.
Il cligna des yeux :
— Très bien ?
Il me regardait comme une folle, puis posa les papiers.
— Ici… l’accord. Appartement pour moi, indemnité pour toi. Cinq cent mille.
— L’appartement vaut onze millions, Victor.
— Il était là avant le mariage, mais j’ai investi dans les rénovations…
— Combien ?
— Quoi ?
— Combien as-tu investi ?
Il se troubla. Les travaux ? C’était moi. Avec mon argent. Lui supervisait.
— Peu importe. L’avocat dit…
— Quel avocat ?
Pause.
— Un ami…
— Irène l’a trouvé ?
Son visage… Vous auriez vu son visage.
— Depuis quand tu…
— Victor, je suis comptable depuis trente ans. Je vois quand les chiffres ne collent pas. Et quand quelqu’un ment — aussi.
Il pâlit.
— Laure…
— Je ne signe pas.
— Alors au tribunal.
— Très bien.
Hier, Irène a appelé.
— Laure, je peux passer ? Il faut parler.
— Viens.
Elle arriva, vêtue avec soin, un vin à la main.
— Comme des sœurs, — dit-elle. — Sans rancune, sans masque.
— D’accord.
Elle s’assit, but du vin.
— Je sais que tu sais. Pour moi et Victor.
— Je sais.
— Je le plains. Tu ne l’aimes plus. Depuis longtemps.
— Non.
— Alors laisse tomber. L’appartement… tu trouveras autre chose. Moi… j’ai quarante-trois ans, je n’ai pas de chez moi. Humiliant.
Je la regardai. Ma sœur, celle qui cachait mes cahiers avant les contrôles, celle qui a raconté à mon premier copain que j’étais « bizarre » et écrivait des journaux sur lui, celle qui n’était pas venue aux obsèques parce qu’elle ne pouvait pas…
— Irène, tu te souviens du testament de maman ?
— Bien sûr. L’appartement pour toi. Injuste mais…
— Pas tout le testament.
Elle s’arrêta.
Je sortis les documents.
— Qu’est-ce que c’est ?
— Contrat de donation. Daté six mois avant la mort de maman.
— Je ne comprends pas…
— Maman me l’a donné de son vivant. Le testament… c’était une formalité. Juridiquement, l’appartement est à moi depuis 2021.
— Et alors ?