— Il ne fait pas partie des biens communs. Même si Victor avait mis des millions dans les travaux — c’est un cadeau. À moi. Personnel. Le tribunal lui donnerait à peine.
Irène fixait le papier.
— C’est… une falsification.
— Le notaire est vivant. Tu peux vérifier.
— Maman n’aurait pas…
— Maman te connaissait, Irène. Mieux que tu ne crois.
Elle se tut. Puis :
— Tu savais. Tout ce temps.
— Trois mois.
— Et tu as gardé le silence ?
— J’attendais.
— Pourquoi ?!
Je souris. Pour la première fois depuis des mois.
— Il n’a pas…
Irène pâlit.
— Tu l’as piégé.
— Je lui ai tendu les papiers. Il a choisi de ne pas les lire.
Elle se leva, les mains tremblantes.
— Tu… es un monstre, Laure.
— Peut-être.
— Je suis ta sœur !
— Celle qui a couché avec mon mari et voulait me chasser de chez moi.
— C’est autre chose !
— En quoi ?
Elle ne répondit pas. Parce qu’il n’y avait rien à répondre.
— Pars, Irène.
— Ce n’est pas fini !
— C’est fini. Ton avocat — celui de « l’ami de Victor » — a déjà tous les documents. Il vous expliquera.
Elle partit. La porte claqua.
Je restai seule dans l’appartement, toujours le mien. Devant la photo de maman.
— Merci, — dis-je à voix haute.
Sur la photo, maman souriait. Elle savait qu’Irène était ainsi. Et elle l’aimait encore. Mais elle m’a protégée.
Victor partit une semaine plus tard, rejoindre Irène, dans son studio de quarante-sept mètres carrés.
Je ne jubile pas. Presque.
L’appartement est intact. J’ai refait les travaux, jeté le canapé sur lequel il ronflait depuis vingt ans, repeint les murs d’une couleur qu’il détestait.
Maintenant, le matin, je bois mon café à la fenêtre et regarde la cour. Parfois, je vois Madame Zélie, qui me fait signe.
Récemment, elle a crié :
— Laure, bravo !
J’ai répondu par un geste de la main. Maman avait raison. Quand tout va mal — ouvre l’enveloppe. Je l’ai fait. Et tout est allé bien.
P.S. Irène a appelé la semaine dernière. Elle pleurait, disait que Victor était parti avec une certaine Nathalie. Elle demandait de l’argent.
J’ai répondu :
— Non.
Et raccroché.
C’était le bon « non ». Peut-être le premier de ma vie.