Le soir, Laurent s’attarda au bureau bien plus que nécessaire. Il corrigea des documents déjà relus, répondit à des messages sans urgence, rangea même son tiroir. Tout lui semblait préférable au moment de pousser la porte de chez lui. Quand il finit pourtant par rentrer, Claire l’attendait avec cet air coupable qu’il connaissait trop bien.
— Il s’est passé quelque chose ? demanda-t-il en enlevant ses chaussures.
— Maman a cassé par accident ta maquette d’avion de collection, dit Claire d’une voix basse. Celle que tu avais rapportée de Toulouse.
Laurent se figea. Cette maquette rare d’un Dewoitine était sa fierté. Il l’avait montée pièce après pièce pendant des mois, avec une patience minutieuse.
— Par accident ? répéta-t-il.
— Oui. Elle passait l’aspirateur, elle a heurté l’étagère, et la maquette est tombée.
— Pourquoi passait-elle l’aspirateur dans mon bureau ? sentit-il monter une colère froide. On avait pourtant dit que c’était le seul endroit où elle n’entrait pas.
— Elle voulait te faire plaisir, répondit Claire en baissant les yeux. Elle savait que tu rentrerais tard et elle a pensé nettoyer.
— Où est-elle ?
— Chez Sandrine, la voisine. Elle a dit qu’elle reviendrait quand tu serais calmé.
Laurent entra dans son bureau. Sur la table, les morceaux de la maquette avaient été rassemblés comme des preuves après un accident : une aile brisée, le fuselage fendu en deux, les petites pièces éparpillées dans une boîte. Des mois de patience venaient d’être réduits à des fragments.
— C’est la goutte de trop, murmura-t-il en regardant les débris.
— Laurent, s’il te plaît, dit Claire en s’approchant derrière lui. Elle ne l’a pas fait exprès.
— Ce n’est pas l’avion, répondit-il en se tournant vers sa femme. Ce n’est même pas cette maquette. C’est le fait que ta mère ne respecte ni notre espace, ni nos règles, ni notre couple. Elle s’immisce partout.
— Elle s’inquiète pour nous, tenta Claire, mais sa voix manquait déjà d’assurance.
— Non. Elle ne s’inquiète pas. Elle contrôle. Et moi, je ne peux plus vivre comme ça.
— Qu’est-ce que tu veux dire ? demanda Claire, la peur passant brusquement dans ses yeux.
— Je veux dire que soit ta mère prend un logement à elle, soit nous divorçons, dit Laurent d’une voix ferme. Je ne plaisante pas. Je suis au bout.
Claire recula comme s’il venait de la frapper.
— Tu ne peux pas parler sérieusement ! Tu veux mettre ma mère dehors ?
— Je ne parle pas de la jeter dehors. Elle peut louer un appartement près d’ici. On l’aidera financièrement, on ira la voir autant que tu voudras. Mais je ne peux plus partager le même toit avec elle.
— Et si je choisis maman ? demanda-t-elle dans un souffle.
— Alors nous devrons nous séparer, répondit-il aussi bas qu’elle. Pendant quinze ans, j’ai cru être ta famille principale. Depuis trois mois, j’ai l’impression d’être un invité toléré dans mon propre appartement.
Claire éclata en sanglots.
— Ce n’est pas juste ! Maman est seule, elle a besoin de soutien.
— Et moi, j’ai besoin de ma femme, dit Laurent en faisant un pas vers elle. J’ai besoin de retrouver ma maison, un endroit où je peux respirer sans attendre la prochaine remarque, la prochaine intrusion, la prochaine humiliation.
À ce moment-là, la porte d’entrée claqua. Monique rentrait. En entendant les voix, elle se dirigea aussitôt vers eux.
— Ah, te voilà, lança-t-elle depuis le couloir. Tu as sûrement déjà raconté à Sandrine toutes les horreurs possibles sur moi, n’est-ce pas ? Et je te signale que je voulais bien faire. Ton jouet prenait la poussière, de toute façon. Il ne servait à rien.
— Maman ! s’exclama Claire. Je t’en supplie, pas maintenant.
— Et quand, alors ? Quand ton mari daignera enfin entendre la vérité ? Parce que lui…
— Ça suffit, coupa Laurent, surpris lui-même par le calme de sa voix. Monique, asseyons-nous et parlons comme des adultes.
Sa belle-mère resta un instant muette. Puis ils passèrent au salon. Laurent prit le fauteuil, tandis que Claire et Monique s’installèrent sur le canapé, côte à côte, l’une en larmes, l’autre raide de colère.
— Je comprends votre situation, commença Laurent. Perdre son mari après tant d’années de vie commune, c’est terrible. Personne ici ne nie votre douleur. Mais vous devez comprendre la nôtre aussi. Claire et moi construisons notre vie depuis quinze ans. Notre couple est en danger.
— À cause de moi, peut-être ? ricana Monique.
— Oui, répondit-il sans détour. À cause du contrôle permanent, des réflexions, des intrusions dans notre intimité. Je ne me sens plus chez moi.
— C’est aussi chez moi maintenant, répliqua Monique avec entêtement.
— Justement, c’est de cela que je veux parler, reprit Laurent en luttant pour garder son calme. Je pense qu’il serait préférable que vous viviez séparément.
— Vous jetez la mère de votre femme à la rue ? s’emporta-t-elle. On aura tout vu.
— Personne ne vous jette à la rue, continua-t-il. Nous pouvons vous aider à louer un appartement dans le quartier. Nous viendrons vous voir. Nous vous aiderons pour les dépenses.