« Qui va dominer qui ? » chuchotait Nikita en ramenant l’enceinte portable.
Un mois plus tard, la grand-mère céda.
« Jeunes, proposition : l’appartement est en colocation, les dettes sont sur moi. La municipalité me presse déjà. Vous voulez vivre ici, achetez votre part, vous réglerez la dette. »
Aglaya et Nikita échangèrent un regard. Le prix faisait peur, mais l’appartement était au centre, les plafonds presque à trois mètres, le métro à cinq minutes.
« Et Musya ? » demanda Aglaya.
« Musya bénit », acquiesça Vera Stepanovna en caressant l’ancienne photo.
« Vous ne me laisserez pas ? » demanda-t-elle en partant. « Je vous ferai des pâtisseries. »
« Seulement si on peut fermer la porte de la salle de bain », fit Nikita en lui faisant un clin d’œil.
Ainsi, ils eurent leur propre logement, et la grand-mère devint leur alliée. Les pâtisseries étaient délicieuses, et la bouilloire pouvait bouillir même à trois heures du matin sans menace de louche.
Six mois plus tard, leur vie était entrée dans une routine paisible. La chambre de la colocation était désormais la leur, et Vera Stepanovna, ancienne propriétaire, leur voisine dans sa moitié de l’appartement. Le contrat stipulait : cuisine et salle de bain en usage commun, ordre par rotation, pantoufles selon le désir.
C’était sa manière de dire « pardon ». Ou « je suis toujours là », sourit Nikita. Les tartelettes étaient parfaites. Parfois, le soir, quand la neige tombait dehors et que les radiateurs murmuraient leur chaleur, ils entendaient le vieux phonographe de l’appartement voisin jouer la « Sonate au clair de lune ». Aglaya posait alors deux bouilloires : une pour elle, une sur le rebord de fenêtre, comme pour quelqu’un d’invisible. Et Nikita, passant devant la porte avec l’étiquette « Musya », murmura à peine :
« Merci. »