— Jeunes gens, proposition : appartement en commun, les dettes sont sur moi. On me harcèle déjà du service de logement. Si vous voulez, achetez la part, vous couvrirez la dette.
Aglaé et Nikita échangèrent un regard. Le prix les effrayait, mais l’appartement était au centre, les plafonds faisaient presque trois mètres, et le métro était à cinq minutes.
— Et Musya ? demanda Aglaé.
— Musya vous bénit, dit Vera Stepanovna en caressant la vieille photo.
— Vous ne nous abandonnerez pas ? demanda-t-elle en partant. Je vous ferai des pâtisseries.
— Seulement si on peut fermer la porte de la salle de bain, fit un clin d’œil Nikita.
Ainsi, ils eurent leur propre logement, et la grand-mère devint « à portée de main ». Les pâtisseries étaient délicieuses, et la bouilloire bouillait même à trois heures du matin sans menace de louche.
Six mois plus tard, leur vie suivait un rythme tranquille. La chambre dans la colocation leur appartenait désormais, Vera Stepanovna était l’ancienne propriétaire, voisine de son côté de l’appartement. Contrat : cuisine et salle de bain en usage commun, tours de rangement, chaussons au choix.
— C’est sa manière de dire « pardon ». Ou « je suis toujours là », sourit Nikita. Les pâtisseries étaient parfaites. Parfois, quand la neige tombait dehors et que le radiateur glougloutait, ils entendaient le vieux phonographe de l’appartement voisin jouer la « Sonate au clair de lune ». Alors Aglaé posait deux bouilloires, une pour elle, l’autre sur le rebord, comme pour quelqu’un d’invisible. Et Nikita, passant devant la porte étiquetée « Musya », murmurait à peine :
— Merci.
Tais-toi, grand-mère, tu entends tout.