– Peut-être un peu brusque… Mais tu comprends, toute sa vie, elle a soutenu notre famille seule. Ton père est parti tôt, elle nous a élevés avec mon frère. Elle a l’habitude de tout contrôler.
– Et moi, je dois supporter son contrôle jusqu’à la fin de mes jours ?
Vincent s’assit au bord du lit, prenant les mains de sa femme.
– Clara, ne nous disputons pas. Je parlerai à maman, j’expliquerai.
– Qu’est-ce que tu vas lui expliquer ? Que je suis aussi humaine ? Que j’ai des sentiments ?
– Oui. Je lui dirai de ne pas être brutale.
Clara secoua la tête.
– Vincent, le problème n’est pas la brutalité. C’est que ta mère ne m’accepte pas ! Et tu le sais.
– Cinq ans ne suffisent pas ? Combien d’années encore ?
Depuis la cuisine, la voix de Madeleine résonna :
– Vincent ! Viens dîner ! Tout va refroidir !
Vincent se leva.
– Allons manger calmement. Nous parlerons ensuite.
– Non, merci. Je n’ai plus faim.
Il resta quelques instants, puis sortit. Clara entendait sa voix résonner dans la cuisine, mais ne pouvait distinguer les mots. Les voix montaient et descendaient.
Elle prit son téléphone et composa le numéro de sa mère.
– Maman ? C’est moi. Peut-on venir quelques jours ?
– Bien sûr, ma chérie. Que se passe-t-il ?
– Je te raconterai plus tard. Nous partons maintenant.
– Très bien. J’ai fait du potage, il y en aura assez pour tous.
Clara esquissa un sourire malgré elle. Elle prit Lisa dans ses bras, l’embrassa sur la tête, lui passa sa veste et quitta l’appartement. La porte se referma doucement derrière elles, laissant la clé sur le meuble de l’entrée. Dans la voiture, Clara mit le contact, jeta un dernier regard dans le rétroviseur : une lumière solitaire brillait encore dans la cuisine. Puis elle partit sans se retourner.
– Tu n’es pas de la famille, avait déclaré Madeleine, en remettant la viande dans la casserole.
Fin ! Seize ans qu’il m’a humiliée, et j’ai supporté…