« Peut-être… un peu brusquement. Mais tu sais, elle a élevé notre famille seule après que ton père soit parti. Elle a toujours contrôlé. »
« Et maintenant je dois supporter son contrôle toute ma vie ? »
Victor s’assit au bord du lit et prit les mains de sa femme.
« Clémence, ne nous disputons pas. Je parlerai à maman. »
« Que vas-tu lui dire ? Que je suis aussi un être humain ? Que j’ai des sentiments ? »
« Oui. Je lui dirai de ne pas être dure. »
Clémence secoua la tête.
« Victor, ce n’est pas une question de rudesse. C’est que ta mère ne m’accepte pas ! Et tu le sais. »
« Cinq ans, ce n’est pas assez ? Combien encore ? »
Depuis la cuisine, la voix de Geneviève retentit :
« Victor ! Viens dîner ! Tout va refroidir ! »
Victor se leva.
« Allons, mangeons tranquillement, on parlera après. »
« Non merci. Je n’ai plus faim. »
Il resta un moment, puis partit. Clémence entendit sa conversation avec sa mère, mais les mots étaient confus, tantôt élevés, tantôt murmurés.
Elle prit son téléphone et composa le numéro de sa mère.
« Maman ? C’est moi. Pouvons-nous venir pour quelques jours ? »
« Bien sûr, ma chérie. Que se passe-t-il ? »
« Je raconterai plus tard. Nous partons maintenant. »
« Très bien. J’ai préparé un pot-au-feu, il y en aura pour tout le monde. »
Clémence esquissa un sourire malgré elle. Elle rassembla Lisa, la couvrit, l’embrassa dans la chevelure chaude, enfila sa veste et sortit de l’appartement. La porte se referma doucement derrière elle, le verrou métallique laissant la clé sur la commode. Dans la voiture, Clémence mit le contact, regarda dans le rétroviseur : une lumière solitaire brillait encore dans la cuisine. Puis elle démarra et ne se retourna pas.