La tour dominait La Défense, sa façade de verre reflétant le ciel et les immeubles voisins en longues bandes argentées. À l’entrée, le drapeau français flottait légèrement à côté de celui de l’entreprise. Derrière les portes tournantes, le hall brillait de marbre, d’acier et d’un argent suffisamment ancien pour ne pas avoir besoin de se montrer.
Pendant cinq ans, j’étais entrée dans cet immeuble principalement comme l’épouse d’Antoine.
Ce jour-là, j’y pénétrai comme Éléonore Moreau.
Je portais un tailleur noir aux épaules nettes et à la taille ajustée. Mes cheveux étaient tirés en arrière. Mes talons frappaient le sol de granit avec un rythme régulier qui fit taire les conversations avant même que j’atteigne l’accueil.
La réceptionniste leva les yeux et se figea.
— Mademoiselle Moreau, dit-elle rapidement.
Pas madame Delmas.
Mademoiselle Moreau.
Le vigile se redressa. Une assistante près du café posa son téléphone. Deux analystes, à côté des ascenseurs, interrompirent leur conversation.
Le silence me suivit dans le hall comme un changement de météo.
Gabriel Lemaire, le directeur des ressources humaines, m’attendait près de l’ascenseur privé. Il travaillait avec mon père depuis presque trente ans. Ses cheveux étaient désormais gris, son dos légèrement voûté, mais son regard restait clair derrière ses lunettes fines.
À côté de lui se tenait Laurent Besson, le directeur de la sécurité, accompagné de six agents en costume sombre.
Gabriel tenait un dossier épais.
— Tout est prêt, dit-il.
Je pris le dossier.
— Antoine s’en est rendu compte ?
— Son compte renvoie des erreurs depuis douze minutes. Il devrait appeler le service informatique d’un instant à l’autre.
— Parfait.
Les portes de l’ascenseur s’ouvrirent.
Nous entrâmes.
Personne ne parla tandis que les chiffres défilaient.
Trente-quatre.
Trente-cinq.
Trente-six.
À chaque étage, quelque chose en moi devenait plus froid et plus calme.
Quarante.
Le dernier étage s’ouvrait sur un couloir bordé de photographies retraçant l’histoire de l’entreprise. Les premiers bureaux. Les chantiers fondateurs. Les cérémonies de remise de prix. Les actions caritatives. Mon père serrant la main de ministres, de maires, de représentants syndicaux et de salariés qui avaient passé leur vie à bâtir quelque chose de réel.
Au bout du couloir, derrière une cloison vitrée, je vis la salle du conseil.
Colette Delmas était assise dans le fauteuil du vice-président.
Pas à côté.
Dedans.
Elle portait un tailleur en velours rouge et un collier de perles si imposant qu’il semblait presque théâtral sous les lumières du plafond. Une main entourait une tasse de café. L’autre s’agitait dans les airs tandis qu’elle riait avec les personnes réunies autour de la table.
Son frère, Marc Delmas, responsable des achats, était installé les jambes étendues sous la table en verre.
Sa sœur, Sylvie Delmas, directrice comptable, faisait défiler des informations sur une tablette.
Deux neveux occupaient des places réservées aux cadres dirigeants.
Un cousin chargé des relations avec plusieurs fournisseurs avait devant lui une assiette de viennoiseries.
Ils semblaient parfaitement à l’aise.
C’est cela qui me serra la poitrine.
Ils ne se cachaient pas.
Ils n’étaient pas nerveux.
Ils avaient vécu assez longtemps dans l’entreprise de ma famille pour croire que cette salle leur appartenait.
Gabriel resta à mes côtés.
Laurent attendit légèrement en retrait.
Je posai la main sur la porte en chêne.
Puis je l’ouvris.
Les rires s’arrêtèrent.
Tous les visages se tournèrent vers moi.
Colette me vit la première. La surprise traversa son visage, suivie de l’irritation, puis du sourire familier qu’elle utilisait lorsqu’elle voulait humilier quelqu’un en prétendant rester polie.
— Éléonore, dit-elle, que fais-tu ici pendant les heures de travail ?
Sa voix portait cette chaleur condescendante qu’elle employait dans ma cuisine depuis des années.
— C’est une réunion de direction. Si tu as besoin de quelque chose, nous pourrons en parler à la maison.
Je m’avançai jusqu’à la tête de la table.
Personne ne bougea.
Je posai mon sac, puis laissai tomber le dossier sur le verre.
Le bruit claqua dans la pièce.
— Colette, dis-je, tu sembles avoir oublié une règle essentielle. À la maison, tu étais autrefois ma belle-mère. Dans cet immeuble, je suis la fille du président, Paul Moreau, et la deuxième actionnaire de cette société.
Son sourire se raidit.
— Et depuis ce matin, continuai-je, il n’existe plus aucun lien familial entre ton fils et moi.
Pour la première fois, Colette parut sincèrement déconcertée.
— Vous avez divorcé ?
Quelques personnes se déplacèrent sur leur chaise.
Sylvie cessa de faire défiler sa tablette.
Marc entrouvrit la bouche.
— Antoine ne te l’a pas dit ?
La confusion de Colette se transforma en colère.
— Tu crois qu’un bout de papier t’autorise à humilier ma famille ?
— Non, répondis-je. Votre famille s’en est chargée sans mon aide.
Sa chaise racla le sol lorsqu’elle se leva.