— Voici Camille, la personne la plus précieuse de toute ma vie.
En prononçant ces mots, mon père gardait fermement ma main dans la sienne.
Les quatre hommes assis en face de nous se turent aussitôt. Deux d’entre eux me dévisagèrent avec stupeur, un autre baissa précipitamment les yeux, tandis que l’homme aux cheveux gris reposa lentement son verre sur la table.
— Elle ne sait toujours rien ? demanda-t-il d’une voix basse.
Les doigts de mon père se resserrèrent autour des miens.
— Laurent, pas maintenant.
Ce fut à cet instant que je compris que ce dîner n’avait pas été organisé par hasard.
La veille, mon père m’avait appelée pour me demander de garder mon samedi soir libre. Il m’invitait rarement quelque part. Il ne m’emmenait presque jamais dans des restaurants élégants et ne m’avait encore moins présentée à ses anciens amis. Même pour mes anniversaires, il se contentait généralement d’un message rapide et d’une enveloppe contenant de l’argent.
Il avait toujours veillé à ce que je ne manque de rien, mais la tendresse n’avait jamais vraiment trouvé sa place entre nous. Mon père ne me prenait pas dans ses bras. Il ne me disait pas qu’il m’aimait. Et il parlait presque jamais de ma mère. La seule chose que je savais avec certitude, c’était qu’elle était morte quelques mois après ma naissance.
Quand, enfant, je lui demandais à qui je ressemblais, il répondait invariablement :
— Tu as les yeux de ta mère.
Puis il se taisait et disparaissait dans la pièce voisine.
Pourtant, ce soir-là, l’homme assis près de moi me semblait différent. Il avait réservé une salle privée dans un restaurant raffiné et ressorti de son armoire un costume noir qu’il n’avait plus porté depuis des années. Au milieu de la table reposait une enveloppe brune, épaisse. Mon prénom et mon nom y étaient inscrits avec soin.
— Qu’est-ce qu’il y a dedans ? demandai-je.
— Tu l’ouvriras après le dîner.
— Pourquoi attendre ?
— Parce qu’après avoir découvert ce qu’elle contient, tu n’auras peut-être plus envie de rester ici jusqu’à la fin du repas.
Ses paroles me glacèrent.
J’eus d’abord peur qu’il soit gravement malade et que l’enveloppe contienne des documents liés à un héritage. Puis je remarquai l’attitude de ses amis : aucun ne semblait vouloir croiser mon regard. Les plats arrivèrent, mais je parvins à peine à avaler quelques gorgées d’eau.
Les hommes commencèrent à évoquer leur jeunesse. De temps à autre, le prénom de Claire revenait dans la conversation, et chaque fois, mon père se raidissait visiblement.
Claire était le prénom de ma mère.
— Tu lui ressembles vraiment beaucoup, souffla soudain Laurent.
— Vous connaissiez bien ma mère ?
Il entrouvrit les lèvres, prêt à répondre, mais mon père le coupa immédiatement :
— Nous ne sommes pas réunis pour parler de Claire.
— Alors pourquoi sommes-nous ici ? insistai-je. Qu’est-ce que vous me cachez exactement ?
Le silence retomba sur la table.
Quelques minutes plus tard, le téléphone de mon père sonna. Il s’excusa et sortit sur le balcon. Dès que la porte vitrée se referma derrière lui, Laurent se pencha vers moi.
— Écoute-moi attentivement. Quoi que tu apprennes ce soir, ne le condamne pas trop vite. Tu dois d’abord connaître toute l’histoire.
— Pourquoi me dites-vous cela ? Qu’est-ce qu’il a fait ?
Laurent jeta un regard vers mon père, visible derrière la vitre.
— Il y a vingt-deux ans, il nous a fait jurer à tous que tu ne découvrirais jamais ce qui s’était passé cette nuit-là.
— Quelle nuit ?
— Celle où ta mère lui a confié un bébé en lui disant qu’elle ne reviendrait plus jamais ici.
Je cessai de respirer pendant quelques secondes.
— Qu’est-ce que vous racontez ? Mon père m’a toujours dit que ma mère était morte.
Le visage de Laurent se décomposa. Il venait seulement de comprendre qu’il en avait déjà trop révélé.
C’est alors que mon père revint à table.
Je me levai brusquement.
— Maman t’a donné son bébé avant de partir ? Elle aurait pu être vivante tout ce temps ?
Mon père resta silencieux.
Et ce silence fut plus terrifiant que n’importe quelle réponse.
Je saisis mon sac.
— Tu m’as menti toute ma vie.
— Camille, s’il te plaît, rassieds-toi.
— J’ai grandi en croyant que ma mère était morte ! Et maintenant j’apprends qu’elle a peut-être simplement disparu, qu’elle a vécu quelque part loin de moi pendant toutes ces années !
— Ouvre l’enveloppe.
— Je ne veux pas de ton argent.
— Il n’y a pas d’argent là-dedans.
Mon père fit glisser l’enveloppe vers moi avec une lenteur prudente.
Mes mains tremblaient lorsque j’en déchirai le bord.
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Elle contenait plusieurs documents jaunis, un ancien bracelet d’hôpital de nouveau-né et une lettre pliée en deux, écrite d’une main féminine.
Mais dès que mes yeux se posèrent sur la première ligne d’un des papiers, mes jambes se dérobèrent. Je dus me rasseoir.
« Père biologique de l’enfant : non identifié. »
Un peu plus bas, il était écrit :
« Tuteur légal : Jean Morel. »