Son billet de retour se trouvait dans l’application depuis juillet.
Elle l’avait acheté à l’avance non parce qu’elle pressentait cette conversation, mais simplement parce qu’elle avait toujours organisé ses voyages du premier au dernier jour.
Pourtant, cette date n’était plus un simple renseignement imprimé sur un billet.
Elle était devenue sa réponse.
Élodie n’écrivit plus rien à Julien.
Ni ce soir-là.
Ni le lendemain.
Ni le matin du départ.
Au moment de lui dire au revoir, Madame Jeanne enveloppa dans du papier une belle tranche de tomme fermière et la lui tendit.
— Revenez quand vous voulez, ma petite. La montagne vous va bien.
Élodie sourit.
— Je reviendrai, c’est promis.
Le train de nuit arriva à Lyon à sept heures précises.
Exactement à l’heure prévue.
Selon son billet.
Pas selon les exigences de quelqu’un d’autre.
Julien ouvrit la porte avant même qu’elle ait eu le temps de sortir sa clé.
Il avait probablement entendu le taxi s’arrêter devant l’immeuble.
— Enfin, dit-il au lieu de la saluer. Tu as bonne mine. Tu as bien profité. Pendant ce temps, ma mère tenait à peine debout.
Élodie posa sa valise près de l’entrée.
Elle ne retira pas son manteau.
— Le jour où tu m’as envoyé ton premier message, ta mère répétait avec sa chorale, répondit-elle calmement. Le lendemain, elle mettait de la ratatouille en bocaux avec Nadine et Monique. Claire était dans sa cuisine et buvait du thé. Et le soir, elle l’a vue marcher d’un bon pas le long de la Saône avec ses bâtons.
Julien s’interrompit au milieu de la phrase qu’il s’apprêtait à prononcer.
— Tu as… vérifié ?
Élodie le regarda droit dans les yeux.
— À partir de maintenant, je vérifierai toujours. Il y a cinq ans, après ton premier message, je serais montée dans le premier train. Cette fois, j’ai voulu connaître la vérité avant de bouleverser toute ma vie.
Julien détourna les yeux.
— Bon… peut-être qu’elle ne se sentait vraiment pas bien à ce moment-là. Peut-être que je n’ai pas choisi les bons mots.
— Tu m’as envoyé trois messages, Julien. Le premier était un ordre. Le deuxième, une accusation. Le troisième était une menace : tu voulais raconter à tout le monde que j’avais abandonné ta belle-mère malade.
Elle sortit son téléphone et lui montra l’écran.
— Les voilà. Tous les trois, avec les dates et les heures. Et Claire est prête à confirmer qu’elle a vu ta mère en parfaite santé.
Julien demeura silencieux plus longtemps qu’Élodie ne l’aurait imaginé.
Puis il s’assit sur le petit banc de l’entrée, directement sur l’écharpe qu’elle avait posée là.
Il semblait plus facile pour lui de s’asseoir que de rester debout en cherchant une nouvelle excuse.
— Et maintenant ? demanda-t-il enfin d’une voix beaucoup plus basse.
— Maintenant, je vais te dire ce que j’aurais dû te dire il y a cinq ans.
Julien releva la tête.
— Si tu essaies encore une fois de me faire rentrer en inventant un problème de santé, je ne me tairai pas. Je montrerai ces messages à ta mère. En personne. Et je lui expliquerai exactement comment tu as utilisé son nom pour me manipuler.
— Élodie, tu vas trop loin.
Elle secoua lentement la tête.
— Non. Aller trop loin, c’est inventer une maladie à sa propre mère pour obliger sa femme à écourter les seules vacances qu’elle s’est accordées en cinq ans.
Elle serra plus fermement la poignée de sa valise.
— Si mes départs te dérangent, dis-le-moi franchement. La prochaine fois, parle avec moi. Je te respecterai assez pour écouter des paroles honnêtes. Mais je n’accepterai plus les mensonges.
Elle passa devant lui et entra dans la chambre.
Derrière elle, le silence s’installa.
Pour la première fois depuis le début de leur conversation, Julien ne trouva rien à répondre.
Le soir, Élodie défit sa valise.
Elle rangea la tomme offerte par Madame Jeanne dans le réfrigérateur.
Son pull, imprégné de l’odeur de fumée de l’auberge, fut posé sur le dossier d’une chaise pour s’aérer.
Elle déposa ses chaussures de randonnée sur le balcon, encore couvertes de terre alpine séchée.
Elle ne les nettoya pas tout de suite.
Elles pouvaient attendre.
Elle voulait les garder ainsi quelque temps, pour se rappeler que ce voyage ne serait pas le dernier.
Pas parce que quelqu’un lui en donnerait la permission.
Pas parce que quelqu’un approuverait son choix.
Mais simplement parce qu’elle en avait décidé ainsi.
Tard dans la soirée, son téléphone sonna.
Le nom de Mireille apparut sur l’écran.
Élodie décrocha.
— Ma chérie, tu es déjà rentrée ? demanda sa belle-mère d’une voix vive. Venez dimanche, tous les deux. J’ouvrirai un bocal de ratatouille. Cette année, elle est particulièrement réussie, je n’en ai jamais préparé d’aussi bonne. Et tu me raconteras tes vacances dans les Alpes. Cela fait bien quarante ans que je n’y suis pas retournée.
Élodie sourit malgré elle.
— Nous viendrons, maman. Et je te raconterai tout.