Olivier n’est jamais revenu. Ses affaires avaient disparu. Dans l’armoire, seules des cintres vides subsistaient. Sur la table de chevet, un mot griffonné sur un bout de papier : Je n’ai pas supporté. Pardonne-moi.
Quand Camille est tombée malade, le monde ne s’est pas écroulé — il a simplement cessé de respirer.
D’abord, une faiblesse diffuse, des douleurs dans tout le corps, puis de la fièvre que ni les comprimés ni les injections ne pouvaient calmer. Puis vint une douleur dans la poitrine, comme si quelqu’un y enfonçait un tison ardent et le tournait lentement. Elle était allongée sur le canapé, enveloppée dans un plaid, fixant le plafond, essayant de comprendre : Est-ce seulement un rhume ? Ou quelque chose de plus grave ?
Ce soir-là, Olivier rentra tard. Il jeta sa veste, lança ses clés sur la commode et, sans même la regarder, lança :
Encore allongée ? La vaisselle n’est pas faite. La maison est en désordre.
Oui, murmura-t-elle. Je n’arrive pas à me lever.
Il soupira, comme si c’était de sa faute qu’elle soit malade, qu’elle gêne sa soirée.
Alors reste là. Je vais prendre une douche.
Il ne s’approcha pas. Ne la prit pas dans ses bras.
Camille resta silencieuse. Elle n’avait même plus la force d’être blessée.
Le lendemain, elle fut emmenée à l’hôpital. Le diagnostic tomba comme un couperet : pneumonie bilatérale, compliquée par une infection virale, suspicion d’un composant auto-immun. Les médecins parlaient vite, sec, sans émotion, mais dans leurs yeux Camille lut : Cela peut mal finir.
Elle demanda à une infirmière de lui apporter son téléphone pour appeler Olivier.
L’infirmière le lui apporta. Camille composa son numéro. Il ne répondit pas.
Elle rappela une heure plus tard. Puis encore. Et encore.
Au quatrième appel, il décrocha. Sa voix était indifférente, comme si elle l’avait réveillé au milieu d’un sommeil important.
Quoi ?
Camille : On m’a admise à l’hôpital. C’est sérieux. Il faut…
Il la coupa avant qu’elle finisse.
Je suis au travail, Camille. Pas le moment pour ça.
Tu es adulte. Les médecins sont là. Qu’est-ce que tu veux ? Que je quitte tout pour venir ?
Elle se tut. Une boule lui monta dans la gorge.
D’accord, murmura-t-elle. Désolée de t’avoir dérangé.
Il ne répondit pas. Il raccrocha simplement.
Troisième jour à l’hôpital.
Camille, perfusée, regardait par la fenêtre. Dehors, le ciel gris, l’asphalte humide, quelques passants emmitouflés. Dans la chambre, le silence régnait, seulement le tic-tac de l’horloge et le bourdonnement de la ventilation.
Elle rappela encore Olivier. Les sonneries. Encore et encore.
Puis une camarade de chambre lui dit :
Ne l’appelle pas. Il est parti. Il a laissé ses clés ici.
Parti ? Où ?
Elle ne précisait pas. Il a juste pris ses affaires et s’en est allé.
Camille ferma les yeux. Quelque chose se rompit dans sa poitrine. Pas le cœur, mais un lien invisible, subtil, qui la retenait à lui depuis des années.
Elle ne pleura pas. Même pour ça, elle n’avait plus de force.
Le septième jour, sa mère arriva.
Elle fit irruption dans la chambre avec sacs et paniers, le regard prêt à pulvériser l’hôpital si quelqu’un avait osé blesser sa fille.
Espèce de salaud ! souffla-t-elle en voyant Camille. Comment a-t-il pu ?!
Camille essaya de sourire, mais faiblement.
Doucement, doucement. Je suis là. Maintenant je suis avec toi.
Sa mère resta. Dormait sur un lit pliant, préparait des bouillons qu’elle apportait en thermos, suppliait les médecins de prescrire les meilleurs médicaments, réprimandait les infirmières pour chaque détail négligé.
Tu n’es pas seule, répétait-elle chaque matin. Tu n’es pas seule, Camille.
Et pour la première fois depuis longtemps, Camille crut à ces mots.
Sortie de l’hôpital.
Trois semaines plus tard, elle rentra chez elle. Faible, amaigrie, avec des cernes sous les yeux, mais vivante.
La maison était restée telle qu’elle l’avait laissée. Seule la poussière sur les étagères et l’odeur de renfermé témoignaient de son absence. La vaisselle sale. Olivier n’était pas revenu. Ses affaires avaient disparu. Dans l’armoire, seuls des cintres vides. Sur la table de chevet, un mot griffonné sur un bout de papier :
Je n’ai pas supporté. Pardonne-moi.
Camille contempla longtemps ces mots. Puis elle serra le papier et le jeta.
Sa mère l’aida à nettoyer l’appartement, laver les fenêtres, aérer les pièces.
On recommence à zéro, dit-elle.
Camille hocha la tête.
Premier mois après la maladie.
Elle marchait à peine. Respirer était difficile. Mais chaque jour, elle faisait dix pas de plus que la veille. Puis vingt. Plus tard, elle sortait sur le balcon, puis dans la cour.
Au travail, on l’appelait. On demandait quand elle reviendrait.
Bientôt, répondait-elle.
Bien qu’elle ne sache pas elle-même si elle reviendrait vraiment.
Retour.
Six semaines plus tard, elle se présenta au bureau. Ses collègues la regardaient avec précaution, comme une fragile statuette en porcelaine, prête à se briser au moindre choc.