8 juillet 2026
Son fiancé avait traversé avec elle les dégustations de pièces montées, les essayages de robe et presque une année entière de préparatifs. Il était resté à ses côtés jusqu’au jour où les médecins avaient prononcé les mots « maladie incurable ». Alors, il était parti. Mais la future mariée, anéantie et déjà engagée dans un mariage entièrement payé, prit une décision que personne n’aurait pu prévoir.
— Je n’y arriverai pas.
Au début, j’ai cru qu’Adrien parlait du diagnostic.
Pas de moi.
Pas de nous.
Je pensais qu’il évoquait le cancer, le temps que les médecins estimaient qu’il me restait, ou cette manière presque insupportablement douce qu’ils avaient eue de m’annoncer la pire nouvelle de mon existence.
J’avais vingt-neuf ans.
J’étais assise à la table de la cuisine, vêtue d’un legging et de son vieux sweat de la fac. Deux jours après la consultation, je tentais encore de comprendre les expressions « stade avancé » et « incurable ».
La tasse de thé posée devant moi était froide depuis longtemps. Quant au bourdonnement qui avait envahi ma tête en quittant le cabinet médical, il ne s’était jamais arrêté.
Adrien se tenait près de la porte d’entrée.
Ses yeux étaient rougis par les larmes.
Un sac de voyage attendait à ses pieds.
Je me souviens que c’est ce sac que j’ai regardé en premier.
Une partie naïve de mon esprit refusait encore d’accepter ce qui était en train de se passer.
Il allait sûrement passer la nuit chez son frère.
Il avait peut-être seulement besoin de prendre l’air.
Il devait forcément exister une autre explication.
Puis il répéta sa phrase, plus bas cette fois.
— Camille… je ne peux pas faire ça.
C’est à cet instant que j’ai compris.
Il ne parlait pas de ma maladie.
Il ne parlait pas de sa peur de l’avenir.
Il parlait de moi.
— Tu m’avais pourtant dit qu’ensemble, nous pourrions tout affronter, ai-je murmuré d’une voix à peine audible.
Il avait l’air détruit.
Même aujourd’hui, je m’efforce de rester juste envers lui. Il semblait brisé, coupable et terrifié, au point d’avoir soudain l’air beaucoup plus jeune que son âge.
Ce n’était plus l’homme avec lequel j’avais passé onze mois à organiser le mariage de nos rêves.
— Je sais, répondit-il d’une voix rauque. Je sais ce que je t’avais promis.
Je me levai si brusquement que la chaise grinça violemment sur le carrelage.
— Alors, c’est tout ? Ma voix tremblait. Tu pars avant même que mon état se dégrade ? Avant que je perde mes cheveux ? Avant que je cesse de ressembler à la femme dont tu es tombé amoureux ?
Il eut un mouvement de recul.
— S’il te plaît… ne dis pas ça.
Un rire amer m’échappa.
— Ne pas dire quoi ? La vérité que tu n’as pas le courage d’avouer toi-même ?
Pendant un instant, il se couvrit le visage de ses mains.
— Je suis désolé.
— Tu l’as déjà dit.
Il ramassa son sac, ouvrit la porte et quitta notre appartement.
Je restai debout au milieu de la cuisine, toujours enveloppée dans son sweat, tandis que toute ma vie se désagrégeait sous mes yeux en quelques secondes.
Le mariage devait avoir lieu douze jours plus tard.
Mon père avait déjà tout réglé.
La location de la salle.
Les compositions florales.
Ma robe de mariée.
Le quatuor à cordes auquel ma mère tenait tellement.
Le dîner pour cent vingt invités.
Même les chambres d’hôtel réservées aux membres de la famille qui devaient venir de différentes régions de France.
Les amies de maman débattaient déjà de la nuance de rouge à lèvres qui m’irait le mieux.
Papa avait répété son discours au moins trois fois. Lors d’une répétition, il avait même fondu en larmes, bien qu’il ait toujours nié l’incident par la suite.
Pendant les trois premiers jours, j’ai à peine quitté mon lit.
J’ai pleuré jusqu’à ce que chaque muscle de mon visage me fasse mal.
Lorsque je n’ai plus eu assez de forces pour produire une seule larme, je suis restée allongée, immobile, à fixer le plafond.
Pleurer épuise plus qu’on ne l’imagine.
Surtout lorsqu’on sait que le temps nous est compté.
Le quatrième soir, j’ai ouvert l’armoire.
Ma robe de mariée était là, suspendue dans sa housse.
Je me suis assise par terre, juste devant elle.
Une pensée si absurde m’a traversé l’esprit que je me suis entendue répondre à voix haute :
— Non.
Quelques secondes plus tard, pourtant, l’idée est revenue.
Plus nette.
Plus insistante.
Le mariage n’était pas obligé d’être annulé.
Il me fallait simplement un autre marié.
Cela paraît peut-être insensé.
À cet instant, j’avais peut-être réellement perdu la raison.
Mais il existe une chose que personne ne vous explique lorsqu’on vous annonce que vous allez mourir.
La peur du ridicule disparaît.
Brutalement, le regard des autres perd tout pouvoir sur vous.
Depuis mon enfance, je rêvais de mon mariage.
Pas seulement de la vie conjugale, même si j’avais évidemment espéré connaître cela aussi.
Je rêvais de la robe blanche.
De la musique.
Des fleurs partout.
Du moment où mon père me conduirait jusqu’à l’autel.
De ma mère en larmes au premier rang.
Des photographies qui prouveraient qu’au moins une fois dans ma vie, j’avais été le personnage principal de quelque chose de merveilleux.
Je n’étais pas prête à enterrer ce rêve simplement parce que l’homme qui me l’avait promis n’avait pas eu la force de tenir parole.
Le lendemain matin, j’ai ouvert mon ordinateur.
J’ai commencé à chercher des agences de comédiens.
J’en ai finalement trouvé une qui proposait des acteurs pour des publicités, des spectacles, des événements professionnels, des fêtes privées et toutes sortes de prestations inhabituelles demandées par des clients.
J’ai choisi l’homme qui était disponible le jour prévu pour mon mariage.
C’était aussi le moins cher.
Sur sa photo, il avait les cheveux bruns, un regard bienveillant et le visage calme d’une personne à qui l’on pouvait faire confiance.
Il s’appelait Mathieu.
Je lui ai envoyé le courriel le plus humiliant de toute mon existence.
Je lui ai expliqué que j’étais censée me marier quelques jours plus tard, mais que mon fiancé m’avait quittée peu après l’annonce de mon diagnostic.
J’ai insisté sur le fait que je ne lui demandais pas de m’épouser réellement.
Je ne voulais rien d’inconvenant.
Rien d’ambigu.
Rien de malsain.
Je lui demandais seulement une journée.
Une cérémonie symbolique.
Quelques photographies ensemble.
Et une danse grâce à laquelle, pendant quelques minutes au moins, je pourrais me sentir comme la mariée que j’avais toujours rêvé de devenir.
J’avais besoin d’un homme aimable, vêtu d’un costume élégant, prêt à se tenir près de moi afin que ma famille n’ait pas à me regarder renoncer à ce dernier rêve.
À la fin du message, j’ai précisé que je comprendrais parfaitement s’il trouvait ma demande trop étrange ou déplacée.
Sa réponse m’attendait dans ma boîte de réception le lendemain matin.
— J’accepte… mais à une seule condition.
Tout mon corps s’est raidi.
Le cœur battant, j’ai ouvert le message.
— Je ne mentirai pas à votre famille. C’est ma seule exigence.
Il poursuivait :
— Si je participe à cette journée, vos proches devront savoir exactement qui je suis et pour quelle raison je serai présent. Pas de tromperie. Pas de comédie jouée à leurs dépens. Pas d’humiliation publique. S’ils souhaitent toujours maintenir la cérémonie en connaissant toute la vérité, je viendrai et je remplirai mon rôle avec tout le respect nécessaire.
Le message était signé :
Mathieu.
Je suis restée de longues minutes à contempler l’écran sans bouger.
Puis j’ai recommencé à pleurer.
Mais ces larmes n’avaient rien à voir avec les précédentes.
Une seule réponse venait de m’en apprendre davantage sur cet homme que n’importe quelle photographie ou fiche de présentation.
Il n’acceptait pas de m’aider à tromper ma propre famille.
Il acceptait de m’aider uniquement si tout se déroulait honnêtement.
Mon père accueillit mon idée mieux que je ne l’avais imaginé.
Et beaucoup plus mal que je ne l’avais espéré.
Assis de l’autre côté de la table de la salle à manger, il me fixa longuement, comme si son cerveau refusait de comprendre les mots qu’il venait d’entendre.
— Tu veux… engager un inconnu, articula-t-il lentement, pour qu’il t’épouse ?
— Pas exactement.
Je secouai la tête.
— Je veux seulement qu’il m’attende au bout de l’allée.
— Pendant la cérémonie ?
— Oui.
Ma mère se mit immédiatement à pleurer.
Je pris sa main.
— Maman, s’il te plaît, ne pleure pas comme ça. Tu donnes l’impression que mon idée est encore plus folle qu’elle ne l’est déjà.
Elle étouffa un sanglot.
— Mais elle est folle.
J’esquissai un sourire amer.
— Je suis en train de mourir. Tu crois vraiment que je me préoccupe encore de savoir si quelqu’un me prendra pour une folle ?
En une semaine, mon père semblait avoir vieilli de dix ans.
— Camille, dit-il doucement, tu n’as pas besoin de faire semblant d’être heureuse devant nous.
J’avalai péniblement ma salive.
— Je ne fais pas semblant.
Je fermai les yeux un instant.
— Je veux seulement une belle journée.
— Une journée pendant laquelle je ne serai pas cette jeune femme malade que tout le monde regarde avec pitié.
— Je veux porter la robe que tu as payée.
— Je veux goûter ma pièce montée.
— Je veux danser avec toi.
— Je veux que maman arrange mon voile une dernière fois.
— Je veux toujours ce mariage.
Un long silence tomba dans la pièce.
Mon père m’observa sans parler.
Enfin, il demanda :
— Et ce comédien… c’est lui qui a exigé que tu nous dises la vérité ?
— Oui.
Quelque chose changea dans son expression.
La tension quitta légèrement son visage.
Il hocha la tête.
— D’accord.
Ma mère cessa de sangloter juste assez longtemps pour s’exclamer, stupéfaite :
— Bernard !
Il se tourna vers elle.
— De quoi avons-nous encore peur, au juste ?
Sa voix restait calme, mais une fatigue douloureuse l’alourdissait.
— Le pire peut arriver à n’importe quel moment.
— Nous pouvons perdre notre fille.
Puis il reporta son regard sur moi.
— Si c’est réellement ce que tu souhaites… alors nous le ferons la tête haute.
Je l’aimerai toujours pour ces paroles.
Mathieu vint chez mes parents le soir suivant.
Il portait une chemise bleu nuit très simple et tenait sous le bras un dossier rempli de documents.
Il paraissait légèrement plus âgé que sur la photographie de l’agence.
Maman prépara du thé.
Papa s’installa en face de lui et commença à poser des questions avec cette politesse particulière dont seuls les pères sont capables lorsqu’ils tentent de ne pas effrayer l’homme assis dans leur salon.
Mathieu répondit sans hésiter.
Oui, il avait déjà participé à plusieurs événements mondains.
Non, il n’avait encore jamais reçu une demande semblable.
Oui, il comprenait parfaitement à quel point la situation était inhabituelle.
Non, si je changeais d’avis au dernier moment, il ne conserverait pas la totalité de la somme convenue.
Oui, il savait danser.
Et non, il ne m’embrasserait pas, sauf si je le lui demandais expressément pour les photographies.
Même dans ce cas, il ne le ferait que si j’étais parfaitement à l’aise.
En l’entendant, ma mère poussa discrètement un soupir de soulagement.
Mon père posa ensuite la question que nous avions tous en tête.
— Pourquoi avez-vous accepté ?
Mathieu resta silencieux quelques secondes.
Puis il répondit d’une voix posée :
— Parce que j’ai compris ce qu’elle me demandait.
Il marqua une pause.
— Si c’était mon dernier souhait, j’espérerais moi aussi que quelqu’un accepterait de m’aider à le réaliser.
Ses paroles semblèrent remplir tout le salon.
Le silence qui suivit ressemblait davantage à une prière qu’à une simple interruption dans une conversation.
Lorsque mes parents montèrent se coucher, Mathieu et moi restâmes seuls dans le séjour pour discuter des derniers détails.
Il commença par des questions pratiques.
Quelles fleurs je préférais.
Quelle chanson accompagnerait notre première danse.
S’il devait apprendre l’histoire de notre prétendue rencontre, au cas où je souhaiterais l’évoquer pendant les vœux.
Puis il m’observa attentivement.
— Vous n’avez pas besoin de faire la conversation ni de vous forcer en ma présence. Si ces préparatifs sont trop pénibles, je peux venir uniquement le jour du mariage et accomplir ce pour quoi vous m’avez engagée.
Il voulait me rassurer.
Pourtant, une autre question m’échappa.
— Vous trouvez tout cela pathétique ?
Il secoua la tête sans la moindre hésitation.
— Non.
— Même un peu ?
— Pas du tout.
Je souris faiblement.
— Alors vous devez être un excellent acteur.
Il soutint mon regard.
— En ce moment, je ne joue aucun rôle.
Cette phrase suffit à fissurer la muraille que je maintenais autour de moi depuis plusieurs jours par la seule force de ma volonté.
Au cours de la semaine suivante, Mathieu revint trois fois chez mes parents.
La deuxième fois, il vint pour une leçon de danse, car les traitements m’avaient apparemment fait oublier comment diriger correctement mes propres jambes.
Lors de sa troisième visite, il n’y avait aucun préparatif à régler.
Il s’assit simplement avec moi sur la terrasse derrière la maison.
Nous sommes restés côte à côte dans le silence.
Puis je lui ai confié ce que je n’avais réussi à dire à personne d’autre.
— J’ai peur.
Ma voix tremblait.
— J’ai peur que plus personne ne me regarde autrement qu’avec de la compassion.
Il ne chercha pas à me convaincre immédiatement que j’avais tort.
Il ne prononça aucune formule vide.
Il répondit seulement :
— La compassion qui naît de l’amour n’est pas la pire chose qu’une personne puisse recevoir.
Plus tard, j’appris que le métier de comédien n’avait jamais été sa véritable profession.
Deux jours avant la cérémonie, je lui demandai quel rôle avait pu le préparer à une situation pareille.
Pour la première fois, il sourit vraiment.
Pas seulement avec politesse.
Son regard sourit avec ses lèvres.
— Je devrais probablement vous le dire avant que votre tante commence à me demander dans quelles pièces j’ai joué.
J’attendis la suite.
— Je travaillais dans une unité de soins palliatifs.
Tout devint soudain beaucoup plus clair.
Voilà pourquoi il semblait plus âgé que sur sa photographie.
Voilà pourquoi son regard était si calme.
— J’ai quitté mon poste il y a six mois, poursuivit-il.
Il baissa légèrement les yeux.
— Trop de pertes en trop peu de temps.
Quelque chose se figea en moi.
Il hocha doucement la tête.
— J’ai compris entre les lignes ce que signifiait le mot « incurable ».
Je le regardai longuement sans trouver quoi répondre.
Puis je demandai :
— Alors, pourquoi êtes-vous inscrit dans cette agence ?
Il haussa légèrement les épaules.
— Elle appartient à ma cousine. Elle ajoute parfois mon profil lorsqu’elle a besoin d’un homme en costume capable de se tenir correctement devant un public.
Je me mis à rire.
— Donc, par accident, j’ai engagé un ancien soignant en soins palliatifs qui prétend être acteur.
Il sourit.
— C’est à peu près ça.
Son expression redevint cependant sérieuse.
— Si vous avez l’impression que je vous ai manipulée ou que la situation n’est plus honnête, vous pouvez encore tout annuler.
Je secouai la tête.
— Je n’ai pas cette impression.
Bien au contraire.
Pour la première fois depuis longtemps, j’avais la sensation étrange que le destin ne prenait même plus la peine de dissimuler son intervention dans cette histoire invraisemblable.
Le matin du mariage, je me suis réveillée avec une certitude.
Adrien tenterait de tout gâcher.
Il allait m’écrire.
Venir chez mes parents.
Présenter ses excuses.
Me supplier de lui accorder une seconde chance.
Les hommes comme lui reviennent souvent au moment précis où leur propre conscience commence à les rattraper.
La réalité fut pire encore.
Il se présenta directement sur le lieu de la cérémonie.
Quinze minutes avant le début.
J’étais dans la pièce réservée à la mariée, avec ma mère, qui fixait mon voile, lorsque ma cousine fit irruption.
Elle avait le souffle coupé.
— Il y a un homme en bas, lança-t-elle. Il exige de te parler immédiatement.
Mon estomac se noua.
Je savais exactement de qui il s’agissait.
Mathieu était déjà au rez-de-chaussée.
Mon père aussi.
Lorsque j’arrivai dans le couloir devant les portes de la chapelle, Adrien se disputait avec eux.
— J’essaie de réparer mon erreur ! répétait-il avec insistance.
Mathieu se tenait entre lui et le passage menant à la chapelle.
Calme.
Immobile.
Solide comme un rempart.
Papa semblait n’être séparé de la décision de jeter Adrien dehors de ses propres mains que par son dernier reste de maîtrise.
Lorsqu’Adrien m’aperçut, il devint livide.
— Camille… murmura-t-il. J’ai commis une terrible erreur.
Il est stupéfiant de voir combien d’audace peuvent retrouver ceux qui se sont enfuis au moment où l’on avait le plus besoin d’eux.
— Vraiment ? répondis-je froidement.
Il fit un pas vers moi.
Mathieu ne posa même pas la main sur son épaule.
Il se déplaça simplement de quelques centimètres afin de lui barrer le chemin.
Adrien le regarda comme s’il comprenait seulement à cet instant que j’avais réellement trouvé quelqu’un d’autre pour prendre sa place.
— Tout cela est complètement fou, lâcha-t-il.
Je secouai la tête.
— Non.
Je le regardai droit dans les yeux.
— Ce qui était fou, c’était d’abandonner une femme qui venait d’apprendre qu’elle allait mourir.
— Et ce qui l’est encore davantage, c’est de revenir uniquement parce que tu ne supportes plus de vivre avec ta propre décision.
Le peu de couleur qui lui restait disparut de son visage.
— J’ai paniqué.
— Oui.
— Je t’aimais.
— Mais pas assez.
Ces trois mots le réduisirent au silence plus sûrement que n’importe quelle accusation.
Sans tourner la tête vers moi, Mathieu tendit une main derrière lui.
Ses doigts trouvèrent les miens.
Il ne serra pas ma main de façon théâtrale.
Il ne cherchait pas à impressionner qui que ce soit.
Il la tint simplement.
Comme s’il me prêtait sa force jusqu’à ce que je retrouve la mienne.
Adrien le vit.
Mon père aussi.
Mais personne ne le ressentit aussi profondément que moi.
— S’il te plaît, pars, dis-je calmement.
Adrien continua à me regarder pendant quelques secondes.
Puis ses yeux se posèrent sur les portes de la chapelle.
Les invités avaient commencé à entrer.
Je crois que c’est à ce moment-là qu’il comprit enfin qu’il n’existait plus aucune version de cette histoire dans laquelle il pourrait revenir en sauveur.
Il se détourna sans prononcer un mot.
Et il partit.
Quarante minutes plus tard, j’épousais un inconnu.
Pas devant la loi.
Mais dans mon cœur, oui.
La chapelle était pleine.
Ma robe m’allait à la perfection.
Mon père me conduisit jusqu’à l’autel, les yeux remplis de larmes mais la tête haute.
Ma mère commença à pleurer avant même que les premières notes de musique ne retentissent.
Mathieu m’attendait devant l’autel.
Il portait un costume noir.
Ses mains étaient tranquillement jointes devant lui.
Son regard avait la même douceur silencieuse que lors de notre première rencontre.
Lorsque je le rejoignis, il se pencha légèrement vers moi et murmura :
— Vous êtes le genre de femme vers laquelle on devrait courir… jamais celle que l’on devrait fuir.
Je retins mes larmes de justesse.
Les vœux que nous avions préparés étaient volontairement simples.
Prudents.
Plus symboliques que personnels.
Mais lorsque l’officiante nous demanda si nous souhaitions ajouter quelques paroles, Mathieu répondit avant que j’aie le temps d’ouvrir la bouche.
— Oui.
Il se tourna vers moi.
— J’ai rencontré Camille uniquement parce qu’un autre homme s’est enfui au moment où la vie a cessé d’être facile.
Il s’interrompit brièvement.
— Au départ, j’ai accepté parce que je pensais qu’elle méritait de vivre le mariage dont elle avait toujours rêvé.
Sa voix était calme.
Sincère.
— Mais quelque part entre notre première rencontre, nos leçons de danse et l’instant où je l’ai vue avancer aujourd’hui dans cette allée… elle a cessé d’être une mission.
Un silence absolu envahit la chapelle.
Je n’entendais plus que les battements de mon cœur.
Mathieu inspira profondément.
— Je ne sais pas ce que demain nous réserve.
— Je ne sais pas ce qui l’attend, ni ce qui m’attend.
— Mais je sais une chose.
Il plongea son regard dans le mien.
— Être à vos côtés aujourd’hui a été à la fois la chose la plus simple et la plus belle que j’aie faite et vécue depuis très longtemps.
À cet instant, je ne cherchai plus à retenir mes larmes.
Ma mère pleurait.
Mes tantes pleuraient.
Et j’étais loin d’être la seule.
Puis il y eut la musique.
Le dîner de noces.
Les discours.
Les toasts.
Les photographies.
Et cette pièce montée absolument parfaite.
Mathieu dansa avec moi avec une délicatesse qui me donnait l’impression d’être infiniment précieuse.
Pas parce que j’étais fragile.
Mais parce que, pour lui, j’avais de la valeur.
Papa rit plus ce jour-là qu’au cours de toutes les semaines précédentes.
Maman caressait régulièrement ma joue, comme pour vérifier que j’étais réellement près d’elle.
C’était le mariage dont j’avais rêvé.
Pas parce qu’il ressemblait exactement à celui que j’avais imaginé quand j’étais enfant.
Mais parce que, ce jour-là, nous étions tous réunis.
Les personnes que j’aimais étaient là.
Elles riaient.
Elles s’enlaçaient.
Et pendant une journée au moins, elles oublièrent leur peur.
J’écris ces lignes depuis une unité de soins palliatifs.
Et savez-vous qui prend soin de moi aujourd’hui ?
Mathieu.
Il est resté.
Après le mariage, il n’a pas disparu dès la fin de la cérémonie, lorsque les invités sont rentrés chez eux.
Il ne m’a pas annoncé que sa mission était terminée.
Il est resté près de moi pendant les traitements qui ont suivi, les heures interminables dans les salles d’attente, les conversations éprouvantes avec les médecins, les instants de rire et ceux où j’étais convaincue de ne plus pouvoir continuer.
Il a tout vu.
La peur.
La douleur.
L’épuisement.
Et tous les aspects disgracieux de la maladie dont j’étais persuadée qu’ils finiraient par faire fuir n’importe qui.
Mais pas lui.
Au fil de ces longues journées, nous sommes d’abord devenus amis.
Puis quelque chose de bien plus profond est né entre nous.
Il y a quelques semaines, les médecins m’ont annoncé qu’il ne me restait probablement que quelques semaines à vivre.
Aujourd’hui, je suis réellement très malade.
Aucun miracle ne viendra renverser la situation.
Mon histoire n’aura pas de fin de conte de fées.
Et pourtant, ces dernières semaines sont les plus belles que j’aie vécues.
Pas parce que mourir aurait quelque chose de beau.
Ce n’est pas le cas.
Il n’y a absolument rien de beau dans la mort.
Ces semaines sont exceptionnelles parce que je passe mes derniers jours auprès d’un homme qui m’aime de la manière la plus sincère, la plus tendre et la plus pure que j’aie jamais connue.
Il prend soin de moi.
Il reste assis pendant des heures près de mon lit.
Il parvient à me faire rire même lorsque je n’ai plus la force d’esquisser un sourire.
Et quand la peur m’envahit, il prend simplement ma main et reste avec moi jusqu’à ce qu’elle s’apaise.
Il ne s’est pas enfui.
Il est resté exactement là où un autre avait choisi de partir.
Pendant longtemps, j’ai été persuadée que je mourrais trahie.
Seule.
Sans avoir jamais su ce que cela faisait d’être véritablement aimée par la bonne personne.
À la place, la vie a placé Mathieu sur mon chemin.
Il est devenu le plus grand cadeau que je n’osais même plus espérer recevoir.
Il est étrange de penser que c’est au milieu de la douleur que j’ai enfin trouvé la paix.
Je ne sais pas combien de temps il me reste.
Peut-être quelques jours.
Peut-être un peu plus.
Mais il existe une certitude que personne ne pourra m’enlever.
Pour mes derniers jours, je ne suis pas seule.
Je suis aimée.
Et après tout ce que j’ai traversé…
c’est bien plus qu’assez.