Au début, je me suis répétée que je me faisais des idées. Je cherchais des menaces là où il n’y en avait peut-être aucune.
Mon père venait d’avoir quatre-vingt-dix ans. Depuis deux ans, ses jambes ne le portaient presque plus et il passait la plupart de ses journées dans un fauteuil roulant, sans guère quitter la maison. Après la mort de mon mari, il était devenu la personne la plus proche de ma fille Camille, qui avait sept ans.
Dès qu’elle rentrait de l’école, Camille courait dans sa chambre. Il leur arrivait d’y rester plusieurs heures. Depuis le couloir, j’entendais leurs éclats de rire et leurs conversations à voix basse. Pourtant, chaque fois que j’ouvrais la porte, le silence tombait brusquement.
Ce qui me troublait le plus, c’était ce qu’ils faisaient de leurs mains.
La première fois, cela s’est produit un soir tout à fait ordinaire. Je suis entrée sans frapper et j’ai découvert mon père tenant les deux mains de Camille entre les siennes.
Ils étaient assis près du lit, les doigts de ma fille formant des figures étranges. Dès qu’il m’a aperçue, mon père a tiré la couverture et en a recouvert les mains de l’enfant.
— Qu’est-ce que vous faisiez ? ai-je demandé.
— Rien, a-t-il répondu beaucoup trop vite.
Camille s’est aussitôt tue et a détourné les yeux.
C’est à cet instant que l’inquiétude s’est installée en moi.
Les jours suivants, le même scénario s’est répété. Quand je m’approchais de la chambre, j’entendais de légers froissements derrière la porte. Mais dès que j’entrais, mon père rabattait encore la couverture sur les mains de Camille.
Un soir, j’ai remarqué que ma fille bougeait bizarrement les doigts sous la table. Je lui ai demandé ce qu’elle faisait. Elle a immédiatement ramené ses mains derrière son dos.
— Grand-père m’a dit que je ne devais encore rien raconter à personne.
Mon cœur s’est serré.
— Qu’est-ce que tu ne dois pas raconter ?
— Je ne peux pas te le dire. Je lui ai promis.
Cette nuit-là, je n’ai pratiquement pas dormi. Plus je réfléchissais, plus mes pensées devenaient inquiétantes. Je connaissais mon père depuis toujours et je ne l’avais jamais considéré comme un homme dangereux. Mais, depuis quelques mois, il avait changé. Il lui arrivait d’oublier des prénoms familiers. Certaines nuits, il se réveillait sans savoir où il se trouvait. Le médecin nous avait prévenus : avec l’âge, sa mémoire pouvait se détériorer progressivement.
Au matin, j’ai appelé le cabinet médical.
— Est-il possible qu’il ne comprenne plus toujours ce qu’il fait ? ai-je demandé.
À l’autre bout du fil, un silence pesant s’est installé.
— Si quelque chose vous inquiète réellement, évitez pour le moment de laisser l’enfant seule avec lui, le temps de comprendre ce qui se passe.
Ces mots m’ont glacée.
J’ai décidé d’avoir une conversation avec mon père.
— À partir d’aujourd’hui, la porte devra rester ouverte quand Camille sera avec toi, ai-je déclaré.
Il m’a fixée longuement.
— Alors tu ne me fais plus confiance ?
Je n’ai pas réussi à répondre.
Son visage s’est transformé. J’ai compris, à son expression, combien mon silence l’avait blessé. Pourtant, j’étais sa mère. La sécurité de ma fille devait passer avant tout.
Après cela, la porte est toujours restée ouverte.
Mais le mystère n’a pas disparu.
Chaque jour, Camille continuait d’aller voir son grand-père après l’école. Ils parlaient désormais presque à voix basse. Dès que je m’approchais, la conversation s’interrompait et ma fille cherchait de nouveau à dissimuler ses mains.
Quelques jours plus tard, son enseignante m’a téléphoné.
— Camille a un comportement assez inhabituel en classe depuis quelque temps, m’a-t-elle dit.
J’ai senti mon estomac se nouer.
— Que se passe-t-il ?
— Elle ne cesse de faire certains mouvements avec ses doigts et ses mains, mais elle refuse de nous expliquer ce qu’ils signifient. Aujourd’hui, elle est même restée après les cours avec un garçon et ne voulait pas rentrer tout de suite.
J’ai compris que je ne pouvais plus attendre.
Le lendemain, j’ai fait semblant de sortir pour aller faire des courses. J’ai fermé la porte d’entrée, marché quelques instants, puis je suis revenue discrètement.
La maison était plongée dans un silence complet.
J’ai avancé lentement dans le couloir et me suis arrêtée devant la chambre de mon père. La porte était entrouverte.
Au début, je n’ai rien entendu.
Puis la voix chuchotée de Camille m’est parvenue :
— Grand-père, j’ai peur que maman découvre tout.
— Aujourd’hui, nous terminerons, lui a répondu mon père doucement. Après ça, tu n’auras plus besoin de cacher tes mains.
Je n’ai pas pu rester immobile davantage.
J’ai ouvert la porte d’un geste brusque.
— Éloigne-toi d’elle !
Camille s’est retournée, terrifiée. Mon père a aussitôt voulu tirer la couverture pour dissimuler ses mains, mais je me suis précipitée vers le lit et l’ai arrachée.
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Il n’y avait rien d’effrayant entre les doigts de ma fille.