Quand elle avait reculé, ses jambes s’étaient dérobées.
Adrien sortait justement du même établissement.
Il l’avait retenue avant qu’elle ne tombe sur le trottoir verglacé, puis l’avait conduite lui-même aux urgences sans hésiter.
Il n’avait posé aucune question indiscrète.
Il ne s’était pas intéressé aux rumeurs.
Il n’avait pas tenté de jouer au sauveur.
Il était simplement resté.
Il avait attendu avec elle jusqu’à ce que le médecin retrouve les battements du cœur du bébé.
Forts.
Réguliers.
Vivants.
Ce n’est que plus tard qu’il lui avait confié quelque chose qu’elle n’aurait jamais imaginé.
Il avait bien connu son père.
— Votre père m’a aidé autrefois, quand je n’avais plus rien, lui avait expliqué Adrien. Laissez-moi maintenant aider sa fille.
Au début, Élodie avait refusé son offre. Elle ne voulait pas d’un nouveau protecteur. La vie lui avait déjà appris que l’aide des hommes pouvait dissimuler des chaînes invisibles et que certaines prisons, parce qu’elles étaient luxueuses, étaient plus difficiles encore à reconnaître.
Mais Adrien n’avait jamais décidé à sa place. Il ne lui avait donné aucun ordre et n’avait attendu aucune gratitude. Il lui avait offert des choix. Il lui avait transmis des contacts fiables. Il avait organisé ses déplacements à l’abri des photographes. Quand elle avait eu besoin de distance, il avait mis un avion à sa disposition. Quand elle avait cherché un lieu sûr, il lui avait ouvert une maison où Laurent ne pourrait pas l’atteindre.
— Partez lorsque vous serez prête, lui avait-il dit. Pas parce que vous fuyez quelqu’un. Partez parce que, pour la première fois, vous vous choisissez vous-même.
Élodie se tenait maintenant sur le seuil de la chambre et regardait une dernière fois la vie que Laurent avait bâtie autour d’elle comme une prison somptueuse.
Les rideaux de soie.
Le sol de marbre.
La chambre du bébé, où aucun berceau n’avait encore été installé.
Sur la commode se trouvait leur photographie de mariage. Laurent lui entourait la taille, le visage illuminé par un sourire éclatant qui lui paraissait désormais n’être qu’un masque soigneusement fabriqué.
Élodie retourna le cadre contre le meuble.
Puis elle saisit sa valise et franchit la porte sans regarder derrière elle.
2e partie
Laurent ne s’aperçut du départ d’Élodie que peu avant midi.
À cette heure-là, les effets du champagne s’étaient dissipés. Il avait volontairement ignoré trois appels de Camille et s’était convaincu que la crise de son épouse finirait par passer.
Les femmes comme Élodie finissent toujours par se taire, se répétait-il.
D’abord, elles pleurent.
Ensuite, elles menacent.
Puis elles cèdent.
En entrant dans la cuisine, il s’attendait à la trouver là. Il l’imaginait déjà avec une tasse de thé brûlant entre les mains, pâle, silencieuse, prête à s’excuser tout en évitant son regard.
Mais l’appartement était anormalement calme.
Aucun bruit de bouilloire.
Aucun pas léger.
Aucune Élodie.
Sur l’îlot central reposait une copie de l’échographie.
Sous la photographie, une feuille.
Je n’élèverai pas notre enfant dans une maison où l’amour sert d’arme.
Laurent fixa longtemps ces mots. Le brouillard qui pesait encore dans sa tête se dissipa, remplacé par une colère brutale.
Il l’appela aussitôt.
Elle ne répondit pas.
Il recommença.
L’appel bascula directement sur la messagerie.
Il contacta alors le service de sécurité de l’immeuble.
— Madame Beaumont a quitté la résidence très tôt ce matin, monsieur, lui indiqua le concierge.
— Avec qui ?
— Je l’ignore, monsieur. Une voiture l’attendait devant l’entrée.
— Quel genre de voiture ?
— Une berline noire.
Laurent serra le téléphone si fort que ses jointures blanchirent.
— Où l’a-t-elle emmenée ?
— Je ne sais pas, monsieur.
— Vous ne savez pas ? hurla Laurent.
Un silence gêné lui répondit.
Il raccrocha sans ajouter un mot et appela immédiatement Camille.
Elle décrocha dès la deuxième sonnerie.
— Bonjour à toi aussi, murmura-t-elle d’un ton sensuel.
— Élodie t’a appelée ?
Camille rit.
— Pourquoi ta femme m’appellerait-elle ?
— Elle est partie.
Un silence suivit.
Lorsqu’elle reprit la parole, toute légèreté avait disparu de sa voix.
— Partie où ?
— Je n’en sais rien.
— Tu plaisantes ? Tu ignores où se trouve ta femme enceinte ?
Laurent contracta la mâchoire.
— Ne commence pas.
— Laurent, si elle a déjà pris contact avec des avocats…
— C’est fait.
De nouveau, aucun son au bout du fil.
Puis Camille demanda, plus bas :
— Qu’est-ce qu’elle sait exactement ?
Cette question fit naître un froid désagréable dans le dos de Laurent.
— Qu’est-ce que tu veux dire ?
— Ne joue pas à l’idiot. L’appartement. La voiture. Les virements de la fondation. Tu m’avais assuré que tout était parfaitement couvert.
— Tout avait été réglé.
— Vraiment ? Sa voix devint plus tranchante. Laurent, mon nom figure sur certains documents.
— Et à qui la faute ?
— À moi ? répliqua-t-elle avec colère. C’est toi qui distribuais l’argent comme si Paris t’appartenait.
— La moitié de Paris m’appartient.