Elle détenait désormais un avantage étrange : elle savait, tandis que les autres ignoraient qu’elle savait.
Quelques jours plus tard, elle prit rendez-vous chez une avocate, Geneviève Armand. Le cabinet se trouvait au troisième étage d’un ancien immeuble administratif. Dans la pièce, un grand ficus poussait près de la fenêtre et un calendrier de l’année précédente pendait au mur.
Geneviève parcourut ses documents.
— Mariage enregistré en 2005. Une enfant mineure. L’appartement ?
— Il m’appartient. Je l’ai reçu de ma grand-mère avant le mariage.
— Les justificatifs sont conservés ?
— Oui.
— Il s’agit donc de votre bien propre. La voiture ?
— Au nom de mon mari, mais achetée après le mariage.
— Elle entre dans les biens communs. Et la maison de campagne ?
— Elle appartient à ma belle-mère. Nous y cultivons seulement un potager.
— Elle ne sera donc pas concernée par le partage. Avez-vous des économies communes ?
— Un compte peu important.
L’avocate leva les yeux.
— Vous voulez divorcer ou vous renseignez simplement vos droits ?
— Je ne suis pas encore certaine.
— Avec un enfant mineur, la procédure passera par le tribunal. Le juge peut accorder un délai de réflexion. La pension sera généralement fixée à un quart des revenus du parent. Quant à votre fille, elle peut vivre avec vous si vous êtes d’accord tous les deux, sinon le tribunal tranchera.
— Élodie restera avec moi.
— Votre mari s’y opposera ?
— Il ne s’oppose jamais franchement. Il fait ensuite ce qui l’arrange.
Claire sortit des captures d’écran.
— J’ai trouvé des photos, une addition et des messages.
Geneviève les examina avec prudence.
— Faites attention. Lire la correspondance d’une autre personne sans son accord peut soulever des questions juridiques. Gardez ces éléments pour comprendre la situation, mais soyez prudente si vous souhaitez les utiliser officiellement.
Claire acquiesça.
— Je ne veux rien de particulier. Seulement protéger Élodie et que tout se passe avec un minimum de dignité.
— La dignité n’a pas la même définition pour tout le monde, répondit l’avocate. Je peux garantir le respect de la loi. Le reste dépendra de vous.
En rentrant, Claire trouva Marc devant la cuisinière. Il préparait des œufs dans la poêle commune qu’il laissait toujours sale après son repas.
— Où étais-tu ?
— J’avais des choses à faire.
— Tu es de plus en plus silencieuse. On dirait que tu es toujours ailleurs.
— Je suis fatiguée.
— On pourrait partir un week-end. Dans une station thermale, par exemple.
Claire le regarda longuement. Il se tenait là, spatule à la main, dans un vieux tee-shirt déformé, avec cette expression prudente des coupables qui cherchent à apaiser quelqu’un sans reconnaître leur faute.
— Je n’en ai pas envie.
— Pourquoi ?
— Je n’en ai simplement pas envie.
Trois jours durant, elle ne dit rien.
Puis, un soir, elle ouvrit un placard et en sortit un vieux carnet de recettes. Entre des pages jaunies, elle retrouva un papier plié en quatre.
La recette de la tourte au poulet de Madeleine.
Quinze ans plus tôt, Claire avait dû la supplier pour l’obtenir. Madeleine la préparait seulement aux grandes occasions et gardait ses proportions comme un secret d’État. Lorsqu’elle avait enfin accepté de la dicter, elle avait volontairement mélangé presque toutes les quantités.
Claire ne s’en était rendu compte qu’après plusieurs essais ratés. La pâte ne levait pas, la garniture débordait. Elle avait donc reconstruit la recette seule, jusqu’à obtenir une tourte plus réussie que celle de sa belle-mère.
Toutes deux le savaient, sans jamais le reconnaître.
Claire retourna le papier. Dans l’écriture ronde de Madeleine, on lisait : « Pour Claire. Ne la perds pas. »
Elle ouvrit la conversation familiale et regarda la photo de la salle du café Les Tilleuls, avec ses colonnes décoratives et son air défraîchi.
Puis elle écrivit à Marc :
« Et si nous fêtions maman à la maison ? Ce serait plus chaleureux. Je préparerai tout. »
Il répondit presque aussitôt :
« Tu plaisantes ? Il y a quarante invités. »
« Nous pouvons réduire la liste. Une quinzaine de proches suffiront. »
« Maman voulait le café. »
« Propose-lui. Elle acceptera peut-être. »
Marc cessa d’écrire.
Quelques minutes plus tard, il envoya :
« Elle est d’accord. Elle dit que le café coûte cher et que la nourriture n’y est pas bonne. »
Claire sourit malgré elle. Convaincre Madeleine avait été plus facile que prévu.
Le numéro de Nathalie se trouvait dans les notes de Marc, entre une liste de courses et le mot de passe du Wi-Fi. Claire l’appela un mercredi après-midi depuis un couloir vide de son bureau.
— Bonjour, je vous écoute.
— Bonjour. Je m’appelle Claire. Je suis la femme de Marc.
Un silence suivit.
— Je ne comprends pas très bien…
— Vous êtes Nathalie Morel ?
— Oui.
— Votre mère s’appelle Catherine ?
— Oui. Que se passe-t-il ?
— Ma belle-mère, Madeleine, fête ses soixante-cinq ans samedi. Elle se souvient de vous et souhaite vous inviter. Elle a connu votre mère il y a longtemps.
La jeune femme resta silencieuse.