— Tu as exactement deux heures pour rassembler tes affaires et quitter cette maison ! lança Thomas en jetant avec fracas un rouleau de grands sacs-poubelle noirs sur la table de la salle à manger. — Et après ça, je ne veux plus jamais te voir ici !
Je restai immobile au milieu de la cuisine, une éponge humide encore serrée dans ma main. Des traces blanchâtres de produit ménager couvraient la table. Les obsèques de Julien, mon mari et le père biologique de Thomas, avaient eu lieu neuf jours plus tôt.
— Tu es sérieux ? demandai-je doucement en m’essuyant lentement les mains avec un torchon.
— Tu crois que je plaisante ? répondit mon beau-fils de dix-huit ans en croisant les bras. — Cet appartement appartenait à mon père et à ma mère, aujourd’hui décédée. Toi, tu n’es personne ici. Une occupante provisoire. Une étrangère que papa a décidé, je ne sais pourquoi, de faire entrer chez lui. Ton temps est terminé, Claire.
Je le fixai, incapable de croire ce que j’entendais.
Dix ans. Voilà combien de temps j’avais vécu sous ce toit. Le jour où j’avais franchi cette porte pour la première fois, Thomas n’avait que huit ans. Je l’avais soigné lorsqu’il tombait malade, veillé durant ses nuits de fièvre, assisté aux réunions de son école et aidé à faire ses devoirs. Quand Julien avait perdu son emploi, c’était moi qui avais payé les cours particuliers de mathématiques dont Thomas avait besoin pour préparer son baccalauréat. Chaque mois, je versais près de quatre cent cinquante euros aux professeurs afin qu’il puisse réussir ses examens.
— Thomas, écoute-moi, commençai-je, la voix tremblante malgré mes efforts. Hier encore, j’ai réglé seule toutes les dépenses de la réception après les funérailles de ton père. Près de deux mille huit cents euros. Avec mes économies. Il ne me reste même pas assez pour verser la caution d’un logement.
— Et alors ? répondit-il en haussant les épaules. Ce sont tes problèmes. Tu es une femme adulte, tu es parfaitement capable de te débrouiller. Pendant dix ans, tu as vécu ici sans avoir à te soucier de rien, dans l’appartement de papa. Il te logeait. Maintenant, il est mort. Cet appartement doit me revenir, puisque je suis son seul héritier direct. Je n’ai aucune intention d’entretenir une étrangère.
À cet instant, l’homme qui se tenait devant moi me parut totalement inconnu. Ce n’était plus le petit garçon à qui je lisais des histoires avant de dormir, mais un jeune adulte froid et calculateur.
— Thomas, je t’ai pratiquement élevé. Je suis ta belle-mère…
— Justement ! me coupa-t-il sèchement. Tu étais la femme de mon père, pas ma mère. Ne mélange pas les deux. Deux heures, Claire. Ensuite, je fais changer les serrures. Tout ce que tu n’auras pas emporté finira par le balcon.
Un bruit de talons résonna dans l’entrée.
Quelques secondes plus tard, Camille, la petite amie de Thomas, entra dans la cuisine. Elle avait dix-neuf ans, étudiait dans un établissement privé et, depuis notre première rencontre, me regardait avec une supériorité à peine dissimulée.
— Tommy, on garde le micro-ondes ou tu préfères qu’on en achète un neuf ? demanda-t-elle en faisant glisser son long ongle artificiel sur la porte de l’appareil.
J’avais acheté ce micro-ondes trois mois auparavant avec une partie de ma prime.
— Bien sûr qu’on le garde, répondit Thomas sans la moindre hésitation. Tout ce qui est dans l’appartement reste avec l’appartement. Claire emportera seulement ses vêtements, ses produits de beauté et ses sous-vêtements. Rien d’autre.
Je ne répondis pas. Je me retournai simplement et quittai la pièce.
Discuter avec eux ne servirait à rien.
Il me fallut environ une heure et demie pour faire mes valises. Je sortis mes vêtements des placards, rangeai quelques paires de chaussures, vérifiai mes papiers et m’efforçai de ne pas réfléchir à ce qui était en train de se produire. Je ne pris que le strict nécessaire.
La porte de la chambre grinça doucement.
Thomas se tenait dans l’encadrement, l’épaule appuyée contre le chambranle, observant chacun de mes gestes.
— Au fait, laisse-moi ton ordinateur portable, ordonna-t-il soudain.
— C’est mon ordinateur de travail, répondis-je en essayant de fermer ma valise trop pleine.
— Tu l’as acheté quand tu étais mariée à papa. Il faisait donc partie des biens communs. La moitié m’appartient.
Je relevai brusquement la tête. Le sang me battait dans les tempes.
— Je l’ai acheté moi-même il y a un an, avec mon argent. Et j’ai encore la facture.
— Mais tu l’as acheté pendant le mariage ! insista-t-il. Alors ne me pousse pas à bout. Je peux appeler la police tout de suite et déclarer que tu emportes des objets de valeur appartenant à mon père décédé. Ensuite, tu expliqueras au commissariat ce qui est à toi et ce qui ne l’est pas.
Je le regardai longuement.
Une chaîne en or brillait autour de son cou. Je la lui avais offerte pour ses seize ans. À ses pieds, il portait des baskets qui avaient coûté près de deux cents euros. Je les avais commandées un mois plus tôt parce qu’il répétait qu’il avait honte de se montrer devant ses amis avec ses anciennes chaussures.