— Tu ne travailleras pas demain, Marc, répondit Claire avec le même calme. Ni après-demain.
— Espèce de garce ! hurla Chantal en posant les mains sur ses hanches avant de marcher vers sa belle-fille. C’est comme ça que tu parles à ton mari ? Tu te crois tout permis ? Marc, frappe-la donc, qu’elle comprenne enfin sa place ! Nous allons la faire radier de cette maison ! Demain, j’irai voir un avocat !
— Vous n’irez nulle part demain, Chantal.
Claire se dirigea vers le placard encastré de l’entrée, fit coulisser la porte miroir et prit sur l’étagère supérieure un gros classeur bleu fermé par une pression.
À l’intérieur se trouvaient plusieurs documents soigneusement pliés, imprimés sur des formulaires officiels.
— Vérifions les faits, dit-elle en s’appuyant contre la console où reposait le scanner. Premièrement : l’extrait récent du registre immobilier, obtenu il y a trois jours à la mairie. Je vais le lire lentement : « Titulaire du droit de propriété : Claire Moreau. Nature du droit : pleine propriété. Quote-part : totalité. »
— Et alors ? cria sa belle-mère, même si une première nervosité perçait dans sa voix. Vous avez acheté ce logement pendant votre mariage ! Les biens du couple sont partagés ! Marc est coemprunteur !
— Oui, nous étions mariés au moment de l’achat, admit Claire. Mais l’apport, qui représentait presque deux cent mille euros, provenait de mon argent personnel : la vente d’un bien que je possédais avant notre mariage et l’aide familiale attribuée à Lucas. J’ai conservé tous les virements et tous les justificatifs. Alors vous pourrez raconter ailleurs que Marc m’aurait offert cet appartement. Il n’y a jamais investi le moindre euro.
Marc déglutit avec difficulté.
La canette trembla légèrement dans sa main.
— Claire… pourquoi t’énerves-tu comme ça ? On s’est disputés, voilà tout. À quoi servent ces papiers ?
— Passons au deuxième point.
Claire tourna quelques pages et sortit une liasse de lettres portant des tampons officiels, qu’elle retirait depuis plusieurs mois de la boîte aux lettres.
— Voici l’inventaire de tes réussites financières, Marc. Des avis concernant des procédures de recouvrement.
Chantal se figea et fixa son fils.
— Quelles procédures ?
— Rien d’extraordinaire, répondit Claire d’une voix nette. Ton fils chéri a accumulé les crédits rapides. Sept organismes différents. De petites sommes au départ, puis des montants plus importants, auxquels se sont ajoutés les intérêts, les pénalités et les frais. Le total atteint maintenant environ trente-cinq mille euros. Pour plusieurs dettes, les démarches de recouvrement ont déjà commencé. Ses comptes peuvent être bloqués.
Le couloir devint si silencieux qu’on entendit distinctement les gouttes tomber d’un robinet mal fermé dans la salle de bains.
Chantal se tourna très lentement vers son fils.
La stupeur qui déforma son visage était sincère.
— Marc… c’est vrai ? Quels crédits ? Tu m’avais dit que tu montais ta propre entreprise de transport ! Tu parlais de partenaires et d’investisseurs !
Marc rougit brutalement. Son cou et ses joues se couvrirent de plaques rouges.
— Maman, ne l’écoute pas ! Elle invente la moitié de tout ça ! Elle déforme les choses ! Claire, tu te rends compte de ce que tu dis ? Pourquoi mens-tu à ma mère ?
— Je ne mens à personne. Je fais simplement la clôture et je vérifie les stocks.
Claire remit les documents dans le classeur, puis rouvrit le placard.
— Pendant trois ans, j’ai réglé tes problèmes. Pendant trois ans, j’ai payé le logement où tu mangeais la nourriture que j’achetais, buvais ta bière et expliquais à tout le monde quelle mauvaise épouse j’étais. Je pensais que tu traversais une période difficile. Mais ce n’était pas une difficulté passagère. C’est ton fonctionnement. Si je parle comme au dépôt, la marchandise est déclarée définitivement invendable. Sa date limite est dépassée.
Elle sortit du bas du placard trois énormes sacs à carreaux en polypropylène épais, les mêmes que l’on utilise pour transporter des vêtements et des marchandises.
La fermeture du premier sac s’ouvrit dans un claquement sec.
— Vous avez quinze minutes, annonça Claire sans la moindre émotion. Vous prenez tout ce qui appartient à Marc : pantalons, chaussures, console, vêtements, sous-vêtements, chargeurs. Tout va là-dedans.
— Tu es complètement malade, sale créature ! Chantal sortit enfin de sa torpeur.
Elle se précipita vers Claire, leva sa main aux longs ongles couverts de vernis bordeaux et tenta de lui agripper le visage.
— Tu veux jeter mon fils de chez lui ? Je vais te traîner devant les tribunaux ! Je te sortirai moi-même par les cheveux !
Claire ne bougea presque pas.
Elle fit seulement un pas en arrière pour éviter le geste brutal de sa belle-mère, puis prit son téléphone.
Quelques pressions rapides.
Un appel bref.
— Capitaine Morel ? Bonsoir. C’est Claire Moreau, au neuvième étage de la résidence. Deux personnes se trouvent actuellement chez moi : mon mari, avec qui je mets fin à la vie commune, et sa mère. Ils provoquent une scène. Cette femme a essayé de me frapper et ils refusent de partir. Oui, je suis seule. Pouvez-vous monter ?