Claire raccrocha.
Le capitaine Morel habitait dans le même immeuble, quelques étages plus bas, et venait de rentrer de son service une trentaine de minutes auparavant.
Claire avait déjà aidé sa femme à acheter des articles pour leur enfant grâce aux réductions professionnelles de son entreprise. Le policier savait parfaitement qui, dans ce couple, payait régulièrement les factures et qui traînait parfois dans la cour avec une canette à la main en hurlant sur tout le monde.
Marc pâlit encore davantage.
— Tu as appelé la police ? Mais tu es complètement folle !
— Il reste neuf minutes, répondit Claire en ouvrant le deuxième sac. Si vous ne voulez pas ranger tes affaires devant le capitaine, je vous conseille de vous dépêcher.
La suite se déroula comme au ralenti, mais selon un horaire parfaitement précis.
Chantal, comprenant enfin que ses méthodes habituelles d’intimidation ne fonctionnaient plus, tourna en rond dans l’entrée.
Elle essayait de passer vers la chambre.
Puis elle se mettait à geindre.
Ensuite, elle reniflait bruyamment.
— Mon Dieu, quel malheur ! Elle met son propre fils dehors ! Pauvre garçon ! Elle a acheté cet appartement avec l’argent de la famille et maintenant elle chasse le propriétaire ! Mais que vont penser les gens ?
Pendant ce temps, Marc tapait frénétiquement sur son téléphone, essayant de réunir assez d’argent pour payer la location de la voiture.
Mais l’application de la société affichait déjà un impayé.
L’accès au véhicule pouvait être suspendu à distance.
La Hyundai jaune garée dans la cour cessait peu à peu d’être son outil de travail pour devenir un simple morceau de métal loué, parfaitement inutile.
Lorsque la sonnette retentit brièvement, le capitaine Morel se tenait sur le palier.
Il portait sa veste d’uniforme.
Son visage était celui, fatigué et sévère, d’un homme qui avait vu des disputes familiales sous presque toutes leurs formes pendant plus de quinze ans.
— Que se passe-t-il ici, madame Moreau ? demanda-t-il en entrant.
Un seul regard lui suffit.
Le porte-chaussures brisé.
Les affaires répandues au sol.
Le placard ouvert.
Une femme âgée qui criait.
Un homme en pantalon de maison, visiblement désemparé.
— Capitaine, voici les documents du logement, dit Claire en lui tendant le classeur. Je suis la propriétaire. Je demande à ces personnes de quitter les lieux. Cette femme se montre agressive et a tenté de me frapper. Si le conflit continue, je souhaite que les faits soient officiellement consignés.
Morel parcourut les papiers, puis leva les yeux vers Marc.
— Votre pièce d’identité, s’il vous plaît.
Marc sortit précipitamment un document froissé.
— Vous vous trompez, monsieur l’agent. Nous sommes officiellement mariés. C’est aussi mon appartement. Et ma mère est simplement venue me rendre visite !
Le capitaine ouvrit le document.
— Votre adresse officielle est celle de votre ancienne résidence, dit-il sèchement. Les litiges patrimoniaux entre époux se règlent devant un tribunal. Pour l’instant, la propriétaire demande que vous cessiez le conflit et que vous quittiez les lieux. Vous allez donc prendre vos affaires sans faire d’esclandre et sortir. Je n’ai aucune envie de gérer une bagarre dans l’escalier.
— Comment osez-vous ! hurla Chantal. Je vais porter plainte contre vous ! À la préfecture, au commissariat, partout ! Vous êtes de son côté ! Mon fils s’est tué la santé pour cet appartement !
— Madame, le ton du capitaine devint plus dur, une insulte de plus, une tentative de violence ou un refus d’obéir à une injonction légitime, et la suite de la conversation aura lieu au commissariat. Est-ce clair ?
Chantal se tut brutalement.
Pour la première fois de la soirée, elle ne se sentait plus en terrain conquis.
Marc, reniflant et tirant nerveusement ses affaires des cintres, commença à entasser vêtements, chaussures et objets personnels dans les grands sacs.
Claire s’adossa au mur, croisa les bras et observa cette dernière « vérification d’inventaire ».
Elle comprit soudain qu’elle ne ressentait presque rien.
Ni colère.
Ni envie de se venger.
Ni même la douleur habituelle.
Seulement une impression étrange de légèreté.
C’était comme lorsqu’un entrepôt se débarrasse enfin, après des mois, d’une marchandise détériorée qui ne faisait qu’occuper de la place et provoquer des problèmes.
Une vingtaine de minutes plus tard, les trois sacs à carreaux, remplis à craquer, étaient alignés sur le palier.
Marc sortit le dernier, chargé de chaussures.
Il portait une vieille veste de mi-saison et des baskets qui prenaient l’eau depuis longtemps.
Chantal, essoufflée, continuait de murmurer des insultes contre cette « femme ingrate et sans cœur » en tirant le premier sac dans l’escalier de béton.
Dehors, la soirée de novembre était glaciale et désagréable.
La neige fondue se mêlait à une pluie froide.
Ils traversèrent la cour.
La Hyundai jaune attendait près du trottoir, ses phares éteints, indifférente à leur désastre.
Marc consultait encore son téléphone.
Ses comptes étaient endettés.