Ils avaient consacré jusqu’au dernier euro de la vente au mariage extravagant d’Élodie dans un domaine privé près de Lyon : limousine, musiciens, décoration somptueuse, réception démesurée et dizaines d’invités.
Ce mariage-là avait tenu six mois.
La maison de mon enfance, elle, avait disparu pour toujours.
À l’époque, mes parents s’étaient contentés de hausser les épaules avec cet air désolé qu’ils prenaient chaque fois qu’ils choisissaient ma sœur à ma place.
— Élodie en a davantage besoin. Elle est tellement fragile, tu sais…
À dix-huit ans, je m’étais retrouvée pratiquement sans endroit où aller.
Mais j’en avais désormais trente-trois et, derrière moi, des centaines de dossiers gagnés.
Je refermai l’ordinateur et pris une longue inspiration.
Ils s’imaginaient probablement que j’allais courir devant un tribunal, déposer une requête, contester la convention falsifiée et patienter pendant des mois, voire des années, le temps qu’une procédure civile suive son cours.
C’était exactement ce qu’ils attendaient.
Et c’était précisément ce que je n’allais pas faire.
J’avais l’intention d’utiliser des cartes auxquelles ils n’avaient manifestement jamais pensé. Une fois que je les aurais posées sur la table, leur petite victoire familiale aurait un tout autre visage.
Le lendemain matin, je quittai mon appartement sans bruit, en prenant soin de ne réveiller personne.
Élodie dormait paisiblement sur mon canapé, enveloppée dans un plaid. Julien, lui, ronflait assis devant la table de la cuisine, la joue mal rasée posée à côté d’une canette de bière bon marché complètement vide.
Je les laissai dormir.
Qu’ils pensent avoir gagné.
Tout ce dont j’avais besoin, c’était d’un peu de temps.
Ma première visite fut pour un expert en écritures que je connaissais professionnellement. Je payai les frais supplémentaires pour obtenir une expertise en urgence et, le soir même, je tenais entre les mains un rapport officiel établi avant toute procédure judiciaire.
La conclusion ne laissait aucune place au doute : la signature figurant sur la convention n’était pas la mienne.
Elle avait été tracée par une autre personne.
D’après la pression irrégulière et particulièrement forte du stylo, l’expert estimait même qu’elle avait probablement été imitée par un homme.
Le jour même, je me rendis au commissariat pour déposer plainte.
Falsification de document. Usage d’un faux justificatif. Déclaration frauduleuse de résidence.
Le lieutenant de permanence parcourut plusieurs fois mes documents sans manifester beaucoup d’enthousiasme. Puis je posai devant lui la pièce la plus importante.
La veille, j’avais appelé Sophie, une ancienne camarade de faculté qui travaillait désormais au service régional du logement. Nous nous étions retrouvées dans un café bruyant près de la gare de Lyon-Part-Dieu.
Devant deux cafés américains particulièrement amers, Sophie avait vérifié certaines informations dans la base interne de son administration.
Ce qui apparut alors sur son écran me fit sourire pour la première fois depuis plusieurs jours.
Julien, qui officiellement n’avait aucun emploi stable, avait présenté une demande d’aide régionale au logement destinée aux jeunes ménages. Il espérait obtenir une compensation financière pour les frais liés à l’occupation de leur résidence.
L’une des conditions essentielles de cette aide était de fournir un document attestant l’usage régulier d’un logement suffisamment grand pour tous les membres du foyer.
Et mon brillant beau-frère, persuadé d’avoir découvert la combine parfaite, avait joint à son dossier exactement la même convention falsifiée portant sur mon appartement.
À partir de cet instant, nous n’étions plus simplement dans une dispute entre deux sœurs et un beau-frère sans gêne.
Il s’agissait désormais d’une tentative de fraude visant une aide financée par l’argent public.
L’utilisation d’un faux document ne servait plus uniquement à s’installer chez moi. Elle avait aussi pour objectif d’obtenir de l’argent auquel Julien n’avait pas droit.
Et lorsqu’une fraude touche directement les finances publiques, les autorités sont généralement beaucoup moins disposées à considérer l’affaire comme une simple querelle familiale.
Sophie me confirma en outre que l’attribution de l’aide avait déjà été validée.
Un premier versement de cent vingt mille euros en équivalent administratif local devait être crédité sur le compte déclaré par Julien le vendredi suivant.
Je sortis du bâtiment dans un vent froid et humide, remontai le col de mon manteau et murmurai :
— Très bien, chers parents… À partir de maintenant, on joue selon mes règles.
Vendredi soir, j’ouvris la porte de mon appartement avec ma propre clé.
Cette fois, personne n’avait mis le verrou intérieur. Élodie et Julien attendaient une livraison de nourriture et avaient probablement préféré éviter de devoir se lever plusieurs fois.
Trois personnes se tenaient derrière moi : le capitaine Antoine Morel, officier de secteur au visage fermé, une agente de la préfecture chargée des dossiers de résidence et une représentante du service régional du logement, une lourde chemise de cuir serrée contre elle.