— Libère l’appartement, je me marie et nous allons y vivre ! — lança sèchement la belle-fille.
Claire leva les yeux de ses rapports et acquiesça :
— Merci, Nathalie. Je vais m’en occuper.
Elle rangea ses documents et se dirigea vers le service du personnel, pensant à ses vacances. Le Sud lui faisait envie, mais son mari, Laurent, répétait obstinément : « Pourquoi payer plus ? Le chalet, c’est le meilleur repos. » Elle ne répliqua pas. Huit ans de mariage l’avaient enseignée à choisir ses batailles.
De retour, plusieurs appels manqués de son mari clignotaient sur le téléphone. Ce dernier la dérangeait rarement au travail. Elle rappela.
— Claire, peux-tu venir un peu plus tôt ? Sa voix trahissait une tension inhabituelle.
— Que se passe-t-il ?
— Aline est arrivée. Il faut qu’on parle.
Aline, la fille de Laurent d’un premier mariage, vingt-six ans, résidant à Lyon, apparaissait rarement, généralement seulement pour des questions d’argent.
— D’accord, je ferai de mon mieux pour être là à six heures.
Elle quitta le bureau et prit le chemin de sa maison. L’appartement de trois pièces dans le quartier de Croix-Rousse lui était revenu de ses parents. Lors de son mariage, elle n’avait même pas envisagé de contrat prénuptial. Aimer signifiait faire confiance.
En ouvrant la porte, elle entendit des voix animées dans le salon. Aline argumentait avec passion, Laurent acquiesçait. Claire entra.
Sur le canapé, Aline, vêtue d’une robe élégante, était assise à côté d’un jeune homme en costume chic. Du champagne trônait sur la table.
Enfin, Aline posa un regard évaluateur sur elle.
— Voici Arnaud, mon fiancé.
Claire lui serra poliment la main.
— Assieds-toi, dit Laurent en indiquant un fauteuil. Aline veut discuter de quelque chose d’important.
Claire s’installa, sentant le piège.
— Libère l’appartement, je me marie et nous y emménagerons, dit Aline avec froideur.
Claire resta figée.
— Quoi ?
— Tu as entendu. Nous avons besoin de cet appartement.
— Aline, c’est l’appartement de Claire, murmura Laurent, hésitant.
— Papa, tu es inscrit ici depuis huit ans. La loi te donne droit à une part. Et je suis ta fille et ton héritière.
Claire sentit le sang lui monter aux tempes.
— Laurent, c’est insensé !
Le mari détourna le regard, triturant une serviette dans ses mains.
— Claire, Aline a peut-être raison sur un point. On pourrait en discuter ?
— Discuter de quoi ?! s’exclama Claire. C’est mon appartement !
— Mais ton père a aussi des droits, répliqua Aline en sortant des papiers. J’ai consulté un avocat. Inscription, patrimoine commun… le tribunal pourrait lui attribuer la moitié.
— Tu es sérieuse ? Claire se tourna vers son mari. Laurent, dis quelque chose !
— Claire, restons calmes. Aline est jeune, elle a besoin d’un logement. Nous allons trouver une solution.
— Une solution ?! Elle n’en croyait pas ses oreilles. Huit ans ensemble, et il était prêt à la mettre à la porte.
— C’est logique, dit Arnaud. Une jeune famille a besoin d’espace.
— Et toi, qui es-tu pour décider ?!
— Je suis le futur gendre.
— Tu n’es pas mon gendre ! — s’emporta Claire.
— Claire, ne sois pas grossière, bouda Aline. Arnaud vient d’une bonne famille, son père possède une chaîne de restaurants.
— Qu’il achète alors un appartement pour vous.
— Pourquoi, alors qu’on peut obtenir celui-ci ? haussa les épaules Aline. Papa, tu veux que je sois heureuse, non ?
— Bien sûr, ma chérie.
— Alors persuade-la. C’est aussi ton appartement.
Claire prit son téléphone.
— Que fais-tu ? s’inquiéta Laurent.
— J’appelle notre avocat. Je vous conseille de partir.
— Claire, ne fais pas ça. Il tendit la main vers elle, mais elle se recula.
— Allô, Maître Dubois ? J’aurais besoin d’une consultation. Demain à dix heures ? Merci.
Elle raccrocha.
— Merci à tous, vous êtes libres. Je dois réfléchir.
— C’est aussi ma maison, commença Laurent.
— Non. C’est MA maison. Tu n’y es que inscrit.
— Papa a le droit d’être ici, dit Aline. Et moi aussi, en tant qu’invitée.
— J’appelle la police.
— Comment oses-tu ?! s’écria Aline. Papa, tu tolères ça ?
Laurent hésitait, partagé entre elles.
— Claire, que fais-tu ?
— Ça suffit. Je vais chez une amie. Quand je reviendrai, vous ne serez plus là.
Elle sortit, tremblante de rage. Huit ans. Huit ans de confiance, et voilà comment tout se terminait.
Son amie Irène habitait à proximité. En voyant Claire sur le seuil, elle comprit immédiatement le drame.
— Entre, raconte-moi.
Autour d’un thé, Claire raconta tout. Irène secoua la tête.
— Je te l’avais dit pour le contrat prénuptial. Mais tu as cru à « l’amour et la confiance ».
— Pas question, Irène.
— Bon… que vas-tu faire ?
— Demain, chez l’avocat.
— Et Laurent ?
Claire réfléchit. Continuer à vivre avec un traître ?
— Divorce, dit-elle enfin.
Le téléphone sonna. Laurent. Elle rejeta l’appel.
— Tu ne veux pas parler ?
— Il n’y a rien à dire. Il a fait son choix.
Le lendemain, chez l’avocat. Maître Dubois, un homme âgé aux cheveux gris et aux yeux pénétrants, l’écouta attentivement.