Des exclamations de surprise parcoururent la salle.
Maman murmura : « Ce n’est pas ce qui s’est passé. »
Ted jeta un coup d’œil vers elle pour la première fois. « Dans ce cas, j’imagine que vous serez impatiente de le dire sous serment. »
Quinn fit un pas en avant, arborant ce sourire crispé que les gens affichent lorsqu’ils sont à deux doigts de perdre leur sang-froid. « C’est un faux. Il essaie de nous faire chanter devant les investisseurs. »
« Je ne fais pas chanter mes clients », rétorqua Ted. « Je leur envoie une facture. »
Cela provoqua un nouveau petit murmure involontaire dans l’assistance.
Il fouilla à nouveau dans sa mallette et en sortit une tablette. « Eleanor avait prévu une résistance. Elle a laissé un enregistrement à diffuser si un bénéficiaire tentait de faire pression sur Iris Nash pour qu’elle renonce à ses droits en public. »
Je me figeai sur place.
Papa fit un bond en avant. Pas très loin, juste assez pour montrer son intention. « Vous ne pouvez pas débarquer ici comme ça et… »
Ted leva la main. « Monsieur Nash, soit vous me laissez finir, soit nous réglons cela devant un juge plutôt que devant votre banquier. »
Ça suffit. Papa s’arrêta.
Ted tendit la tablette à l’un des techniciens audiovisuels de l’hôtel, un homme mince en polo noir qui semblait vivre le mardi le plus stressant de sa vie. Après quelques branchements rapides, l’écran géant derrière la scène se mit à clignoter. Le diaporama de félicitations de Quinn disparut.
Ma grand-mère apparut à sa place.
Elle était assise dans son fauteuil à oreilles préféré près de la fenêtre de la maison de Coral Gables, une couverture tricotée sur les genoux et une lampe qui brillait à sa hauteur d’épaule. Elle semblait plus petite que dans mes souvenirs et, d’une certaine manière, plus féroce. Ses cheveux étaient argentés et soigneusement relevés. Son regard était clair.
« Si vous regardez ceci alors que quelqu’un fait pression sur Iris pour qu’elle signe quelque chose, dit-elle, c’est que quelqu’un dans cette pièce a déjà menti. »
Personne ne respirait.
Grand-mère croisa les mains sur la couverture. « Je fais cette déclaration de mon plein gré et en pleine connaissance de cause concernant ma succession, mes enfants et mes petits-enfants. Iris Nash ne doit en aucun cas être contrainte, trompée, humiliée, acculée ou manipulée publiquement pour qu’elle renonce à un quelconque droit légal ou financier lié à mon nom, à mes biens ou à mes dernières volontés. »
Maman laissa échapper un petit gémissement.
À l’écran, grand-mère poursuivit : « Si quelqu’un tente de le faire, les clauses de contingence prévues dans l’avenant doivent être activées immédiatement. »
Quinn pâlit.
Papa intervint d’une voix trop forte : « Cela ne prouve rien concernant la répartition. »
« Non », dit Ted. « Cela prouve qu’elle savait exactement quel genre de mise en scène tu allais organiser. »
Je sentais mon cœur battre dans mes doigts.
Grand-mère regarda droit dans la caméra, et à cause de l’angle, j’eus l’impression presque absurde qu’elle me regardait à travers les années. « Iris », dit-elle, d’une voix plus douce à présent, « si tu regardes ça, alors je suis désolée qu’ils t’aient fait ça. »
Quelque chose de chaud et de douloureux remonta dans ma gorge.
L’écran devint noir.
Ted posa une deuxième pile de papiers sur le pupitre. « J’ai également apporté des documents étayant le raisonnement invoqué pour cet amendement. »
Quinn ricana. « Le raisonnement ? »
Ted tourna les pages une à une. « Rapport d’incident de l’OSHA concernant la fuite de méthane à l’usine de Hialeah. Déclarations de témoins confirmant qu’Iris a fermé manuellement la vanne d’urgence et évité ainsi des pertes humaines. Quarante-sept lettres manuscrites d’employés et de proches dont la vie a été bouleversée. Documents fiscaux relatifs à un fonds de donateurs anonymes qui a financé les améliorations de sécurité mises en place après l’incident. Une distinction décernée par le ministère du Travail. Des reçus pour des extincteurs d’urgence achetés à titre privé lorsque la direction a tardé à donner son accord. »
Sur ce, Donna ouvrit son sac à main et en sortit une feuille de papier jaunie et pliée.
« Je peux vous aider pour celle-là », dit-elle.
Elle remonta l’allée avec l’assurance d’une femme qui avait remis des chirurgiens à leur place et déplia la feuille au pied de la scène. « Prêt personnel de cinq mille dollars à Iris Nash, signé et remboursé par versements hebdomadaires en espèces. Elle l’a emprunté pour acheter des extincteurs après que l’usine eut traîné les pieds. » Donna leva le menton vers mes parents. « Vous ne lui avez jamais demandé ce qu’elle faisait de son argent, mais moi, je le lui ai demandé. »
La salle s’était retournée contre eux à ce moment-là. Je pouvais le sentir. De minuscules changements. Des gens qui s’asseyaient différemment. Des investisseurs chuchotant derrière leurs mains en coupe. Les téléphones étaient sortis, mais pas pour célébrer.