— Bonjour, dit Claire.
La jeune femme ne manifesta pas la moindre gêne.
— Oh, salut ! Tu es déjà rentrée ?
Claire posa ses sacs.
— Et toi, j’imagine que tu t’apprêtes déjà à repartir.
— Je n’ai plus rien chez moi. Marc m’a dit que je pouvais prendre quelques trucs.
Claire regarda son mari, occupé près de la bouilloire.
— Ce n’est pas grave, Claire. On en rachètera.
Elle retira son manteau avec lenteur.
— Je viens précisément de faire les courses.
— Eh bien, parfait ! s’exclama Sophie en riant. Le frigo est de nouveau plein.
Claire ravala sa réponse. Mais le soir, elle aborda le sujet avec Marc.
— Ça ne peut plus continuer.
— Qu’est-ce qui ne peut plus continuer ?
— Ta sœur se comporte ici comme si elle était chez elle.
— Tu exagères.
— Je suis sérieuse.
Marc soupira bruyamment.
— Sophie traverse une période compliquée.
— Elle a vingt-cinq ans.
— Et alors ?
— C’est une femme adulte, en bonne santé.
— Elle cherche un emploi.
Claire le fixa attentivement.
— Depuis six mois, Marc.
— Tout le monde ne trouve pas immédiatement sa place.
— On lui a proposé un poste dans une imprimerie.
— Le salaire était dérisoire.
— Il y avait aussi un emploi d’accueil dans un cabinet.
— Elle aurait dû rester jusqu’à dix-neuf heures.
— La cousine de ta mère lui avait proposé une place dans un magasin de meubles.
— Sophie a dit que ce travail ne lui correspondait pas.
Claire eut un sourire amer.
— Évidemment. Le seul endroit qui lui corresponde, c’est notre réfrigérateur.
Marc fronça les sourcils.
— Ne rends pas les choses plus graves qu’elles ne le sont.
Ils n’en reparlèrent pas ce soir-là. Mais rien ne changea. Au contraire, la situation empirait.
Un soir, Claire rentra après une journée particulièrement éprouvante. Elle ne désirait qu’une chose : le silence. Elle rêvait d’une douche chaude, d’un thé et d’une demi-heure sans devoir parler à personne.
Pourtant, la musique s’entendait déjà dans l’escalier. Sophie avait pris possession du salon. Elle était installée sur le canapé, les jambes repliées sous elle, et discutait en visioconférence avec une amie.
Sur la table basse se trouvait la tasse préférée de Claire, un cadeau offert par une collègue. Dans la cuisine, une boîte de chocolats avait été ouverte. Claire l’avait achetée pour l’anniversaire de sa mère.
— Salut ! lança Sophie. Je reste un peu chez vous, d’accord ?
Claire posa son manteau.
— Comment es-tu entrée ?
— Marc était là. Ensuite, il est allé au garage.
— Je vois.
Elle passa dans la cuisine. Une assiette et une tasse sales traînaient dans l’évier. Des tranches de jambon reposaient sur la planche à découper et le paquet de pain était grand ouvert.
Claire ferma les yeux un instant.
Ne pas faire de scène. Lui parler calmement.
Elle retourna dans le salon.
— Sophie.
— Oui ?
— Tu comptes rentrer chez toi à quelle heure ?
La jeune femme leva la tête, déconcertée.
— Pourquoi ? Il y a un problème ?
— Je suis épuisée. J’ai besoin d’être seule, chez moi.
Sophie prit aussitôt un air offensé.
— Donc je te dérange ?
— Ce soir, oui.
Le silence s’installa.
— Très bien, répondit Sophie d’une voix glaciale. J’ai compris.
Elle se mit à rassembler ses affaires avec une lenteur théâtrale. Lorsqu’elle partit enfin, Claire devina déjà la suite. Elle ne se trompait pas. Une heure plus tard, Marc l’appela.
— Tu as mis Sophie dehors ?
— Je lui ai simplement demandé de rentrer chez elle.
— Elle pleure.
Claire eut un petit rire sans joie.
— Marc, ta sœur a vingt-cinq ans.
— Et alors ?
— J’aimerais savoir combien de temps encore elle t’appellera en sanglotant chaque fois qu’on lui dira non.
Marc se vexa. Pendant deux jours, ils ne parlèrent que des tâches domestiques. Puis la tension s’apaisa. Une semaine plus tard, Sophie réapparut comme si rien ne s’était passé.
Ce rythme dura presque un an. Claire se surprenait de plus en plus souvent à redouter le moment de rentrer dans son propre appartement.
Elle ne savait jamais qui elle y trouverait.
Un soir, elle finit par acheter une crème coûteuse qu’elle regardait depuis des semaines. Elle la posa dans la salle de bains. Trois jours après, le pot était déjà à moitié vide.
— Marc, tu as utilisé ma crème ?
Son mari éclata de rire.
— Quelle crème ?
Claire ne répondit pas. Le soir même, Sophie passa « boire un thé ».
Cette fois, Claire ne prit pas de détour.
— Tu as pris ma crème ?
Sophie haussa les épaules.
— Une seule fois.
— Une seule ?
— Enfin… peut-être deux.
— Et tu ne pouvais pas demander avant, Sophie ?
La jeune femme la regarda avec une sincère incompréhension.
— Oh, Claire, ce n’est qu’une crème ordinaire.
Alors, pour la première fois, Claire ne retint pas sa colère.
— Chez toi, tout est toujours « ordinaire ». Juste un peu de fromage. Juste du café. Du shampoing. De la crème. Un dîner. Et tes visites sans prévenir, ce ne sont que de petites choses, n’est-ce pas ?
Les joues de Sophie se colorèrent.
— Si tu comptes chaque chose, il fallait le dire tout de suite.
— C’est exactement ce que je suis en train de faire.
— Très bien.