Sophie repartit, blessée. Marc resta silencieux toute la soirée. Claire espéra qu’il avait enfin compris ce qu’elle ressentait.
Mais la véritable confrontation eut lieu environ un mois plus tard.
Un vendredi, Claire fut libérée plus tôt de son travail. Après avoir acheté quelques légumes, elle s’arrêta dans un petit café près de chez elle. À une table près de la fenêtre, elle aperçut leur voisine, Madame Denise.
— Claire ! Viens donc t’asseoir un instant.
Claire s’approcha.
— Comment allez-vous ?
Elles discutèrent quelques minutes. Puis la voisine ajouta d’un ton qui se voulait anodin :
— La sœur de Marc vient très souvent chez vous.
— Sophie ?
— Oui. Elle est encore passée hier, en pleine journée.
Claire fronça les sourcils. La veille, elle et Marc avaient travaillé tous les deux.
— Vous avez dû confondre avec quelqu’un d’autre.
— Mais non, je la connais très bien. Elle a sorti une clé de son sac et a ouvert votre porte elle-même.
Un froid désagréable envahit Claire.
— Quelle clé ?
Madame Denise parut embarrassée.
— La sienne, j’imagine. Je me suis dit que c’était agréable d’avoir sa famille tout près.
Claire rentra à pas lents. Deux mots tournaient dans sa tête : sa clé.
Marc ne revint qu’un peu après dix-neuf heures. Claire l’attendait dans la cuisine, devant une tasse de thé depuis longtemps refroidie.
— Pourquoi es-tu assise dans le noir ? demanda-t-il en entrant.
Claire leva les yeux vers lui.
— Tu as donné une clé de l’appartement à Sophie ?
Marc s’immobilisa. Son visage lui apporta immédiatement la réponse.
— Marc ?
— Claire…
— La question est simple.
Il accrocha son manteau.
— J’ai fait faire un double pour elle.
— Quand ?
— Il y a environ un mois.
Claire garda le silence quelques instants.
— Depuis un mois ?
— Elle me l’a demandé.
— Et tu as accepté ?
— C’était juste au cas où.
— Au cas où quoi ?
Marc s’assit en face d’elle.
— On ne sait jamais. Et puis, si nous partions quelques jours, elle aurait pu venir arroser les plantes.
Claire le regarda avec incrédulité.
— Nous n’avons aucune plante, Marc.
Il détourna les yeux.
— Elle trouve simplement pratique de pouvoir passer pendant la journée.
— Passer où ?
— Chez nous.
— Quand nous sommes au travail ?
De l’irritation apparut dans la voix de Marc.
— Claire, ne transforme pas ça en drame.
— Je ne crée aucun drame. J’essaie seulement de comprendre pourquoi une personne qui ne vit pas ici possède la clé de mon appartement.
— De notre appartement.
— Oui. De notre appartement. Celui où nous vivons, toi et moi.
— Sophie est ma sœur.
Claire hocha lentement la tête.
— Et moi, je suis ta femme.
Marc ne répondit pas.
— Est-ce que tu as seulement pensé à m’en parler avant ? demanda-t-elle plus doucement.
— Je savais que tu refuserais.
Claire eut un sourire triste.
— Alors tu as préféré décider sans moi ?
Marc resta muet.
Cette nuit-là, ils dormirent dans deux pièces différentes.
Le lendemain matin, Claire appela un serrurier. Le remplacement de la serrure prit une trentaine de minutes. Marc observa l’ouvrier depuis l’entrée.
— Tu vas vraiment faire ça ?
— Comme tu le vois.
— Sophie va mal le prendre.
Claire se tourna vers lui.
— Marc, pendant presque un an, j’ai pesé chacun de mes mots avec ta sœur pour ne pas la blesser. Mais qui s’est soucié de ce que je ressentais, moi ?
Il ne trouva rien à répondre. Claire prit les nouvelles clés. Elle en glissa une dans son sac et tendit l’autre à son mari.
— Tiens.
— Et celle de Sophie ?
— Il n’y en a pas.
Moins de deux heures plus tard, quelqu’un sonna avec insistance. Sophie se tenait devant la porte, furieuse.
— Qu’est-ce qui s’est passé avec la serrure ?
Claire la regarda droit dans les yeux.
— Tout va bien. J’en ai fait installer une nouvelle.
Sophie resta silencieuse un moment.
— Pourquoi ?
— Parce que cet appartement est notre maison.
— Marc m’avait donné une clé.
— Je le sais.
— Alors pourquoi la changer ?
— Parce qu’il n’aurait jamais dû donner une clé de notre logement sans m’en parler.
Sophie eut un rire nerveux.
— Pourquoi en faire toute une histoire ? Je ne suis pas une étrangère.
— Non. Mais cela ne fait pas de toi la propriétaire des lieux.
Le visage de Sophie se crispa.
— Tu es vraiment à ce point radine ?
— Il ne s’agit pas de nourriture.
— Alors de quoi s’agit-il ?
Claire observa la jeune femme devant elle. Et, soudain, elle comprit qu’elle ne ressentait plus de colère. Seulement une immense fatigue.
— Sophie, à vingt-cinq ans, tu n’es plus une enfant.
— Et ensuite ?
— Il est temps que tu construises ta vie toi-même.
— C’est ce que je fais.
— Non. Tu comptes constamment sur ton frère. Tu n’as plus d’argent, il t’aide. Ton réfrigérateur est vide, le nôtre est à ta disposition. Tu ne veux pas accepter un travail, et tu trouves toujours une raison pour expliquer pourquoi le poste ne te convient pas.
— Tu ne me comprends pas du tout ! s’emporta Sophie. Tout le monde ne veut pas de ta vie monotone ! Le travail, l’appartement, l’appartement, le travail !
Claire inclina la tête.
— C’est vrai. Je travaille beaucoup.